DOMINGOS

 

DOMINGOS

 

En los domingos, cuando están las calles

del centro  quietas,

alguna vez camino, y las oscuras,

cerradas puertas

de los negocios, son como sepulcros

sobre veredas.

 

Si yo golpeara en un domingo de esos

las frías puertas,

de agrisado metal, sonido hueco

me respondiera…

Se prolongara luego por las calles

grises y rectas.

 

¿Qué hacen en los estantes, acostadas

las negras piezas

de géneros? Estantes, como nichos,

guardan las muertas

cosas, de los negocios adormidos

bajo sus puertas.

 

Una que otra persona por las calles

sola, se encuentra:

un  hombre, una mujer, manchan el aire

con su presencia,

y sus pasos se sienten uno a uno

en la vereda.

 

Detrás de las paredes las personas

¿mueren o sueñan?

Camino por las calles: se levantan

mudas barreras

a mis costados: dos paredes

largas y paralelas.

 

Vueltas y vueltas doy por esas calles;

por donde quiera,

me siguen las paredes silenciosas,

y detrás de ellas

en vano saber quiero si los hombres

mueren o sueñan.

 

Alfonsina Storni

Cuadro: "El paseo del domingo" de Carl Spitzweg