Presentación del libro "Caminante" el domingo 24 de octubre
en Santa María la Rica en Alcalá de Henares.
martes, 26 de octubre de 2021
jueves, 14 de octubre de 2021
IRÓNICO DESAFÍO
IRÓNICO DESAFÍO
“Decir lo que
dice el río,
larga palabra
semejante a labios,
larga palabra
que no acaba nunca.”
Octavio Paz
¿Nace el agua de
frotar dos palabras húmedas
por las lágrimas de
los que algún día treparon por el insulto,
para embravecer un
océano de justicia sumida en la derrota?
¿Es el pelícano el
pico de aquel jornalero que, cavando su
propia tumba y
labrando un poema
con esos dedos de
tierra y sal,
¡oh saco gular!
almacena escamas
para vestir las pieles
con una armadura de
palabras?
Vencer es un
instante,
también un camino
que forja la cerradura,
una explosión de
partidas donde un pececillo de plata,
insecto de traza
apolínea, devora la cola de encuadernar
libros,
deshaciendo, en el movimiento,
un árbol de hojas
con la sombra del caballo de Troya
abriéndose a la
luz.
Y no es un irónico
desafío, es la realidad del cíclope,
aquel que por su
ojo desintegra esperanzas
y cuencos vacíos,
hambre y sed
de una página en
blanco, de unas palabras
que puedan
construir un cuerpo de gigantes
y un David que alcance,
con su honda,
un magnífico sueño.
Laura López García
Del libro: “Sueños
de papel”
Cuadro: "El sueño dorado" de Miguel Oscar Menassa
martes, 12 de octubre de 2021
EL BARRIO
EL
BARRIO
Sueño
despierta
y
los pensamientos vencen lo inanimado.
Me
mantengo suspendida en el abismo
donde
las piedras pierden su fragancia.
Ya
a flote, la claridad del agua
demarca
el rostro vencido.
Desafiando
a la muerte amanece un nuevo día.
El
aroma despierta inquietudes de abrazos
añoranza
de los besos,
el
rostro habla en el espejo
como
el verso al que todos pertenecemos.
Una
tarde de domingo…
al
fin estrenaría el vestido de flores
prendido
de infantil aroma,
ya
la mirada de mi padre dio su aprobación.
En
fila de a dos marchamos,
advertidos
que en la calle todo muere,
asombrados
por rayos de sol
que
dibujan líneas intransitables
donde
la transeúnte algarabía
escondida
detrás de una sombra
resonará
en la noche.
Esas
tardes de domingo…
Arriba,
en la terraza, la de la falda larga
cantando
mientras tiende nostalgias de antaño.
En
la tienda, el panadero
avivando
con la masa entre las manos,
moldeando
a su amada, con harina de simientes.
En
la esquina de aquel bar, leyendo el periódico,
el
vecino del sombrero pardo,
con
su bigote y pipa haciendo piruetas,
y
la sospecha de que hoy llueve.
Murmullo
de aquellas gentes…
el
ladrido de un perro en el funeral del día.
Aquel
barrio no morirá jamás
ya
no nos pertenece
y
se ha de vencer la batalla
donde
los soldados conservan la misma firmeza.
No
volveremos a salir en fila de a dos
como
colegiales asustados después de una despedida,
ya
los temores arrullados, se desvanecieron.
Esas
mañanas de domingo estrenando el nuevo vestido,
la
mirada de mi padre,
en
fila de a dos,
la
de la falda larga,
el
panadero con sus deseos,
el
vecino del sombrero pardo,
el
murmullo de las gentes,
el
ladrido de aquel perro
y
la muerte que engalana
la
ciudad sitiada de recuerdos.
Mi
padre y mi madre
abrazados
en el funeral del día…
y
la muerte que nos anuncia que sin ella
nada
muere.
Esther
Núñez Roma
Del
libro: “Nombre de mujer”
Cuadro: "Ecos del reloj" de Miguel Oscar Menassa
domingo, 10 de octubre de 2021
ALMA DE ACERO
ALMA
DE ACERO
Si
lloviera y la lluvia fuera roja
pensaría
que los tejados se han prendido
y
que el agua tiene fraguas
y
tizones escapados de un incendio,
pensaría
que el fuego le roba los colores a la lluvia.
