CREDO

CREDO

Aquí estoy…

En este mundo todavía… viejo y cansado… esperando

a que me llamen…

Muchas veces he querido escaparme por la puerta maldita

y condenada

y siempre un ángel invisible me ha tocado en el hombro

y me ha  dicho severo:

No, no es la hora todavía… hay que esperar…

Y aquí estoy esperando…

con el mismo traje viejo de ayer,

haciendo recuentos y memoria,

hacienda examen de conciencia,

escudriñando agudamente mi vida…

¡Qué desastre!... ¡Ni un talento!... todo lo perdí.

Sólo mis ojos saben aún llorar. Esto es lo que me queda…

Y mi esperanza se levanta para decir acongojada:

Otra vez lo haré mejor, Señor,

porque … ¿no es cierto que volvemos a nacer?

¿No es cierto que de alguna manera volvemos a nacer?

Creo que Dios nos da siempre otra vida,

otras vidas nuevas,

otros cuerpos con otras herramientas,

con otros instrumentos… otras cajas sonoras

donde el alma inmortal y viajera se mueva mejor

para ir corrigiendo lentamente,

muy lentamente, a través de los siglos,

nuestros viejos pecados,

nuestros tercos pecados…

para ir eliminando poco a poco

el veneno original de nuestra sangre

que viene de muy lejos.

Corre el tiempo y lo derrumba todo, lo transforma todo.

Sin embargo pasan lo siglos y el alma está, en otro sitio…

¡pero está!

Creo que tenemos muchas vidas,

que todas son purgatorios sucesivos,

y que esos purgatorios sucesivos, todos juntos,

constituyen  el infierno, el infierno purificador,

al final del cual está la Luz, el Gran Dios, esperándonos.

Ni el infierno… ni el fuego y el dolor son eternos.

Sólo la Luz brilla sin tregua,

diamantina,

infinita,

misericordiosa,

perdurable por los siglos de los siglos…

Ahí está siempre con sus divinos atributos.

Sólo mis ojos hoy son incapaces de verla…

estos pobres ojos que no saben aún más que llorar.

León Felipe

Autor del cuadro: Caspar David Fredrich

COMO HA DE SER TU VOZ...

COMO HA DE SER TU VOZ…

Ten una voz, mujer,

que pueda

decir mis versos 

y pueda

volverme sin enojo, cuando sueñe

desde el cielo a la tierra…

Ten una voz, mujer,

que cuando me despierte no me hiera…

Ten una voz, mujer, que no haga daño

cuando me pregunte: ¿Qué piensas?

Ten una voz, mujer,

que pueda

cuando yo esté contando

las estrellas

decirme de tal modo

¿qué cuentas?

Que al volver hacia ti los ojos

crea

que pasé contando

de una estrella

a otra estrella.

Ten una voz, mujer, que sea

cordial como mi verso

y clara como una estrella.

León Felipe

CON LAS PIEDRAS SAGRADAS

CON LAS PIEDRAS SAGRADAS

Con las piedras sagradas

de los templos caídos

grava menuda hicieron

los martillos

largos

de los picapedreros analíticos.

Después,

sobre esta grava, se ha vertido

el asfalto negro y viscoso

de los pesimismos.

Y ahora… ahora, con esta mezcla extraña,

se han abierto calzadas y caminos

por donde el cascabel de la esperanza

acelera su ritmo.

León Felipe 

ROMERO SOLO

ROMERO SOLO

Ser en la vida romero,

romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.

Ser en la vida romero,

sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.

Ser en la vida romero, romero…, sólo romero.

Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,

pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,

ligero, siempre ligero.

Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,

ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos

para que nunca recemos

como el sacristán los rezos,

ni como el cómico viejo

digamos los versos.

La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,

decía el príncipe Hamlet, viendo

cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo

un sepulturero.

No sabiendo los oficios los haremos con respeto.

Para enterrar a los muertos

como debemos

cualquiera sirve, cualquiera… menos un sepulturero.

Un día todos sabemos

hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo

la hizo Sancho el escudero

y el villano Pedro Crespo.

Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.

Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,

ligero, siempre ligero.

Sensibles a todo viento

y bajo todos los cielos,

poetas, nunca cantemos

la vida de un mismo pueblo

ni la flor de un solo huerto.

Que sean todos los pueblos

y todos los huertos nuestros.

