HA LLEGADO EL HACHA DE LA INTELINGENCIA

 

HA LLEGADO EL HACHA DE LA INTELIGENCIA

 

 

Ha llegado el hacha de la inteligencia

entregando su elixir al libertador.

Madrid escribe las inscripciones de jóvenes amigos.

Historias de extremidades convulsivas.

 

Despeña desconocidos rostros a los pies del mortuorio.

Cadáveres con un poco de ruido, ruinas con fuerza.

Árboles que comienzan diciendo mundo.

 

Es tarde para razonar a al pregunta.

Hay silencios de los pueblos jugados a los dados.

Asteriscos de una partitura de sangre

pernoctando en la oscuridad de los santos.

 

Agonía impalpable de un dolor de alquimia.

Vértigo taciturno que hace temblar al miedo

descubre una ausencia remotísima de la memoria.

 

Su olor marea.

Pisada larguísima del ensueño se despide con sobresalto

del cotidiano trabajo del soldado.

 

Pirata del aire sigue el rumor de la línea penitente.

Detiene la música de los pastos

con una torrencial llamada a su costado.

 

Él, había disparado a las golondrinas,

querido camarada.

 

Sus tentáculos bajan por la colina hacia los restos

completamente descubiertos.

 

¡General, general!

Abierto a sus historias la nieve es más terrible.

España quiere la independencia de la espontaneidad.

 

Amaneceres como una hoguera.

Vuelos entre las gentes que en su propia mesa

comentan el creciente reposo.

 

Aquí termina el viaje de las caras infieles.

Lamento de las máscaras sin dueño.

Bujías de todas las memorias

desatan las pasiones entreabiertas,

entre tú y yo, como una alondra

el viento cruza el abismo.

 

Abre el libro con la fría zarza del crisol.

Muerde las entrañas del pueblo reclamando

su trampa de invisibles pieles.

Entre tú y yo, la cara curiosa de un niño

se aventura camarada al trueque.

 

Hay quien dice que te has vestido de mí

acechando los idiomas con la distancia acampada

en la deriva de un continente.

 

Nombrando nada, esposa de las diferencias.

Tiempo ciego donde se hierve la pobre señal,

la inteligencia sumergida hacia atrás.

Destino cruel de un palacio sepultado por las lágrimas.

 

Que cesen las calles que ascienden al atrueno.

Su vapor vive en la alianza del resto insaciable.

Envoltura para los corazones pisados por el silencia.

Húmeda mortaja de los sueños.

 

Virginia Valdominos Pastor

Del libro: 2021 Verano iluminado

Cuadro: "Señales de Madrid" de Miguel Oscar Menassa