martes, 28 de mayo de 2019

RECITAL DE POESÍA - Cafetería Restaurante Ágora


El domingo 16 de junio a las 19:30 horas en la Cafetería Restaurante Ágora de Alcalá de Henares, los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero tienen el placer de invitaros a un recital de poesía, en el que se leerán poemas de grandes autores, poemas propios. Tendremos micrófono abierto para el que quiera llevar la poesía, música, teatro... al público asistente.
Os esperamos.

SALVADOR DÍAZ MIRÓ - Rubén Darío


SALVADOR DÍAZ MIRÓ
                                     
Tu cuarteto es cuadriga de águilas bravas
que aman las tempestades, los Océanos;
las pesadas tizonas, las férreas clavas,
son las amas forjadas para tus manos.

Tu idea tiene cráteres y vierte lavas;
del Arte, recorriendo montes y llanos,
van tus rudas estrofas, jamás esclavas,
como un tropel de búfalos americanos.

Lo que suena en tu lira lejos resuena,
como  cuando habla el bóreas, o cuando truena.
¡Hijo del Nuevo Mundo! La humanidad

Oiga, sobre la frente de las naciones
la hímnica pompa lírica de tus canciones
que saludan triunfantes la Libertad

Ruben Darío

domingo, 26 de mayo de 2019

CÍRCULO - Pablo de Rohka

CÍRCULO

Ayer jugaba el mundo como un gato en tu falda;
hoy te lame las finas botitas de paloma;
tienes el corazón poblado de cigarras,
y un parecido a muertas vihuelas desveladas,
gran melancólica.

Posiblemente quepa todo el mar en tus ojos
y quepa todo el sol en tu actitud de acuario;
como un perro amarillo te siguen los otoños,
y, ceñida de dioses fluviales y astronómicos,
eres la eternidad en la gota de espanto.

Tu ilusión se parece a una ciudad antigua,
a las caobas llenas de aroma entristecido,
a las piedras eternas ya las niñas heridas;
un pájaro de agosto se ahoga en tus pupilas,
y, como un traje oscuro, se te cae el delirio.

Sería como una espada, tienes la gran dulzura
de los viejos y tiernos sonetos del crepúsculo;
tu dignidad pueril arde como las frutas;
tus cantos se parecen a una gran jarra oscura
que se volcase arriba del ideal del mundo.

Tal como las semillas, te desgarraste en hijos,
y, lo mismo que un sueño que se multiplicara,
la carne dolorosa se te llenó de niños;
mujercita de invierno, nublada de suspiros,
la tristeza del sexo te muerde la palabra.

Todo el siglo te envuelve como una echarpe de oro;
y, desde la verdad lluviosa de mi enigma,
entonas la tonada de los últimos novios;
tu arrobamiento errante canta en los matrimonios,
cual una alondra de humo, con las alas ardidas.

 Enterrada en los cubos sellados de la angustia,
como Dios en la negra botella de los cielos,
nieta de hombres, nacida en pueblos de locura,
a tu gran flor herida la acuestas en mi angustia,
debajo de mis sienes aradas de silencio.

Asocio tu figura a las hembras hebreas,
y te veo, mordida de aceites y ciudades,
escribir la amargura de las tierras morenas
en la táctica azul de la gran danza horrenda
con la cuchilla rosa del pie inabordable.

Niña de las historias melancólicas, niña,
niña de las novelas, niña de las tonadas,
tienes un gesto inmóvil de estampa de provincia
en el agua de asombro de la cara perdida
y en los serios cabellos goteados de dramas.

Estás sobre mi vida de piedra y hierro ardiente,
como la eternidad encima de los muertos, 
recuerdo que viniste y has existido siempre,
mujer, mi mujer mía, conjunto de mujeres,
toda la especie humana se lamenta en tus huesos.

Llenas la tierra entera, como un viento rodante,
y tus cabellos hueles a tonada oceánica;
naranjo de los pueblos terroso y joviales,
tienes la soledad llena de soledades,
y tu corazón tiene la forma de una lagrima.