Pero
mi corazón es un pagano, un impío,
un
vasallo que saquea y abandona.
Si
leyera en las palmas de los lobos
interpretaría
los juramentos de las víctimas,
la
sordidez y la resignación
que
recorre los desiertos.
Pero
mi sueño es imposible, y las estrellas,
albergan
oscuras intenciones.
Si
pudiera desprenderme de los ritos de la niebla
comprendería
las injurias, el origen de los ecos,
la
impasible ordenación del universo.
Pero
no son rojas las balas,
las
que dispara el aire,
el
aire se confunde,
y
mi alma está en el cuero del combate
con
un escudo ciego.
Pilar
García Puerta
De
“Patria de pájaros”
Cuadro: "Relámpago cero" de Miguel Oscar Menassa
sábado, 9 de octubre de 2021
EL POETA POBRE
EL
POETA POBRE
El
poeta, pobre, con sus manos,
con
su sola destreza, sus vanas,
enérgicas
bocanadas de tiempo
abriendo
las branquias del mundo.
El
poeta, pobre, con sus garras de marfil
royendo
sueños,
con
sus amores, sus pequeñas verdades
siempre
incompletas;
mercancías
que flotan
en
el alma como el aire…
Con
su oro de barro
y
carne sin curso…
Un
gran precio atesorando deudas
y
otras cifras
de volar indescifrable.
Kepa
Ríos Alday
Del libro: "Letras y números"
Cuadro: "El poeta encandilado" de Miguel Oscar Menassa
jueves, 7 de octubre de 2021
ATRAVESANDO LA FRONTERA
ATRAVESANDO LA FRONTERA
Deshago
lentamente
encorsetados
pasos envueltos en pasado,
sacudo
el hastío prudente de una cadencia sin amanecer.
Y embriagada
por la calidez de una mirada
arrastrada
por el crepitar vivaz de una pasión,
camino
por la cuerda floja de tus devaneos
plena
de goce
buscando
el contorno de tu boca
que
sucumbe a nuestros cuerpos indómitos,
entrelazados
y
al fuerte oleaje de este delirio, ardiente y profundo,
donde
aún permanece el vestigio de placer
de
aquel abrazo prolongado hasta la alborada,
de
aquellas manos perdidas en las caderas
y
de un talle arqueado, enfurecido
deleitándose
en tus brazos
en
tu cálida piel
atravesando
la frontera del deseo voraz,
pertinaz,
implacable
que
repita tu nombre
buscándote,
hasta
encontrarte hasta tenerte, de nuevo y una
y otra vez.
Maribel
Domínguez Duarte
Del
libro: “Nombre de mujer”
Cuadro: "Placeres secretos" de Miguel Oscar Menassa
miércoles, 6 de octubre de 2021
LOS QUE SE HACEN UNA BOCA DE OSCURIDAD
LOS
QUE SE HACEN UNA BOCA DE OSCURIDAD
Sabíamos,
pero no sabíamos.
Siglos
en nuestros bolsillos, calma atada al porvenir.
Sabíamos
pero no sabíamos qué éramos nosotros.
Las
manos amigas van a la comida y el cuello es el arma
de
longitud con que los murciélagos sustraen a los transeúntes
lo
últimos sueños de occidente.
Mal,
de una palabra y sus destinos.
Los
bailes se hicieron aburridos.
Rufianes
apocalípticos, auténticos sentidos de la noche,
nuestro
carácter de ventilación. Soledad sobre las mesas.
Cartas
boca arriba, catapulta al paraíso de la esclavitud.
Ah!
dulce carne cuando nos manteníamos en la distancia.
Ahora,
la piel que habito, se debate por ser.
Renunciar
a nada.
¿Quién?
Me pregunto ¿sabe su camino?
¿Quién
contrajo matrimonio con la muerte?
Circularidad
de la palabra. ¿Quién envidia?
¿Y
quién tumulto en que navegan las embarcaciones?
Las
olas sueñan pájaros en libertad.
Bocas de negrura contenida.
Moderación de olvido y esta noche la reina es la desidia,
el
tiempo del orgasmo pleno, como cataratas de luz golpeando lontananza,
donde
mis propios esclavos, batallan con la muerte.
Bocas
infinitas de pájaros sin cabeza, pájaros de frenesí,
azuzando
el cuerpo de las tinieblas.
