Recital de Poesía
realizado en PARADOR 2.0
de Azuqueca de Henares,
el domingo 17 de noviembre de 2019.
sábado, 30 de noviembre de 2019
viernes, 29 de noviembre de 2019
RECITAL DE POESÍA EN PARADOR 2.0 - AZUQUECA DE HENARES
Recital de Poesía
realizado en PARADOR 2.0
de Azuqueca de Henares,
el domingo 17 de noviembre de 2019.
jueves, 28 de noviembre de 2019
RECITAL DE POESÍA EN PARADOR 2.0 - AZUQUECA DE HENARES
Recital de Poesía
realizado en PARADOR 2.0
de Azuqueca de Henares,
el domingo 17 de noviembre de 2019.
miércoles, 27 de noviembre de 2019
QUE EL AMOR NO ADMITE CUERDAS REFLEXIONES - Rubén Darío
QUE EL AMOR NO ADMITE
CUERDAS REFLEXIONES
Señora, el Amor es
violento,
y cuando nos transfigura
nos enciende el
pensamiento
la locura.
No pidas paz a mis brazos
que a los tuyos tienen
presos:
son de guerra mis abrazos
y son de incendio mis
besos;
y sería vano intento
el tornar mi mente obscura
si me enciende el
pensamiento
la locura.
Clara está la mente mía
de llamas de amor, señora,
como la tienda del día
o el palacio de la aurora.
Y al perfume de tu
ungüento
te persigue mi ventura,
y me enciende el
pensamiento
la locura.
Mi gozo tu paladar
rico panal conceptúa,
como en el santo Cantar:
Mel et lac sub lengua tua.
La delicia de tu aliento
en tan divino vaso apura,
y me enciende el
pensamiento
la locura.
Rubén Darío
martes, 26 de noviembre de 2019
ABANDONADOS - Gioconda Belli
ABANDONADOS
Tocamos la noche con las
manos
escurriéndonos la
oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de
una oveja negra.
Nos hemos abandonado al
desamor,
al desgano de vivir
colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan
pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni
explosiones radiantes de claridad.
Nos hemos abandonado
dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del
amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados
en el pecho,
el recuerdo y el ruido
como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado
en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco
del mar en su laberinto de concha.
¿Cómo volver a recapturar
el tiempo?
DESPUÉS DEL AMOR - Vicente Aleixandre
DESPUÉS DEL AMOR
Tendida tú aquí, en la
penumbra del cuarto,
como el silencio que queda
después del amor,
yo asciendo levemente
desde el fondo de mi reposo
hasta tus bordes, tenues,
apagados, que dulces existen.
Y con mi mano repaso las
lindes delicadas de tu vivir retraído.
Y siento la musical,
callada verdad de tu cuerpo, que hace un instante,
en desorden, como lumbre
cantaba.
El reposo consiente e al
masa que perdió por el amor su forma continua,
para despegar hacia arriba
con la voraz irregularidad de la llama,
convertirse otra vez en el
cuerpo veraz que en sus límites se rehace.
Tocando esos bordes,
sedosos, indemnes, tibios, delicadamente desnudos,
se sabe que la amada
persiste en su vida.
Momentánea destrucción el
amor, combustión que amenaza
al puro ser que amamos, al
que nuestro fuego vulnera,
sólo cuando desprendidos
de sus lumbres deshechas
la miramos, reconocemos
perfecta, cuajada, reciente la vida,
la silenciosa y cálida vida
que desde su dulce exterioridad nos llamaba.
He aquí el perfecto vaso
del amor que, colmado,
opulento de su sangre
serena, dorado reluce.
He aquí los senos, el
vientre, su redondo muslo, su acabado pie,
y arriba los hombros, el
cuello de suave pluma reciente,
la mejilla no quemada, no
ardida, cándida en su rosa nacido,
y la frente donde habita
el pensamiento diario de nuestro amor,
que allí lúcido vela.
En medio, sellando el
rostro nítido que la tarde amarilla caldea sin celo,
está la boca fina,
rasgada, pura en las luces.
Oh temerosa llave del
recinto del fuego.
Rozo tu delicada piel con
estos dedos que temen y saben,
mientras pongo mi boca sobre tu cabellera
apagada.
Vicente Aleixandre
domingo, 24 de noviembre de 2019
CANCIÓN OTOÑAL - Federico García Lorca
CANCIÓN OTOÑAL
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de
estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.