Semejante a un rebaño de nubes, arrastrando
la cola inmensa turbia de lo desconocido
tu alma enorme rebasa tus hechos y tus cantos,
y es lo mismo que un viento terrible y milenario
encadenado a una matita de suspiros.

Te pareces a esas cántaras populares,
tan graciosas y tan modestas de costumbres;
tu aristocracia inmóvil huele a yuyos rurales,
muchacha del país, florida de velámenes, y
 la greda morena, triste de aves azules.

Derivas de mineros y de conquistadores,
ancha y violenta gente llevó tu sangre extraña,
y tu abuelo, Domingo Sanderson fue un HOMBRE;
yo los miro y los veo cruzando el horizonte
con tu actitud futura encima de la espalda.

Eres la permanencia de las cosas profundas
y la amada geografía llenando el occidente;
tus labios y tus pechos son un panal de angustia,
y tu vientre maduro es un racimo de uvas
colgado del parrón colosal de la muerte.

Ay, amiga, mi amiga, tan amiga mi amiga,
cariñosa, lo mismo que el pan del hombre pobre;
naciste tú llorando y sollozó la vida;
yo te comparo a una cadena de fatigas
hecha para amarrar estrellas en desorden.

Pablo de Rohka



 

viernes, 24 de mayo de 2019

MARGARITA - Rubén Darío


MARGARITA

In memoriam…

¿Recuerdas que querías ser una Margarita
Gautier? Fijo en mi mente tu extraño rostro está,
cuando cenamos juntos, en la primera cita,
en una noche alegre que nunca volverá.

Tus labios escarlatas de púrpura maldita
sorbían el champaña del fino baccarat;
tus dedos deshojaban la blanca margarita,
“Sí… no… sí… no….”, ¡y sabías que te adoraba ya!

Después, ¡oh flor de Histeria!, llorabas y reías,
tus besos y tus lágrimas tuve en mi boca yo;
tus risas, tus fragancias, tus quejas eran mías.

Y en una tarde triste de los más dulces días,
la Muerte, la celosa, por ver si me querías,
¡como a una margarita de amor de deshojo!

Rubén Darío


miércoles, 22 de mayo de 2019

SETENTA BALCONES - Baldomero Fernández Moreno


SETENTA BALCONES

Setenta balcones hay  en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor.
¿A sus habitantes, Señor que les pasa?
¿Odian el perfume, odian el color?

La piedra desnuda de tristeza
¡dan una tristeza los negros balcones”
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay algún poeta llenos de ilusiones?

¿Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?

Di no aman las plantas no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un clave…

¡Setenta balcones y ninguna flor!

Baldomero Fernández Moreno

martes, 21 de mayo de 2019

AYER - Pablo Neruda


AYER

Todos los poetas excelsos
se reían de mi escritura
a causa de la puntuación,
mientras yo me golpeaba el pecho
confesando puntos y comas,
exclamaciones y dos puntos  
es decir, incestos y crímenes
que sepultaban mis palabras
en una Edad Media especial
de catedrales provincianas.

Todos los que nerudearon
comenzaron a valiejarse
y antes del gallo que cantó
se fueron con Perse y con Eliot
y murieron en su piscina.

Mientras tanto yo me enredaba
con mi calendario ancestral
más anticuado cada día
sin descubrir sino una flor
descubierta por todo el mundo,
sin inventar sino una estrella
seguramente ya apagada,
mientras yo embebido en su brillo,
borracho de sombra y de fósforo,
seguía el cielo estupefacto.
La próxima vez que regrese
con mi caballo por el tiempo
voy a disponerme a cazar
debidamente agazapado
todo lo que corra o que vuele:
a inspeccionarlo previamente
si está Inventado o no inventado,
descubierto o no descubierto:
no se escapará de mi red
ningún planeta venidero.

