TOCO MADERA
Toco
madera, cumplo el exorcismo
que
me libera de fantasmas,
me
cura de demonios irreales.
Esta
mesa que toco es una tabla
de
salvación.
El barco se va a
pique,
en
la duda naufraga.
Llego
a la mesa. Toco
madera.
Aquí diaria-
mente
las cosas se me ordenan y hago
de
muchos sueños tabla rasa.
Leopoldo
de Luis
Cuadro: "Lo que esperamos" de Miguel Oscar Menassa
TOCO A TIENTAS
Toco
a tientas tu cuerpo y reconozco
sus
hermosas fronteras que me aguardan.
Lo
que haya más allá lo desconozco.
Dejo
que aquí mis manos ahora ardan.
Sólo
somos un límite que toca,
que
se descubre en puro tacto ardiente.
Un
tentáculo vivo es cada boca
y
una yema en contacto cada diente.
Somos
la realidad corpórea y viva
que
en ciega colisión se reconoce.
Candente
rastro en forma fugitiva
que
va buscando un amoroso roce.
Sólo
en el torpe cerco de lo oscuro
este
tangente, apasionado empeño
desde
su convicción se alza seguro.
Lo
demás flota en humo, en niebla, en sueño.
Leopoldo
de Luis
Cuadro: "Artesanos del goce" de Miguel Oscar Menassa
EL AMOR A LO LEJOS
Hace
mil años abandonamos el último beso en una noche
devorada
por las montañas
Indefensa
entre los colmillos del páramo
Entre
las serpientes petrificadas que silban en el viento
Y
la ternura de caminar en la niebla con una bujía cuya
pálida
piel flota en el aire como un halo
Chisporroteando
en la mansión de las lluvias poblada de
espejos
que ondulan con un lamento de eucaliptos sombríos
Podríamos
comenzar así esa novela inconstante:
“Una
vez cruzábamos el desierto donde el pájaro del desdén
se
cierne lleno de adioses sobre las almas
Y
sus miradas iluminan las poblaciones con un diamante gris
Mientras
dormíamos graznaba en sueños con el reclamo de
países
hechiceros abiertos lentamente al abandono
Pero
ahora en su pecho hay fisuras relampagueantes como
las
ruinas del amor
Como
esas incisiones profundas que dejan irse el gusto
de
los días
Desierto
magnético
Desierto
descabellado con una rosa de nieve eterna
resplandeciendo
hasta las lágrimas
Como
la dádiva del demonio de la lejanía
Puro
y ardiente
De
ojos dorados que atraviesan el mundo”
¡Oh
insensato!
Ya
sólo quedan los diferentes disfraces escogidos para morir
Tanta
pasión tanto desamparo
Entre
unas matas de cactus y unas frases de esperanza
suplicando
el lazo del estrangulador
Lanzado
por estrellas salvajes sobre la llanura de un cuerpo
En
vez de despojos
En
vez de sonrisas
En
vez de sangre seca
Esta
ráfaga abrasadora y esta temporada en el infierno
Los
monumentos de hiedra viva palpitan con una música
en
la oscuridad
Con
los secretos de la aventura
Entonces
abrías tus más bellas heridas en una cámara de
cristal
vertiginosa
Donde
la tierra es arrancada a sus cadenas por la velocidad
del
deseo
O
te ocultabas en tu madriguera
De
amor de fieras de invernáculo
Recogiendo
amuletos invisibles al borde de la locura:
Pequeños
trozos de tempestad para no olvidar nunca
que
se cuelgan del cuello como esas piedrecillas
transparentes
que dan la luz de la nostalgia
Canciones
besos alegorías de la dicha y ascuas de la gran
batalla
inmóvil en el alma y desprendida de la
insaciable
mutación de la vida
Pequeños
fragmentos de eternidad
Pequeñas
frases sueltas de una oscura sentencia
Un
nido de víboras en el torbellino de un sueño
Enrique
Molina
Argentina
1910
Cuadro: "Amores ocultos" de Miguel Oscar Menassa
EL
VAIVÉN DE NAVIDAD
Hay
un clima espeso y ligero a la vez
en
forma de pez.
