lunes, 29 de noviembre de 2021
LA PASIÓN: LA POESÍA
viernes, 26 de noviembre de 2021
CULTIVARSE NO ES CULTIVAR
lunes, 22 de noviembre de 2021
"UN HOMBRE CON UN PAN AL HOMBRO"
“UN HOMBRE CON UN
PAN AL HOMBRO”
Con su andar de
isla caribeña
menea el torso al
son de la última
parranda papayera.
Todavía el pantalón
heredado
por tres
generaciones
arrastra los
jirones dejando
una huella indescifrable
en el recorrido
tortuoso de sus pasos,
como antaño
hicieron los antepasados.
Caballero de musgo,
gesto embebido,
labios insolentes,
frescos,
apetecibles y
furtivos,
sudor de mar,
manos de cal.
La fiesta se
prolongó hasta el amanecer,
las primeras luces
de la mañana
iluminaron un
relente reposado,
calle ungida a
trompicones por el asfalto,
mezcla regurgitando
aroma etílico
y momentos de placer solapado.
Ese día el aire se
desentumeció
con los canturreos
de la mañana,
y corrió un rumor
de promesas
poco a poco
diluidas
por el calor húmero
de las almohadas.
Pasaba, con el
albor del sol a la espalda,
como nadie y como
otro,
lejano e impune,
dueño de vida ajena,
recorriendo la
cuesta en bajada
con un pan al
hombro,
y dejando que aquella
pendiente,
que aquello
pendiente,
acechara el destino
esquivo e incierto
de su querido,
venero de cloaca,
arrabal.
Susana Lorente
De “Cruzando el
abismo”
Cuadro: "El sueño dorado" de Miguel Oscar Menassa
lunes, 15 de noviembre de 2021
HAN PASADO LOS AÑOS
HAN PASADO LOS AÑOS
Han pasado los años,
el tiempo perdido no vuelve,
una flor no sostiene los besos olvidados
ni los abrazos desperdiciados,
en un ramo no tiene sentido la demora de una vida;
tu mirada está hendida,
y la mía ha perdido la frescura.
Han pasado los años,
el tiempo no parecía rozar la piel,
los días tenían el mismo color
y las noches la misma oscuridad.
El fondo de tu mirada denota la lejanía
de aquel intrépido diligente,
ante los pies se produce el abismo
bifurcando al extremo de los vértices.
Han pasado los años,
la distancia de los días ha abismado
en la sutileza del recuerdo
borrando la frescura de tardes en la alameda
construyendo líneas difusas
en la dirección divergente.
Tus dedos desgastados delatan roles malheridos
y la sien perdida en el entorno
flaqueado por la injusticia.
El vástago del límite
denota el camino de tu huella
alejada de mi sombra,
la tersura de esa flor no puede devolver
la pureza de los días en la premura del doncel.
Ha pasado el tiempo, mi piel,
ya no conoce la emoción de tardes a la deriva
esperando el regreso.
Audacia controvertida,
estrella fugaz en el lecho,
pinceles bailando en el contorno desnudo,
el mundo solapado en la flor hechizada entre acordes
resurge en el verso de la distancia.
Trazos demarcados por el humo del cigarrillo,
disipando la luna,
el parpadeo insondable
ante la sorpresa de la madurez
apura un sorbo a la desfachatez de la huida.
Las palabras difieren del latido
resquebrajando el borde de esa flor
que trae un calendario sin hojas.
Han pasado los años.
Gloria Gómez Candanedo
Cuadro: "Habitantes del tiempo" de Miguel Oscar Menassa