Virginia
Valdominos
De
“Vamos a trabajar”
Cuadro: "Galope mortal" de Miguel Oscar Menassa
EL VOLCÁN DE TU BOCA
EL
VOLCÁN DE TU BOCA
Fui
un pirata
que
jamás escondió sus tesoros,
soy
el que vendió sus manos al metal
para
fabricar los garfios del amor.
También
fui un lanzallamas
en
el volcán de tu boca,
donde
hielo y magma
son
el adalid de tu voz.
Oigo
cantos de un preludio final
y
recuerdo tu nombre en mis manos,
firmando
del revés
todos
los testamentos
de
aquella muerte ilegible,
en
el universo acústico
donde
el eco extranjero de la sangre
nació
volando alrededor de tu corazón.
Adrián
Castaño
De “Rock & roll”
Cuadro: "Nacimiento del fuego" de Miguel Oscar Menassa
martes, 5 de octubre de 2021
HAY UNA LÍNEA QUE COMPARTE
HAY
UNA LÍNEA QUE COMPARTE
Hay
una línea que comparte
continente
y contenido,
como
vagina ciñéndose,
acompasada
sensación pulsátil
alrededor
de tu enhiesto miembro varonil.
Nos
contorneábamos al son
de
músicas paradisíacas
y
la mañana se abría azul
como
anhelantes ojos.
Vuelve
perversidad infantil
para
gozarte,
rompe
los absurdos límites
de
esta congelada geografía.
Lleva
de los profundos pliegues
de
mi piel,
el
sudor de mil lágrimas como lagos.
Vivamos,
este
instante, donde juntos,
tocamos
el cielo.
Anclados
en el amor
como
raíces a la tierra.
Perforada
y a la vez
rígida
línea entre ser y no ser
vida,
no
conocerás la muerte.
Tu
estirpe conservará años tras años,
tus
palabras
viajarán
a siglos venideros.
Olga
de Lucía Vicente
De
“Agua fresca”
Cuadro: "De vuelta al hogar" de Miguel Oscar Menassa
domingo, 3 de octubre de 2021
DESDE MI VENTANA
DESDE
MI VENTANA
Miro
por la ventana
cómo
el mundo se va convirtiendo en algo hostil
entre
los hombres.
Se
matan unos a otros, y los otros que quedan,
se
miran sorprendidos como si no tuviera
que ver con ellos.
Devoran
los principios básicos de cualquier sociedad
cuando
el tacto humano e invisible,
cae
sorprendido por saberse algo más
entre
tanta naturaleza sangrante de la tierra.
Una
mujer,
pasa
totalmente distraída, queriéndose mostrar
indiferente
al ruido que invade la ciudad.
Nadie
dice nada y la nada es cosa de todos.
El
policía de la esquina huyó sin dirección,
los
animales sueltos conversan entre si
y
da la sensación de que se burlan de todo, de todos.
Vagabundos
activos en presencias imponentes
devoran
el asfalto,
ellos
son libres, han muerto muchas veces.
Y
yo, desde aquí, en mi ventana,
miro
pasar la vida,
inventando
historia que nunca podré contar.
Leandro Briscioli
De “Rock & roll”
Cuadro: La Visionaria de Miguel Oscar Menassa
sábado, 2 de octubre de 2021
MUJER
MUJER
Tiempo
atrás, mujer de carne firme y sedosa.
A
escondidas, recluía la tristeza a solas.
No
le gustaban las preguntas soeces,
paso
firme, saboreada cada instante.
Por
las noches amaba trementina, lienzos.
El
día con su frío nacarado, violaba
la
celda azul de su piel.
Virtual,
escurridiza, alondra entre cojines.
Descubría
vejez y sonrisas, desarmaba intrigas
volvía
al sillón del reposo, desde allí,
palabras
como plumosos ropajes desnudaban
el
deseo de otro que vivía, pero no vivía.
Amaba
su cuerpo, festín y vicio.
Cuerpo
de palabras, lisonjero cuerpo silencioso y sapiente.
Mujer
tu cuerpo, as, naipe,
sobriedad.
Stella
Cino Núñez
De
“Poesía callejera”
Cuadro: "Trazos de mujer" de Miguel Oscar Menassa
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