Un
desordenado y nítido recodo de apuntes
para
la ocasión.
Hay
una algarabía en las calles desenfrenada en el olvido,
y
una muchedumbre enajenada
que
no recuerda el presente
de
incienso, mirra y oro.
Una
carroza repleta de risas burlonas
y
un hada madrina con su varita
desatando
cadenas…
anudando
los ideales del mundo.
La
lozanía de rostros
descorchan
champán y vino,
mientras
el ajamiento en la espalda,
oprime
las manos
del
niño que anda descalzo.
José
García Merino
NAVIDAD
El
humus gratina la despedida,
vapores
e inciensos fluyen entre los tejados,
el
tamiz prepara el recibimiento del solsticio
aderezando
el pan,
el
aroma recorre las calles de un ayer,
flores
y salmos acogen el entorno,
luces
y sombras se repiten.
Almas
se encuentran en las estaciones,
algunos
adioses no vuelven,
quizá
estén lejos o quizá muy cerca,
palabras
evocan en torno a la mesa
aderezando
el llanto y otros cánticos.
Alguna
emoción recorre las venas, ahoga la sien.
Visita
inesperada acorta la fluidez de la distancia.
El
retrato en la pared recuerda que hubo otros amores,
otras
chanzas y otros retos.
Es
hora de pláticas y odiseas entre la sangre,
la
inocencia destella en alguna mirada con ilusión
por
abrazar lo nuevo y alcanzar lo etéreo.
Una
vez más el deseo flota como el espejismo
sin
saber cómo atrapar sus garras
y
no dejar escapar un resquicio de paz,
la
mirada del anciano reflejada en el niño,
el
hermano ausente que llama a la puerta,
el
hijo que trae el sosiego en el hombro.
El
calendario asoma de nuevo a otra luz,
la
esperanza se viste con un traje distinto,
el
ímpetu aflora como en cada comienzo.
Gloria
Gómez Candanedo
LA
INVISIBLE NAVIDAD QUE NOS SOSTIENE
Antaño,
deseando sabiduría las milenarias hojas del poema,
plácidamente
deslizan con pétalos de leyenda
en
la espalda roja de la pascua, sus sueños de invierno.
Antaño,
la libertad era un torreón por conquistar
presidiendo
el desfile un páramo de estrellas fugaces
prendidas
en las trenzas cautivas de la pasión.
Antaño
se hizo historia. La magia del abordaje construyó
los
demonios de la adivinanza y las diosas del verbo
bailaron
sobre la hierba fresca sus lágrimas de rocío.
Llegó
el silencio, con tormenta de truenos enfurecidos
por
la belleza de los amantes desnudos de libertad
y
se decretó la pena de calabozo sombrío
en
la inquisición del símbolo.
Y
hubo soledad de piedra, sin musgo en los mares del sur,
mucha
soledad hubo sin entierro.
Sólo
las pezuñas equinas entre las rocas
crepitaron
música de ceniza en la arena del destierro.
Siglos
después, la mujer hilandera inventó la rueca del deseo,
portando
flores de largas melenas y frutas en los senos
para
la sed del viento con ánforas de armonía en sus caderas.
Y
se hizo invisible la luz, las cataratas acariciaron de melodía las riberas
la
montaña sagrada tembló de recuerdos y el pozo del saber
brotó
limpio como el agua de la mañana en tus labios de rosa indivisible.
La
aborigen ruta, en átomos de madera y piedra,
se
hizo huella de papiro sobre la cera encorada de la bitácora amiga.
La
fuerza que hoy me sostiene sonríe en la cuatricromía
de
carátulas impresas, a fuego lento, en el laboratorio
de
la mágica pasión, allí donde los puentes cibernéticos
escuchan
el crujir del tiempo haciendo templanza del amor.
Carlos
Fernández del Ganso
NAVIDAD
DE FIGURAS DE PLUMA
Figuras
en el sutil y grueso disparo de la hoja.
