AL HIJO

 

AL HIJO

 

 

No soy yo quien te engendra. Son los muertos.

Son mi padre, su padre y sus mayores;

son los que un largo dédalo de amores

trazaron desde adán y los desiertos

de Caín y de Abel, en una aurora

tan antigua que ya es mitología,

y llegan, sangre y médula, a este día

del porvenir, en que te engendro ahora.

Siento su multitud. Somos nosotros

y, entre nosotros, tú y los venideros

hijos que has de engendrar. Los postrimeros

y los del rojo adán. Soy esos otros,

también. La eternidad está en las cosas

del tiempo, que son formas presurosas.

 

Jorge Luis Borges

Cuadro: Joaquín Sorolla