LAS MADRES

LAS MADRES

Con esa carga dulce y tremenda del hijo

colgando de sus hombros o apretado en los brazos,

caminan, cruzan ríos, pantanos, espesuras.

Huyendo. Huyendo siempre sin saber hacia dónde.

Las vemos en refugios subterráneos,

en la profunda entraña de la selva,

por caminos desiertos

o en una casa en ruinas sin puerta ni tejado

cociendo un puñadito de arroz o dando el pecho.

Pero abrazando siempre, protegiendo incansables

el informe envoltorio donde asoma y reluce

como una perla oscura la carita del hijo.

Las vemos solas, mudas, con sus ojos abiertos,

opacos de dolor; interrogantes,

como esperando --¿qué?—dentro del caos.

Pero sus rostros tienen

un raro resplandor, cierta belleza

de signo sobrehumano donde late

una indomable voluntad de vida.

Ángela Figuera Aymerich
Cuadro:  Joaquín Sorolla