VIAJERO
Qué clima es éste de arenas
movedizas y fuera de su edad
Qué país de clamores y
sombreros húmedos
en vigilancia de
horizontes
qué gran silencio por la
tierra sin objeto
preferida sólo de algunas
palabras
que ni siquiera cumplen su
destino
no es cambiar la tristeza
por una ventana o una flor razonable
ni es un mar en vez de un
recuerdo
es una aspiración adentro
de su noche
es la vida con todas sus
semillas
explicándose sola y
decorada como montaña que se despide
es la lucha de las horas y
las calles
es el aliento de los árboles
invadiendo las estrellas.
Son los ríos derrochados
es el hecho de ser amado y
sangrar entre las alas
de tener carne y ojos
hacia toda armonía
y bogar de fondo a fondo
entre fantasmas reducidos
y volar como muertos en
torno al campanario
andar por el tiempo huérfano
de sus soles
de sueño a realidad y
realidad a visión enredada de noche
y siempre en nombre en diálogo
secreto
en salto de barreras
siempre en hombre.
Vicente Huidobro
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