Canto al Verano
Vuelves de una región olvidada,
vienes con las manos amarillas
de hacer crecer el trigo dulcemente.
Porque tu no eres verde sino amarillo.
Eres el sol que tal vez no recuerde
que somos sus hijos que tanto le quieren.
Llegas a poner sobre las cejas de los trabajadores
el sudor imponente que un día nos hará libres.
Cantan los parques su melodía infantil
y las fuentes sacian con su agua a coro,
preciosa como el oro, la sed de la estación.
Las aves surgen de todos los rincones
y parecen que salmodiaran un ruego matutino,
desde los árboles que la primavera preñó.
Miguel Hernández
España 1910
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