Todas la rosas son
blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas
blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma
nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la
sombra
o en la luz del que las
piensa.
sábado, 23 de noviembre de 2019
AMO, AMAS -Rubén Darío
AMO, AMAS
Amar, amar, amar, amar
siempre, con todo
el ser y con la tierra y
con el cielo,
con lo claro del sol y lo
oscuro del lodo.
Amar por toda ciencia y
amar por todo anhelo.
Y cuando la montaña de la
vida
nos sea dura y larga y
alta y llena de abismos,
Amar la inmensidad que es
de amor encendida
¡y arder en la fusión de
nuestros pechos mismos!
Rubén Darío
viernes, 22 de noviembre de 2019
ELEGÍA DE OTOÑO - Leopoldo de Luis
ELEGÍA DE OTOÑO
Las hojas del otoño flotan
sobre tu brisa
y caen en el estanque
solitario del alma.
Un dolor de ser otros
parece que nos pesa
como unas rotas alas.
(Acaso nunca el hombre es
él mismo). Escuchamos
la voz honda del tiempo,
la palabra
del tiempo que en los
labios cobrizos del otoño
pone su dejo antiguo, su
amarillez, y pasa.
Escuchamos el tiempo
pasar: es un rebaño
invisible que pisa por la
hierba mojada;
es una larga ronda de
vientos tañedores
entre las flautas rojas de
las ramas;
es una herida queja de
líquidos metales
por fugitivos corazones de
agua.
Escuchamos el tiempo y apretamos
los párpados
y sentimos el tiempo en
nuestras lágrimas.
jueves, 21 de noviembre de 2019
ME VIENE, HAY DÍAS, UNA GANA UBÉRRIMA... - César Vallejo
ME VIENE, HAY DÍAS, UNA GANA UBÉRRIMA…
Me viene, hay días, una gana ubérrima…
Me viene, hay días, una gana ubérrima, política,
de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer
demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,
al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,
a la que llora por el que lloraba,
al rey del vino, al esclavo del agua,
al que ocultóse en su ira,
al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi
alma.
Y quiero, por lo tanto, acomodarle
al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;
su luz al grande; su grandeza, al chico.
Quiero planchar directamente
un pañuelo al que no puede llorar
y, cuando estoy triste o me duele la dicha,
remendar a los niños y a los genios.
Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de malo
y me urge estar sentado
a la diestra del zurdo, y responder al mundo,
tratando de serle útil en
lo que puedo, y también quiero muchísimo
lavarle al cojo el pie,
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.
¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, proyecto!
Me viene a pelo
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viniendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
l que me da lo que olvidé en mi seno,
en su dante, en su Chaplin, en sus hombros.
Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudar a matar al matador cosa terrible
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.
César Vallejo
miércoles, 20 de noviembre de 2019
LAS MANOS - Miguel Hernández
LAS MANOS
Dos especies de manos se
enfrentan en la vida,
brotan del corazón,
irrumpen por los brazos,
saltan, y desembocan sobre
la luz herida
a golpes, a zarpazos.
La mano es la herramienta
del alma, su mensaje,
y el cuerpo tiene en ella
su rama combatiente.
Alzad, moved las manos en
un gran oleaje,
hombres de mi simiente.
Ante la aurora veo surgir
las manos puras
de los trabajadores terrestres
y marinos,
como una primavera de
alegres dentaduras,
de dedos matutinos.
Endurecidamente pobladas
de sudores,
retumbantes las venas
desde las uñas rotas,
constelan los espacios de
andamios y clamores,
relámpagos y gotas.
martes, 19 de noviembre de 2019
RECITAL DE POESÍA PUB PARADOR 2.0 noviembre 2019
RECITAL
EN PUB PARADOR 2.0
DE
AZUQUECA DE HENARES
Una mañana fría del domingo 17 de noviembre, el Pub
Parador 2.0 volvió a abrir sus puertas a la poesía y a la cultura en Azuqueca de
Henares.
Organizado por el Taller de Poesía Grupo Cero de
Alcalá de Henares, que lleva varios años realizando recitales de Poesía tanto
en su ciudad como en sus aledaños, se desplazó hasta la vecina Azuqueca de
Henares (Guadalajara), para encontrarse con versos de conocidos poetas y poemas
de los componentes del taller.
La Poesía que no entiende de estaciones, acogió con
sus versos a todos los asistentes y al numeroso público que participó en el
Recital.
Fue agradable disfrutar de una mañana dominical
tomando un aperitivo amenizado con las
letras de los poemas.
Al final de acto, el público fue obsequiado con un ejemplar de la revista “Balcones
de Poesía y Luna” editada por el propio taller, en esta ocasión dedicada al
poeta Leopoldo de Luis.