León Felipe

RENUNCIO A MORIR

RENUNCIO A MORIR

Era el otoño y la hoja de aquel árbol

temblaba. También yo, también nosotros

teníamos un temblor nuevo, una nueva

y enfebrecida tarde. Como el mar

que rompe hacia las rocas y las vence,

así serás tú, estudiante. Conocía

tu soledad, tu  cuerpo, desde antes

de ver tu cuerpo y ver tu soledad.

“¿Estudias muchos?” “Estudio poco”. “¿Vives

poco?” “No, vivo mucho”. Parecía

que tus palabras me arrastraban,

era todo tan nuestro de verdad, tan bello

de verdad, tan sencillo. Me acordaba

de aquel niño lejano que aún creía

en Dios, en sus milagros. (Madre, madre,

un día vendrá Dios hasta los pobres

y hará justicia). Mientras, era el campo,

fijamente mirábamos el campo

verde, universitario, lentamente

se humedecía la yerba. Era de oro

la hoja del árbol y temblaba, era

no sé de qué tu corazón y abría

sus puertas a la yerva verde y húmeda.

Náufragos del jardín, resucitábamos,

llegábamos a amarnos, me perdía,

me salvaba, dudé, toqué las llagas

de aquel paisaje con los dedos como

se toca un árbol, una flor, un cuerpo:

para creer. Olía a vida. Se

respiraba la vida. De repente

alguien, en viento nos dejó sin libros,

nos hizo dioses. Y quedamos solos,

frente a frente, mirando aquellos campos

solitarios, y libres, y vencidos,

a nuestros pies. Podía renunciarse

a morir ante aquel milagro. “Pero

¿me escuchas, me comprendes, vas conmigo?

Era el otoño y la hoja de aquel árbol,

que era de oro de verdad, temblaba.

Carlos Sahagún

FLORES Y GUSANOS

FLORES Y GUSANOS

Dejen dar a las flores un paseo

en lunes, para que pueda ver

diez margaritas en un florero azul

con, quizás una hormiga roja

trepando hacia el centro de oro.

Un pedazo de campo en mi mesa,

cerca de los gusanos que se agitan deslumbrados,

moviéndose en el fondo de su viscosidad,

moviéndose en lo profundo del abdomen de dios,

moviéndose como aceite en el agua

deslizándose al través de la buena tierra.

Las margaritas crecen salvajes

como palomitas de maíz.

Ellas son la promesa de dios en el campo.

Soy  tan feliz de amarlas, margaritas.

Así como ustedes de ser amadas,

y encontrarlas mágicas, como un secreto

del indolente campo.

Si todo el mundo recogiera margaritas

las guerras terminarían, cesaría el frío común,

el desempleo terminaría, el mercado monetario se mantendría estable y no habría flotación de ninguna moneda.

Escucha mundo.

Si te tomaras el tiempo de recoger

las flores blancas de corazón cobrizo,

todo estaría mejor.

Ellas son humildes, son tan buenas como la sal.

Si alguien las hubiera llevado diariamente

al cuarto de Van Gogh, su oreja se hubiera quedado en su sitio.

Me gusta pensar que nadie moriría nunca mas

si todos creyéramos en las margaritas,

pero los gusanos lo saben mejor, ¿no es cierto?

Ellos se deslizan en el oído del cadáver

escuchando sus grandes suspiros.

Anne Sexton

Autor del cuadro: Vincent Van Gogh

NOCHE CERRADA

NOCHE CERRADA

Fue en la infancia, a la vera de los caminos, en el humo perdido

de los barcos que se alejaron.

Con ellos se marchaba mi corazón, con rumbo cierto

de eternidad. Y más allá, donde nuestra mirada no llegaba,

por pequeña o por triste, algo nos sostenía.

Dios, el abuelo de los niños, repartiendo

las gaviotas por el azul sin límites, estaba con nosotros

y dejaba su mano cansada en nuestros hombros.

Por qué pensar en cosas tristes. Mis padres

volvían del trabajo con  ira, se vivía mal en casa,

eran tiempos difíciles y oscuros.

Y, sin embargo, vi palomas, estoy cierto, tuve apego a las

atareadas de mi madre,

directamente conocí la vida

como algo, más o menos alegre, que no tenía final.

Yo siempre tuve un alma navegante

y una gran esperanza.

Desde el punto de vista de aquel niño

todo era claro y mañanero, quiero decir, todo era

mentira, puro engaño. Tú no estabas allí,

ni aquí, a la vera de los caminos, ni en le humo perdido

de los barcos. Un muchacho lloraba

frente al acantilado, bajo la dura enseña

de la noche sin Dios.