Incansables
en el páramo reciente de batallada guerra fría.
Moldeables
en neutros rincones de luces y confituras.
Figuras
de escaros en albores de agua dulce y salada.
Terrenales
en el recuerdo y olvido, en el perfil de gigante.
Diseminadas
y animadas al contrapeso de horas de esquina.
Huidas
y perpetuas en el fuego de siluetas de cementera.
Cómplices
y enemigas engrilletadas a la flama del acuerdo y desacuerdo
acogiendo
el año taimado e ingenuo.
Figuras
en el disfraz del verso y reverso en verde, rojo, plata y oro.
Vigilantes
y distraídas en la guarida de un comensal discreto.
Inquietas
y reposadas del hambre y abundancia en la boca de la quimera,
adalides
en el turbio y claro hurto de efemérides.
Figuras
erectas en la equidad y parcialidad de conjugación de estrofas.
En
la tropelía del ruin malhechor desfigurado y también…
firmes
y delicadas en la fuente de aromas precisos.
En
cifras de adviento perfectamente alineadas.
En
el tiempo de la caricatura.
En
el jaque y mate…
en
formas diversas en el poema del loco.
Ni
el fuego de sus deseos,
ni
el hambre de sus excrementos,
ni
siquiera el rincón de la luz, la sombra,
la
lágrima, la risa, el verso y reverso…
resquebrajan
la piel de estas figuras de pluma pajiza
que
hoy nos confieren;
N
obleza A mor V ida I lusión D edicación
A
legría D eseo.
Esther
Núñez Roma
ADVIENTO
Se
avecina un frío invierno, es tiempo de Adviento.
En
algún cálido corazón anida una remota esperanza
que
algún día brotará.
Las
almas solitarias se reflejan en el espejo de la indiferencia
y
parecen aún más tristes,
las
numerosas luces de colores de la ciudad.
Los
huesos húmedos del mendigo mueren en la acera
mientras
la vorágine consumista se justifica
volviendo
la vista a otro lugar.
Inevitablemente,
recordamos nuestra infancia, una vez más.
Una
lágrima rueda por el rostro recordando a los que ya no están.
Es
una necesidad
alzar
una copa, elaborar buenos momentos
con
los que permanecen a nuestro lado,
sentirnos
amados,
dar
las gracias por lo que tenemos y
por
lo que está por llegar
y
recibir un abrazo fraternal de un amigo,
de
un hermano o simplemente aquellos compañeros de vida cercanos.
Mientras
recordemos que en un humilde portal,
un
ideal de esperanza, amor y fraternidad cambió el mundo,
se
enfrentó con lo establecido,
luchó
por un ideal,
habrá
un motivo para celebrar la Navidad.
Maribel
Domínguez Duarte
LOS VENCIDOS
Mientras
escribo hay un ser próximo
a
brotar de la entraña de una joven,
que
en el umbral de su combado vientre
la
tibia carga natural soporta.
Y
tal vez antes que concluya
de
anudar los estambres de estos himnos,
ya
el nuevo ser humano
tendrá
una solidez sobre la tierra.
Y
en los bosques hay un caimán a punto
de
romper las paredes de su cápsula,
para
lanzarse rápido a las ondas.
Un
gorila infantil está trepando
por
la primera vez a las estrellas,
y
un ruiseñor primaveral florece
sobre
la gris elevación del nido.
La
vida intensa y larga derrotándonos
a
nosotros, los tristes, que tenemos
un
funeral sentido de las formas.
¡Ahí
vienen sus enérgicas legiones
brotando
de los sexos,
las
aguas legamosas,
las
húmedas placentas
y
el fondo de las cáscaras!
¡Ahí
vienen niños, ágiles serpientes,
arañas
cazadoras,
enormes
elefantes
y
negros cuadrumanos,
a
poblar los vacíos del sepulcro!
¡Alabanza
a la vida, derrotándonos
en
nuestra oscuridad, a los que somos
arcos
de triunfo con banderas rotas,
por
donde cruzan rígidas cariátides
entre
fantasmas, soledad y ruinas!