Agradecemos la acogida por parte de los asistentes,
así como su colaboración y al propietario del local, al abrirnos sus puertas,
una vez más.
Taller de Poesía Grupo Cero
17 de noviembre de 2019
Fotos Recital PUB PARADOR 2.0 - Noviembre 2019
Algunas secuencias del Recital de Poesía
realizado en el PUB PARADOR 2.0
de Azuqueca de Henares,
el 17 de noviembre.
viernes, 15 de noviembre de 2019
LOS NIÑOS MUERTOS - Raúl González Tuñón
LOS NIÑOS MUERTOS
(“Por la Casa de Campo
y el Manzanares
quieren pasar los moros.
¡No pasa nadie!”)
Murieron como todos los niños sin preguntar de qué
y por qué morían.
A las 10 de la noche los aviones negros arrojaron
bengalas como en la verbena.
Al espía que hizo señales desde una ventana le
agujerearon el cráneo.
La muerte,
con traje de luces, dio varias vueltas por la ciudad.
A las 10 y 2 minutos n estruendo redondo siguió a
cada silbido.
Los tranvías se lanzaron a la carrera y un espacial
azul agonizante.
El primer muerto falso fue un maniquí desvelado
amarillo.
Todos los grifos de la ciudad fueron abiertos, todo
los vidrios se arrugaron.
El espía apretaba en su mano un plano del Museo y
un trabuco.
En las mansiones incautadas los eñores de los óleos
parecía decir: “No nos dejéis!.
Los periodistas extranjeros hicieron cola para ver
a la primero señorita muerta.
Los pianos cerrados de pronto con el ruido del
féretro desplomado,
el olor del jardín mezclado al del humo y la carne
chamuscada,
el hombre que precisamente a esa hora va en busca
de la comadrona,
la estatua sin cabeza con un letrero que decía
Peluquero de Señoras,
el ladrido de los perros más solo que nunca al
fondo de los corredores,
todo pasó rápidamente, como en el cine, cuando aún
se oía el zumbido de la avispa gigante.
Los niños muertos por juguetes, asesinados por
grandes mecanos armados,
con los que ellos soñaban cada noche, fueron
recogidos al alba sin mercados,
sin máscaras sueltas, sin churros, sin canciones
(fue la primera vez),
sin caballos blancos, sin manicuras, sin
timbres de relojes, entre ambulancias,
linternas, sábanas, delegados del gobierno, funebreros y vírgenes llorando.
La sangre de los primeros niños muertos corrió toda
la noche.
Cada niño tenía un número sobre el pecho, el 7, el
9, el 104, el 1,
pero la sangre corrió y se hizo río y fue una sola
entonces,
la primera que corrió por los canales del
sobresalto y el rencor.
En la tierra por ella regada en la noche creció la
rosa de la pólvora,
la rosa que hoy vigila las puertas de Madrid y
cuando se acerca la avispa
lanza contra ella sus furiosos pétalos junto a los
hombres que sonríen,
a nuestros bravos soldados que sonríen porque saben
por qué pelean y mueren.
Raúl González Muñón
miércoles, 13 de noviembre de 2019
EL CONTINENTE SUMERGIDO - Olga Orozco
EL CONTINENTE SUMERGIDO
Cabeza impar,
sólo a medias visible desde donde se mire
y a medias rescatada de un exilio sin fin en la
cabeza de la bruma.
Es opaca por fuera,
impermeable al bautismo de la luz,
porosa como esponja a las destilaciones de la noche
insoluble.
Pero por dentro brilla;
arde en un remolino de cristales errantes,
de chispas desprendidas de la fragua del sueño,
de vértigos azules que atestiguan que es la tumba
del cielo.
Se supone que alguna vez fue parte desprendida de
Dios,
en forma de tiniebla,
y que rodó hacia abajo, cercenada sin duda por la
condenación de la serpiente.
Se ignoran los milenios y las metamorfosis,
Las napas de estupor que debió atravesar hasta
llegar aquí,
girando como sombra de topo entre raíces,
avanzando después como un planeta ciego que se
condensa en humo, en vapor, en eclipse.
Fue aspirada hacia arriba,
erigida en lo alto de un tronco a la deriva que
apenas la retiene,
con dos cavernas sordas para escuchar la voz aue
rompe contra el muro,
con dos estrías vanas para ver desde un “claustro
la caída,
con un olor de bestia acorralada debajo de la piel,
con un sabor de pan sepultado entre ayunos,
y esta lengua insaciable
que devora el idioma de la muerte en grandes
llamaradas.