Carlos Sahagún

Autor del cuadro: Van Gogh

BUENOS AIRES COLINA CHATA

BUENOS AIRES COLINA CHATA

Sobre una colina chata

Garay trazó cuatro vientos;

por un costado La Pampa,

al otro lado un Riachuelo

y el río contra la espalda

y contra el pecho el desierto

con su horizonte de paja

y su techumbre de cielo.

Garay trazó diez manzanas

sobre un cuadrado perfecto

y el sitio de las campanas

y el lugar de su gobierno

y las casas capitanas

y los tejados modestos

y el ámbito de la plaza

para los grandes recuerdos.

Garay trazó con su espada

la forma de un pueblo nuevo.

¿Cómo era la pampa aquella

sin gauchos y sin cencerros,

sin chinas, ranchos, ni güeyas,

sin boliches ni puesteros?

¿Cómo era entonces La Pampa

sin estancias ni potreros,

sin una sola guitarra,

sin el ladrido de un perro?...

¿Sin un mazo de baraja,

sin el grito de un resero,

sin un fogón y una casa,

sin un mate y sin un cuento?...

Sólo era una pampa pampa,

con un desierto desierto

y su horizonte de paja

y su techumbre de cielo.

Qué raro que se quedaran

los españoles aquellos,

atados a las distancias

clavados a los silencios.

Tal vez porque ya eran otros

distintos de los primeros.

Tal vez porque ya eran criollos

a fuerza de sufrimientos.

Porque llegaron del norte

inaugurando senderos

madurados por los soles

y las lluvias de febrero.

Homero Manzi
Autor del cuadro: Leonid Afremov

A VECES

A VECES

A veces

alguien te sonríe tímidamente en un supermercado,

alguien te da un pañuelo

alguien te pregunta con pasión, qué día es hoy en la sala de espera del dentista

alguien mira a tu amante o a tu hombre con envidia

alguien oye tu nombre y se pone a llorar.

A veces  

encuentras en las páginas de un libro una vieja foto

de la persona que amas y eso te da un tremendo escalofrío

vuelas sobre el Atlántico a más de mil kilómetros

por hora y piensas en sus ojos y en su pelo

estás en una celda mal iluminada y te acuerdas de un día luminoso

tocas un pie y te enervas como una quinceañera

regalas un sombrero y empiezas a dar gritos.

A veces

una muchacha canta y estás triste y la quieres,

un ingeniero agrónomo te saca de quicio

una sirena te hace pensar en un bombero o en un equilibrista

una muñeca rusa te incita a levantarle las faldas a tu prima

un viejo pantalón te hace desear con furia y con dulzura a tu marido.

A veces

explican por la radio una historia ridícula y recuerdas a un hombre que en vida fue tu amigo

disparan contra ti sin acertar y huyes pensando en tu mujer y en tu hija

ordenan que hagáis esto o aquello y enseguida te enamoras de quien no hace ni caso hablan del tiempo y sueñas en una chica egipcia

apagan las luces de la sala y ya buscas la mano de tu amigo.

A veces

esperando en un bar a que ella vuelva escribes un poema en una servilleta de papel muy fino

hablan en catalán y quisieras de gozo o lo que sea morder a tu vecina

subes una escalera y piensas que sería bonito que el chico que te gusta te violara antes del cuarto piso

repican las campanas y amas al campanero  o al cura o a Dios si es que existiera

miras a quien te mira y quisieras tener el poder necesario para ordenar que en ese instante se detuvieran todos los relojes del mundo.

A veces

sólo a veces gran amor.

José Agustín Goytisolo

 Autor del cuadro: Jean Frédéric Bazille

CUERPO DESNUDO

CUERPO DESNUDO

Y vienes y te quedas 

blanca, casi de mármol,

como un escalón puro para subir a Dios.

No sé qué hacer, dónde buscar

mis palabras más verdaderas, cómo decirte

que llevo en la mirada reflejado tu pecho,

y los brazos me caen, como en derribo,

al verte aquí, a mi lado, morena, lejos siempre.

Voy hacia ti como hacia el mar, despliego

las velas, ay, las alas de mi infancia,

veloz mi corazón cruza la arena,

se me dobla el dolor, te miro

toda agua navegable, toda

pequeña,

como una estrella húmeda y parada.

Rodeado de naranjos, asombrándome

de ver los pájaros de oro,

era yo niño, comí

pan duro entre las manos vivas de mi madre,

y los zapatos rotos me hacían sentir la tierra,

mientras la tierra iba levantándome a hombre sin remedio.

Quisiera haberte visto entonces, cuando

las calles bombardeadas. Ven,

dame la mano, sube

conmigo al monte negro de la pena.

