LA MUERTE ME ACOMPAÑA

LA MUERTE ME ACOMPAÑA

 

Soy un gusano vil tratando

de arrancarse el pellejo

que por otra parte

todo el pellejo es él.

 

Cansado de bucear para adentro.

Inmóvil.

Apresado por la falta de cielo

de tanto bucear para abajo.

 

La ropa raída por las excavaciones

la vista cegada por el polvo marino

y las circunstancias.

 

Sé que otras injusticias

han caído sobre mis ojos

para cegarlos en mi ausencia.

 

Con los ojos raídos de no ver

con las manos atadas a la espalda

por las dictaduras.

Habitante del sur

tengo las piernas cortadas

por las democracias.

 

Así que ahora en un bar céntrico de Madrid

me sentaré y esperaré que todo se destruya.

Después elegiré entre los escombros

las piedras fundamentales de mis versos.

 

Comenzaré diciendo: Soy el Poeta.

 

Europa habrá de morir entre mis brazos

entre los sonidos

de mis pequeñas garras latinas.

 

A solas con la muerte

en plena llanura nacarada

soy el jinete muerto que galopa y

el impacto  fatal sobre el jinete.

 

Soy el caballo negro que galopa

y el mar abierto

a las latitudes de la locura

a lo simplemente desconocido.

 

Soy el vértigo de las palabras

que nunca me pertenecerán

y ella la que me acompaña

la muerte.

 

¿Qué quieren de nosotros?

 

Yo soy un gusano vil

y ella mi baba.

Arpegio nota dejada de lado

y ella un territorio

donde solo la muerte hace el amor.

 

Soy un artista

un hombre con sentimientos

flojos

intercambiables

afán de los distinto

y ella es el arte

que al saberse superior

es indiferente a todo.

A veces vamos por la ciudad

como si Ella y yo

fuéramos el mundo.

Se dan cuenta

qué ferocidad raída

qué mirada ciega.

 

Y Ella me compra manzanas

y yo me las como

como si Ella fuera mi madre,

se dan cuenta

qué sagacidad

qué bruma.

 

Miguel Oscar Menassa

Cuadro: "Muerte de los amados" de MOM