Cabeza borrascosa,
Cabeza indescifrable,
cabeza ensimismada;
se asemeja a un infierno circular
donde el perseguidor se convierte de pronto en perseguido,
siempre detrás de sí, o delante de mí,
que no sé desde dónde surjo a veces, aferrada a
este cuello,
sin encontrar los nudos que me atan a esta extraña
cabeza.
Olga Orozco
martes, 12 de noviembre de 2019
RECITAL DE POESÍA PUB PARADOR 2.0
Tenemos el placer de invitaros
el próximo domingo 17 de noviembre de 2019
al Recital de Poesía,
PUB PARADOR 2.0
de Azuqueca de Henares (Guadalajara)
Los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero
de Alcalá de Henares,
leeremos poemas de grandes autores y propios.
Habrá micrófono abierto al público asistente y alguna sorpresa.
domingo, 10 de noviembre de 2019
EN UN VIEJO LIBRO - Konstantinos Kavafis
EN UN VIEJO LIBRO
En un libro viejo –de unos cien años-
olvidada entre sus hojas,
encontré una acuarela sin firma.
Debe haber sido obra de un artista muye bueno.
Llevaba como título “Presentación del amor”.
Pero más
bien correspondía “-del amor de los sensuales en extremo”.
Porque era manifiesto al contemplar la obra
(fácilmente percibíase la idea del artista)
que a los que aman en cierto modo regularmente,
que permanecen dentro de lo que de todas maneras se
permite,
no estaba destinado el adolescente
de la pintura –en unos ojos pardos, oscuros,
con la hermosura peregrina de su rostro,
la belleza de la atracción anómala;
con sus labios ideales que llevan
el placer a un cuerpo amado;
con sus miembros ideales creados para lechos
que la moral corriente llama vergonzosos.
Constantin Kavafis
jueves, 7 de noviembre de 2019
A MARGARITA DEBAYLE - Rubén Darío
A MARGARITA DEBAYLE
Margarita está linda la
mar,
y el viento,
lleva esencia sutil de
azahar;
yo siento
en el alma una alondra
cantar;
tu acento:
Margarita, te voy a contar
un cuento:
Esto era un rey que tenía
un palacio de diamantes,
una tienda hecha de día
y un rebaño de elefantes,
un kiosko de malaquita,
un gran manto de tisú,
y una gentil princesita,
tan bonita,
Margarita,
tan bonita, como tú.
Una tarde, la princesa
vio una estrella aparecer;
la princesa era traviesa
y la quiso ir a coger.
La quería para hacerla
decorar un prendedor,
con un verso y una perla
y una pluma y una flor.
Las princesas primorosas
se parecen mucho a ti:
cortan lirios, cortan
rosas,
cortan astros. Son así.
Pues se fue la niña bella,
bajo el cielo y sobre el
mar,
a cortar la blanca
estrella
que la hacía suspirar.
Y siguió camino arriba,
por la luna y más allá;
más lo malo es que ella
iba
sin permiso de papá.
Cuando estuvo ya de vuelta
de los parques del Señor,
se miraba toda envuelta
en un dulce resplandor.
Y el rey dijo: “¿Qué te
has hecho?
Te he buscado y no te
halle´;
y ¿qué tienes en el pecho
que encendido se te ve?”.
La princesa no mentía.
Y así, dijo la verdad:
“Fui a cortar la estrella
mía
a la azul inmensidad”.
Y el rey clama: “¿No te he
dicho
que el azul no hay que
cortar?.
¡Qué locura!, ¡Qué
capricho!...
El Señor se va a enojar”.
Y ella dice: “No hubo
intento;
yo me fui no sé por qué.
Por las olas por el viento
fui a la estrella y la
corté”.
Y el papá dice enojado:
“Un castigo has de tener:
vuelve al cielo y lo
robado
vas ahora a devolver”.
La princesa se entristece
por su dulce flor de luz,
cuando entonces aparece
sonriendo el Buen Jesús.
Y así dice: “En mis
campiñas
esa rosa le ofrecí;
son mis flores de las
niñas
que al soñar piensan en mí”.
Viste el rey pompas
brillantes,
y luego hace desfilar
cuatrocientos elefantes
a la orilla de la mar.
La princesita está bella,
pues ya tiene el prendedor
en que lucen, con la
estrella,
verso, perla, pluma y flor.
***
Margarita, está linda la
mar,
y el viento
lleva esencia sutil de
azahar:
tu aliento.
Ya que lejos de mí vas a
estar,
guarda, niña, un gentil
pensamiento
al que un día te quiso
contar
un cuento.
Rubén Darío
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