Pablo Neruda

domingo, 19 de mayo de 2019

PROFECÍA - Miguel Hernández



PROFECÍA (sobre el campesino)


Tú no eres tú, mi hermano y campesino;
tú eres nadie y tu ira, facultada
de manejables arcos acerados.
A tu manera faltas sosegada,
a tu amor y destino,
veterana asistencia de los prados.

Cornalón por la hoz, áspero sobre
la juventud del vino,
apacientas designios desiguales;
dices  a Dios que obre
la creación, del campo solo y mondo,
¡tú!, que has sacado a Dios de los Trigales
candeal y redondo.

Pides la expropiación de la sonrisa
y la emancipación de la corriente
–¡lo imposible—del río.
Dejas manca en los árboles la brisa,
al ave sin reposo ni morada,
con el hacha y el brío.

Escaso en todo y abundante en nada,
el florido lugar de regadío
se torna de secano.

En nombre de la espiga, te conjuro: ¡siembra el pan! Con esmero.

Día vendrá un cercano venido
en que revalorices la esperanza,
buscando la alianza
del cielo y no la guerra.

¡Tierra! de promisión y de bonanza
volverá a ser la tierra.

Miguel Hernández


jueves, 16 de mayo de 2019

TODOS SOMOS IVÁN - Esther Núñez

Los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero de Alcalá de Henares fuimos invitados a participar en el acto benéfico, para recaudar fondos para la lucha contra el cáncer infantil, promovido por la Asociación "Todos somos Iván",  realizado el 5 de mayo en Azuqueca de Henares.
Poema elaborado por Esther Núñez Roma, integrante del Taller de Poesía.

TODOS SOMOS IVÁN

Ese lugar-
A veces la vida sonríe de lado,
a veces de frente
y a veces a nuestras espaldas. .
pero en esta osadía
están los que la viven intensamente
y todo a nuestro alrededor,
cobra una nueva vida.

Entre patadas que la tierra da,
entre el balón del Santander o el del Madrid…
o con la raqueta que vio nacer a Nadal,
qué mágico  sentir por un instante,
que la vida nos acompaña en todo momento.

Y contamos con el deseo
que nos hace más fuertes,
en momentos tristes y difíciles,
en momentos felices y sencillos,
que nos dan fuerza para bailar y cantar, hasta en las fiestas del pueblo.

Y la familia, siempre en la nube de nuestros sueños…
nuestra amistad, lo mejor.
León de Noja…león eterno antes del tiempo de partida…
ya dibujaste el arco iris perpetuo,
tu compromiso marcó la diferencia,
tus palabras, como ves,  ya escriben otra historia,
ya te hiciste inmortal en el poema.

Tu foto ocupa lugar de la valentía,
tu fuerza dio un aprobado a esta lucha,
ya hoy, con tus palabras se hizo un mundo  mejor.

Iván…Mira lo que conseguiste…
Un latido más, entre  tantos corazones.

Esther Núñez Roma



miércoles, 15 de mayo de 2019

TODOS SOMOS IVÁN - Gloria Gómez Candanedo

Los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero de Alcalá de Henares fuimos invitados a participar en el acto benéfico, para recaudar fondos para la lucha contra el cáncer infantil, promovido por la Asociación "Todos somos Iván",  realizado el 5 de mayo en Azuqueca de Henares.
Poema elaborado por Gloria Gómez Candanedo, integrante del Taller de Poesía.

EL LEÓN ETERNO
A María José Pellón Hazas

Al sonar el primer llanto
traía el futuro envuelto en el aroma
de una nueva inquietud,
crecía con la brisa del mar meciendo las noches,
y el mundo en la esfera a golpes de talón en la hierba
al resueno de una fábula completando el destino.

Una daga cruel atravesaba el umbral
derramando la lágrima entre sábanas blancas,
una lágrima espesa, lenta en el recorrido de la tez
observando cómo el futuro se le iba.