Yo
voy con esos taumaturgos
de
pies de bronce y azogadas sienes.
miradme
entre los pálidos desfiles
por
la Avenida del Silencio
de
esa metrópoli sentada
sobre
unos azolvados laberintos.
¡Alabanza
a la vida que nos vence
con
sus apariciones fulgurantes
de
amarillos leones,
azuladas
corvinas
y
escarlatas antílopes!
¡Alabanza
al poder de sus victorias!
¡A
su sangre, licor de sus batallas!
¡A
su escudo, baluarte de sus héroes
y
a su gloria, diadema de sus muertos!
¡Alabanza
a la vida!
¡Alabanza,
alabanza!
Germán Pardo García
Del libro: “El defensor”
Cuadro de Murillo
HOMBRE
LLANERO
Yo
soy el hombre que un día
miró
lucir albas nuevas
en
cada nuevo horizonte
que
le ofrecía la estepa.
El
hombre cuyo caballo,
urgido
por las espuelas,
no
bebió en la misma charca
ni
en una misma ribera.
El
hombre cuyo caballo
dejaba
sobre las piedras,
como
una señal de orgullo
sus
herraduras violentas.
Yo
soy el hombre que un día
cruzara
por cien aldeas
llevando
en el corazón
su
rebeldía, a manera
de
coraza, y en los labios
alguna
copla llanera.
El
hombre que tras de sí
dejaba
raudal estela
de
canciones, aprendidas
al
río y a la palmera.
Yo
soy el hombre que un día
dejó
correr su tristeza
como
los vientos sin rumbo
sobre
la pampa desierta.
El
hombre cuyas pasiones
galoparon,
a manera
de
los potros que enloquece
sobre
el llano la tormenta.
Yo
soy el que halara un día
a
una mujer tan morena
como
avellana del trópico,
y
la violara y e diera
un
hijo que habrá de estar
como
un cachorro en la selva.
Un
hijo, cuya mirada
será
audaz y cuyas piernas
sujetarán
a un caballo
sobre
la silla vaquera.
Yo
soy el que nunca pudo
confiar
a una misma estrella
su
fortuna, ni sembrar
en
una misma ladera
los
granos que prometían
la
sonora sementera.
El
hombre que nunca pudo
tener
una misma estrella,
ni
ante sus pies un camino
de
bondad, que le dijera
hacia
dónde iban sus pasos
sobre
la pampa desierta.
Yo
soy el hombre que un día
miró
lucir albas nuevas
en
cada nuevo horizonte
que
le ofrecía la estepa,
cuando
me vieron pasar
las
torres de cien aldeas,
llevando
en el corazón
su
rebeldía, a manera
de
coraza, y en los labios
alguna
copla llanera.
Germán
Pardo García
Del libro: “Voluntad”
Cuadro: "Renuncia" de Miguel Oscar Menassa
SINCERIDAD
A ti,
mujer de las ductilidades
Y la
fidelidad a juramento
De
amor en sus carnarias mocedades,
Doy
este nervurado testamento
De mi
ser talador tal como ha sido,
Con
su arenalizante sedimento
De
verbenas que en mí se han consumido,
Por
crecer a esta orilla de pantano
Que
no declara su color podrido.
Pálpame
como soy, acre y malsano,
Y
olvídame en el vuelo y su calibre
De
ala ventera a un sol sin meridiano.
No me
figures elevante y libre,
Sino
anclado a feraz estercolero
Sin
conmoción o excelsitud que vibre.
En mi
desclarecer soy verdadero.
Resisto
la amargura y el ultraje
De lo
agudo y lo cáustico y rastrero.
Tolérame
en la ortiga y el brebaje
De
agua seca y manzana incomestible.
Compréndeme
en el ácido homenaje
Que
le rindo a lo oscuro y lo terrible,
Y al
espanto de verme en un encierro
De
tórax opresor y alma vendible.
Rastréame
en la grava y el destierro,
Y
encontrarás mi sombra de colmena
Que
oxida azúcar en salino entierro.
