ABSOLUTA
Color de ropa antigua. Un julio
a sombra,
y un agosto recién segado.
Y una
mano de agua que injertó
en el pino
resinoso de un tedio malas
frutas.
Ahora que has anclado,
oscura ropa,
tornas rociada de un
suntuoso olor
a tiempo, a abreviación… y
he cantado
el proclive festín que se
volcó.
Mas ¿no puedes, Señor,
contra la muerte,
contra el límite, contra
lo que acaba?
¡Ay, la llaga en color de
ropa antigua,
cómo se entreabre y huele
a miel quemada!
¡Oh unidad excelsa! ¡Oh lo
que es uno por todos!
¡Amor contra el espacio y
contra el tiempo!
Un latido único de corazón;
un solo ritmo: ¡Dios!
Y al encogerse de hombros
los linderos
en un bronco desdén
irreductible,
hay un riego de sierpes
en la doncella plenitud
del 1.
¡Una arruga, una sombra!
César Vallejo
Cuadro: Vincent Van Gogh
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