A pesar de todo,
la sonrisa eterna alumbraba los ojos de la entraña,
pidiendo el recuerdo perdurable
en otros secuaces del camino.
Su voz sonaba como una vieja canción
confabulando masas en busca de la ciencia
a favor de salvar futuros anegados en la sombra.
La expresión de su mirada clamando el verso
perdura en el recorrido por las venas del alma máter,
sin llegar a envejecer.

Mujer que traspasas la elegancia de un adiós
atragantado en las palabras
que ocultas ante la inevitable despedida,
mujer que sientes el dolor más hondo en tu entraña
tras haber compartido el contacto con su piel,
ante la desdicha alzas la mirada al infinito
encontrando allí al león eterno
extendiendo la mano queriendo abrazar
la mirada, la sonrisa inolvidable,
y la voz grabada en el recuerdo.
Mujer valiente, donde las haya,
no hay dolor más fuerte en el seno,
que ver partir el fruto de tu ser,
por un invencible revés.

Sin embargo una fuerza,
un mohín de remanso,
al permanecer en cualquier partícula del aire
alcanza para empuñar hasta la saciedad
el deseo de un verso eterno en cada célula
transformando el arrope.

Gloria Gómez Candanedo

martes, 14 de mayo de 2019

TODOS SOMOS IVÁN - Maribel Domínguez Duarte

Los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero de Alcalá de Henares fuimos invitados a participar en el acto benéfico, para recaudar fondos para la lucha contra el cáncer infantil, promovido por la Asociación "Todos somos Iván",  realizado el 5 de mayo en Azuqueca de Henares.
Poema elaborado por Maribel Domínguez Duarte, integrante del Taller de Poesía.
TODOS SOMOS IVÁN

Tu habitación  ordenada,
tu cama solitaria,
aquel pupitre vacío,  ese beso frío en un retrato
retando al olvido y a la nada
seguimos conversando
¿ Sabes? Tu equipo volvió a ganar.
Disfrutamos  tanto y
sigue siendo,  un auténtico crack Nadal.


Una pregunta sin respuesta se clava en el aire
por qué ¡!!
La injusticia declamada en un grito silencioso.
Relata tu historia
y no es una más….
Me siento  tan miserable
cuando la soledad me abate y
merman las ganas de luchar.

Escucho los rugidos suspendido en el recuerdo
de tus padres, hermano y familia
que con su gran herida remendada
por el dibujo de la sonrisa que nunca perdiste
no les queda más  remedio que avanzar.
Leones valientes,  como tú
con la botas de la vida
llenas de barro, pesadas
clavadas en la tristeza de momentos fatídicos
pisan fuerte, marcando un camino
asumiendo un destino
injusto, sin sentido
que ojalá  se pudiese cambiar.

Versos de amor lanzados al aire
dedicados a una persona valiente,
a su familia y  amigos  que  te tienen presente
y al recordarte
lo son aún más.

Maribel Domínguez Duarte


lunes, 13 de mayo de 2019

TODOS SOMOS IVÁN - Yosune Castellano Alarcón

Los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero de Alcalá de Henares fuimos invitados a participar en el acto benéfico, para recaudar fondos para la lucha contra el cáncer infantil, promovido por la Asociación "Todos somos Iván",  realizado el 5 de mayo en Azuqueca de Henares.
Poema elaborado por Yosune Castellano Alarcón, integrante del Taller de Poesía.

LEÓN ETERNO
           
                                   A Iván Pulido Pellón
                
Aquellos  lápices que bailaban
al ritmo de tu mano, descansan 
pidiendo marcar el pulso
de tu valiente corazón.

El pupitre solitario retiene
tu latido en los cuadernos que
conservan las letras presas
de tus palabras.

Permanece inmóvil la tiza
que corrige tu ausencia,
los borradores  claman por
recuperar las sonrisas junto a ti.

El tiempo lo marca la distancia
que nos une cada día.
Sintiendo que no te has ido
todavía.