Dame la mano, dime

si he de morir, si voy a ser eterno,

déjame repartirte como un pan por mis brazos.

Pero qué importa, ya que importa,

ya para qué acordarme, si hoy te quedas

desnuda, inmóvil,

si hoy has crecido tanto

que olvido y rompo aquella infancia de humo

y voy a ti en silencio como un rayo de luz.

Carlos Sahagún

Autor del cuadro: Julio Romero de Torres

ALBA DE MI SILENCIO

ALBA DE MI SILENCIO

En ti me he silenciado…

El corazón del mundo

está en tus ojos, que se vuelan

mirándome.

No quiero levantarme de tu frente fecunda

en donde acuesto el sueño de seguirme en tu alma.

Casi me siento niña de amor que llega hasta los pájaros.

Me voy muriendo  en mis años de angustia

para quedar en ti

como corola recién en brote al sol…

No hay una sola brisa que no sepa mi sombra

ni camino que no alargue mi canción hasta el cielo.

¡Canción silenciada de plenitud!

En ti me he silenciado…

La hora más sencilla para amarte es ésta

en que voy por la vida dolida del alba.

Julia de Burgos

Autor del cuadro: Edward Hopper

GENERACION MILLENIUM

GENERACIÓN MILLENIUM

Vosotros,

los que nacidos entre la sociabilidad

y lo académico en vuestras manos,

aún no habéis emprendido vuestro camino,

aún estáis deambulando por los recovecos del destino,

y no habéis centralizado vuestros anhelos,

a los que todavía no habéis apartado las piedras del camino,

y los que habiendo fructificado el saber

habéis cruzado océanos lejos del hogar;

aún viniendo de una cuna arropada por la libertad.

Vuestra estirpe de lucha,

de otros que quisieron decorar el mundo de saber,

salieron a la calle con sus banderas en pos de una igualdad

y un bienestar,

los que amaron hasta la eternidad un futuro bienhechor.

Aquellos que empuñaron con ahínco la voz

rompiendo el fuelle de la tiranía,

salieron a las calles entonando ¡libertad!

Y lucharon contra el polvo amarillento de sus alcobas.

El horizonte era pulir el linaje del futuro,

obsequiar con el valor a los que estaban por nacer.

A pesar de ello, vosotros,

los que habéis abierto un nuevo siglo,

recogéis una siembra manchada por incertidumbres extrañas,

robándoos los mejores años,

y la osadía de una huída hacia el frente.

En vuestros días surge la transgresión entre colosos

por el imperio de las letras,

mancillando la sabiduría

y atribulando la ciencia con la certidumbre escarnecida.

El latigazo de un sublime atropello del poder sobre el oro

vuelve a caer en la sien hendiendo el decoro

con la tropelía del hambre.

Aún sin levantar la vista al ingenio

otra ola de dolor, dicen venir de oriente,

de nombre pandemia azotando el universo,

vuelve a ensombrecer vuestros límites

y otra vez vuelve a dejaros desnudos,

sin palabras, sin adioses, sin fortuna,

despojando la brillantez de vuestros días.

Más tenéis el ímpetu de aunar fuerzas sin temor

entre vosotros y vuestro origen sosteniendo

el baluarte de la creatividad y el emprendimiento.

Cogedlo, es vuestro.

Gloria Gómez

Autor del cuadro: Joaquín Sorolla

GUÍA POÉTICA

GUÍA POÉTICA

1. Si vives con un poema, morirás solo.
2. Si vives con dos poemas, te verás obligado al final a traicionara uno.
3. Si en el momento ñeque escribes llevas corona,

       los otros se burlarán de ti.

4. Si en el el momento en que escribe no llevas corona,

      te engañarás a ti mismo.

5. Si elogias tus poemas, te querrán los tonitos.
6. Si elogias tus poemas y amas a los tontos,

      dejarás de escribir.

7. Si escribes un poema y elogias el poema de otro,

      se enamorará de ti una bella mujer.

8. Si escribes un poema y elogias exageradamente

      el poema de otro,

            te traicionará una bella mujer.

9. Si dejas tus poemas desnudos,

      te obsesionará el miedosa la muerte.

10. Si te obsesiona el miedo a la muerte,

      tus poemas te dirán la verdad

      la fama es una mentira

PD. Si reniegas de tus poemas por la prosa,

saldrás seguramente ganando.

La poesía aguantará sin ti

Jaris Vlavianós
Autor del cuadro: Jean Honoré Fragonard