Tenía
que decirte que m pena
No es
la mutilación de las criaturas,
Sino
el rojo sayal de la gangrena.
Ahí
debes tocar mis ligaduras
Y la
cimentación de mi albedrío,
Que
esconde sus inmensas cuarteaduras.
No te
puedo entregar del cuerpo mío
Otra
imagen más alta y transparente.
Soy
fiel a los proclive y lo sombrío.
Tú
que llevas coral sobre la frente,
Tenías
que saberlo antes que hollaras
La
red de este jardín incandescente
Donde
un buitre me come las escaras.
Dale
a mi encobrecer hondo sentido
Y
explora al sur de tus pupilas claras,
Antes
de oír mi tempestad sin ruido.
Germán Pardo García
Del libro: “Centauro al sol”
Cuadro: "Artesanos del goce" de Miguel Oscar Menassa
LABIOS
NOCTURNOS
A
estos labios nocturnos escuchadles
más
con el corazón y sus sentidos.
Si
juntáis el costado a las paredes
comidas
por el óxido y la lluvia,
sentiréis
un murmullo de colmenas
construyendo
panales en la sombra,
o
de animal nocturno que taladra
con
sus lentos colmillos los tablones,
y
alarma a las criaturas del subsuelo.
Es
mi boca de bruma, esta cisterna
misteriosa que músicas exhala
dialogando
con ángeles del fondo.
Y
esta boca de niebla tiene frías
comisuras
que sufren, aguas turbias
tributarias
de lívidos canales.
Y
besa con rumores de hojarasca,
de
viento de la noche cuando quiebra
los
débiles espartos y chamizos.
Y una lengua lunaria que florece
según
las estaciones delirantes.
Y
esta boca de musgo tiene labios.
Y
esos labios cintilan hacia adentro.
Germán
Pardo García
Del libro: “Labios nocturnos”
Cuadro: "Amores ocultos" de Miguel Oscar Menassa
VEO LOS NIÑOS
Mira
la vida, está en los ojos
de
estos niños. Pasar los veo.
La
esperanza se deletrea
en
sus menudos alfabetos.
En
el viejo encerado escriben
sus
signos prodigiosamente nuevos.
Aprendamos
su abecedario
si
salva de la muerte queremos.
En
sus bolsillos escondido
o
enredándose entre sus juegos
está
el mundo que no será
este
mismo que ahora tenemos.
Si
deseamos saber algo
los
niños son nuestros maestros,
lo
que nosotros aprendimos
¿vale
aún, tan gastado y viejo?
Cómo
hablarles de tantas vagas
ideas
en que no creemos,
cómo darles la certidumbre
si
la duda nos pone cerco,
con
qué palabras les pintamos
la
justicia que no tenemos
o
elevamos ante sus ojos
la
libertad, si estamos presos.
Y
cómo hablarles de la patria
si
la patria mejor son ellos,
o
de la historia, si la historia
se
va a tejer entre sus dedos.
Apenas
si nos es posible
más
que mostrarles el concreto
ámbito
real: éste es el monte,
éste
es el mar, el río, el puerto…
Éste
es el mundo: una gran casa
en
la que el hombre habita y trémulo
mira
el milagro tan previsto
y
asombroso del diario suceso.
Apenas
si nos es posible
mostrarles
puros los objetos,
las
exactas y persistentes
formas,
sus límites escuetos.
Mira
los niños. Han salido
alborozados
al recreo.
Veo
sus manos que ahora juegan
con
tizas y piedras e insectos.
Estas
manos tendrán mañana
del
trabajo los instrumentos.
Vuelven
a clase y hay un pájaro
aleteando
en cada pecho.
¿Volará
con mejores alas,
por
un aire mejor que el nuestro?
Tomad
la tiza, y en el cuadro
desalentadamente
negro
escribid
VIDA, con mayúsculas,
a
ver si los rasgos inéditos
le
pueden dar a la palabra
otra
vez su dorado fuego.
Leopoldo de Luis
Cuadro de Joaquín Sorolla