Apostaste al juego de la vida
y triunfó el amor
a galope de un león eterno.

Yosune Castellano Alarcón

domingo, 12 de mayo de 2019

TODOS SOMOS IVÁN - Héctor Rivera


Los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero de Alcalá de Henares fuimos invitados a participar en el acto benéfico, para recaudar fondos para la lucha contra el cáncer infantil, promovido por la Asociación "Todos somos Iván",  realizado el 5 de mayo en Azuqueca de Henares.
Este poema elaborado por Héctor Rivera, integrante del Taller de Poesía.

TODOS SOMOS IVÁN

Imposible engañar a la máquina del tiempo
Por eso te siento Iván y te dedico estos versos.

Amante del Racing marcando goles a destajo
sube al marcador tu sonrisa y tu corazón
de león dorado.

En cada noche que sopla el viento puedo
sentir tus mejillas, tranquilo Iván no estás solo,
estas con todos tus poetas.,
Y mirar al cielo y peinar tu fino cabello con mi mirada
mientras los astros me susurran que eres la estrella
más dorada.

Héctor Pérez           

sábado, 11 de mayo de 2019

TODOS SOMOS IVÁN - Alicia Martín


Poema leído en el evento contra el cáncer infantil realizado en Azuqueca de Henares el 5 de mayo. Los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero de Alcalá de Henares fuimos invitados a participar en el acto benéfico para recaudar fondos para la lucha contra el cáncer infantil, promovido por la Asociación "Todos somos Iván". 

Iremos publicando en este blog los seis poemas elaborados por los integrantes.


TODOS SOMOS IVÁN

El adolescente Iván
afectado por el cáncer
con mucha fuerza de voluntad
para superar la enfermedad,
siempre sonriente y feliz,
arropado con su familia y amigos,
fue un apasionado con el deporte.
Sus equipos favoritos, Racing de Santander
y Real Madrid, además de fans de Rafa Nadal.

Permaneció muy activo e ilusionado
en compañía de otros adolescentes
con similares características de su enfermedad
colaborando en la investigación del
cáncer infantil.

Iván tuvo una recaída de la enfermedad
impidiéndole ver cumplido su sueño 
en la despedida.
La Asociación “Todos somos Iván”
recauda fondos para la investigación
del cáncer infantil, por ello estamos
aquí reunidos en éste día de fiesta participando
con la lectura de poesía .

Alicia Martín Martín

miércoles, 8 de mayo de 2019

EL AMOR QUE CALLA - Gabriela Mistral


EL AMOR QUE CALLA

Si yo  te odiara, mi odio te daría
en las palabras, rotundo y seguro;
¡pero te amor y mi amor no se confía
a este hablar de los hombre tan oscuro!
Tú lo quisieras vuelto un alarido,
y viene de tan hondo que ha deshecho
su quemante raudal, desfallecido,
antes de la garganta, antes del pecho.
Estoy lo mismo que estanque colmado
y te parezco un surtidor inerte.
¡Todo por mi callar atribulado
que es más atroz que entrar en la muerte!

Gabriela Mistral

martes, 7 de mayo de 2019

LOS OBUSES - Raúl González Tuñón


LOS OBUSES

Una muerte, la muerte,
se alimenta a la noche de cadáveres suyos.
Olor dulce, horroroso, que fermenta la pólvora,
su digestión violeta se acompaña de estruendo.
Por la mañana un viento desprevenido lleva la muerte vomitada
por la boca redonda.
Son los obuses.

Cargados de relámpagos, navajas, ambulancias,
sobre una soledad de  evacuación distante
pasan rozando las últimas veletas
de enloquecidos gallos ciegos ya silenciosos,
pasan sobre negocios llenos de nadie
buscando un hospital y el corazón de un niño.
Son los obuses.
Cargados de mentira, de miseria, de metralla,
como una enorme M de miedo y muerte oscura.
Son los obuses.
Yo vi el árbol desnudo, el foco abierto,
la reventada piedra, el vidrio herido,
la sangre todavía
como no se ve nunca en los museos
ni en los teatros.
Son los obuses.
Son las panteras del aire desatadas
que vienen de la selva de acero y pólvora amarilla, 
la muerte hecha pedazos buscando la inocencia
y su paloma.
Son los obuses.

Una mitad de novia contra el balcón ardido,
sus manos, ya lejanas, estrelladas, perdidas, estrelladas;
luego la masa sola del niño y el caballo,
la muerte por la boca redonda vomitada.
Son los obuses.

Raúl González Muñón

viernes, 3 de mayo de 2019

LA VOZ DEL POETA - Miguel Labordeta


LA VOZ DEL POETA

                    
En lo alto del Faro,
viendo ir y venir
a las pobre gentes en sus navegaciones de un día.
En lo alto del Faro, contemplando el abismo  de las criaturas y el vértigo de los astros.
En lo alto del Faro,
escuchando llegar a los rostros futuros
y oyendo en lo hondo de las aguas las voces de los muertos.
En lo alto del Faro,
amando, sabiendo que su canto no ha de ser comprendido.
Vestirse, alimentarse,
ganarse el pan de cada día,
discutir de las cosas banales,
endomingarse como cada cual
y hacer el amor a una dulce estudiante,
como cualquier empleado de Banca.

Y sin embargo,
velar largamente en duelo,
oir en los silencios el ritmo pavoroso de los tiempos,
acariciar la marea de las edades inmensas,
rompiéndose en quejidos y maravillosas melodías
contra el humilde corazón infortunado
en lo  alto del Faro.
En lo alto del Faro,
mientras todos se emborrachan en los festines,
o corroen su envidia en las duras jornadas de trabajo,
o acaso buscan sus puñales secretos
para degollar al niño desconsolado que ellos fueron,
la mirada rauda de visiones
persigue el rumbo, en intemperie desconsolada y altiva
de los navíos futuros.
Y preguntar a la sangre el por qué del olvido
e indagar las primaveras que nacen del sollozo terrestre
y la melancolía que hila el atardecer solitario de los cielos.
Acariciándolo todo, destruyéndolo todo,
hundiendo su cabeza de espada en el pasmo del Ser
sabiendo de antemano que nada es la respuesta.
En lo alto del Faro.
La voz del poeta.
Incansable holocausto.

Miguel Labordeta


jueves, 2 de mayo de 2019

GRANADA - Federico García Lorca


GRANADA
Granada calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alambra,
las tres y las cuatro solas.
Una vestida de verde,
otra de malva, y a otra,
un corselete escocés
con cintas hasta la cola.

Las que van delante, garzas
la que va detrás, paloma,
abren por las alamedas muselinas misteriosas.
¡Ay, qué oscura está la Alambra!
¿Adónde irán las manolas
mientras sufren en la umbría
el surtidor y la rosa?

¿Qué galanes las esperan?
¿Bajo qué mirto reposan?
¿Qué manos roban perfumes
a sus dos flores redondas?

Nadie va con ellas, nadie;
dos garzas y una paloma.
Pero en el mundo hay galanes
que se tapan con las hojas.
La catedral ha dejado
bronces que la brisa toma;
El Genil duerme a sus bueyes
y el Dauro a sus mariposas.

La noche viene cargada
con sus colinas de sombra;
una enseña los zapatos
entre volantes de blonda;
la mayor abre sus ojos
y la menor los entorna.

¿Quién serán aquellas tres de alto pecho y larga cola?
¿Por qué agitan los pañuelos?
¿Adónde irán a estas horas?
Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.

Federico García Lorca

miércoles, 1 de mayo de 2019

AJEDREZ - Jorge Luis Borges



AJEDREZ


I
En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra.
Como el otro, este juego es infinito.


II
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su  batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y  agonía?

Jorge Luis Borges