CAMINO
Un cigarro vacío
A lo largo del camino
he deshojado mis
dedos
y jamás
mirar atrás
mi cabellera
y el humo de esta pipa
aquella luz me
conducía
todos los pájaros sin
alas
en mis hombros
cantaron
pero mi corazón
fatigado
murió en el último
nido
llueve sobre el
camino
y voy buscando el
sitio
donde mis lágrimas han caído
Vicente Huidobro
ME LEVANTÉ HASTA EL SUEÑO
La
vida es ciervo herido
que
las flechas le dan alas.
Góngora
Me levanté hasta el sueño. En busca
iba de no sentir la herida que
abrasaba.
Las duras flechas del dolor hicieron
brotar en mí el clavel de nueva llaga.
Corriendo al par carrera con el viento
y perseguida por amante llama,
la vida es ciervo herido sin remedio,
que las flechas le dan veneno y alas.
Concha Méndez Cuesta
Cuadro: "La vida es duera" de Miguel Oscar Menassa
EL CUERPO EN EL ALBA
Ahora sí que ya os miro
cielo, tierra, sol, piedra,
como si al contemplaros
viera mi propia carne.
Ya sólo me faltabais en ella,
para verme completo
hombre entero en el mundo
y padre sin semilla
de la presencia hermosa del futuro.
Antes, el alma vi nacer
y acudí por salvarla,
fiel tutor perseguido y doloroso
pero siempre seguro
de mi mano y su aviso.
Ayudé a la hermosura
y a su felicidad,
aunque nunca dudé que traicionaba
al maestro, el discípulo,
más, si aquel daba forma
en su libertad,
al pensamiento de lo bello.
Y así vistió su ropa
mi hueso madurado,
tan lleno de dolor y de negrura,
como noche nublada
sin perfume de flor,
sin lluvia y sin silencio…
Sólo el cumplir mi paso,
aunque por suelo tan arisco,
me daba luz y fuerza en el vivir.
Mas, hoy, me abrís los brazos,
cielo, tierra, sol, piedra,
igual que presentí de niño
que iba a ser la verdad bajo lo eterno.
Hoy, siento que mi lengua
confunde su saliva
con la gota más tierna del rocío
y prolonga sus tactos
fuera de mí, en la yerba
o en la oscura raíz secreta y húmeda.
Miro mi pensamiento
llegarme lento como un agua,
no sé desde qué lluvia o lago
o profundas arenas
de fuentes que palpitan
bajo mi corazón ya sostenido
por la roca del monte.
Hoy sí, mi piel existe,
mas no ya como límite
que antes me perseguía,
sino también como vosotros mismos,
cielo hermoso y azul,
tierra tendida…
Ya soy. Todo: Unidad
de un cuerpo verdadero.
De este cuerpo que Dios llamó su cuerpo
y hoy empieza a sentirse
ya, sin muerte ni vida,
como rosa en presencia constante
de su verbo acabado y, en olvido
de lo que antes pensó aun sin llamarlo
y temió ser: Demonio de la Nada.
Emilio Prados
De: Río Natural
Cuadro: "Vendrá la mañana" de Miguel Oscar Menassa
FIN DE UN AMOR
No sé si es que cumplió ya su destino,
si alcanzó perfección o si acabado
este amor a su límite ha llegado
sin dar un paso más en su camino.
Aún le miro subir, de donde vino,
a la alta cumbre donde ha terminado
su penosa ascensión. Tal ha quedado
estático un amor tan peregrino.
No me resigno a dar la despedida
a tal altivo y firme sentimiento
que tanto impulso y luz diera a mi
vida.
No se su culminación lo que lamento.
Su culminar no causa la partida,
la causará, tal vez, su acabamiento.
Manuel Altolaguirre
De: Fin de un Amor
Cuadro: "La barca del olvido" de Miguel Oscar Menassa
NO HUBO COMBATE. NO HUBO ENCUENTRO…
No hubo combate. No hubo encuentro. El sitio
de la lucha –figurada—no existe
y, sin embargo, allí quedó el vacío:
la ausencia, el cuerpo nuevo de un
lenguaje.
Mire quien mire en él, toque quien
toque:
el lugar de una historia inacabada
escuchará: su olfato tendrá el índice
del sabor verdadero de la sangre
y, al descifrar la voz que ella
pronuncia,
sentirá que, en sus límites, el tiempo,
dejó señal de vida, no principio
ni fin de una batalla. Dejó un nombre.
El vacío de ayer –lugar de lucha--,
es hoy símbolo lleno de su origen
continuo: innominada unión del alba.
Emilio Prados
De: Signos del Ser
Cuadro: "Remolino de amor" de Miguel Oscar Menassa
JURAMENTO DE LA ALEGRÍA
Sobre la roja España blanca y roja,
blanca
y fosforescente,
una historia de polvo se deshoja,
irrumpe un sol unánime, batiente.
Es un pleno de abriles,
una primaveral caballería,
que inunda de galopes los perfiles
de España; es el ejército del sol, de
la alegría.
Desaparece la tristeza, el día
devorador, el marchitado tallo,
cuando, avasalladora llamarada,
galopa la alegría en un caballo
igual que una bandera desbocada.
A su paso se paran los relojes,
las abejas, los niños se alborotan,
los vientres son más fértiles, más
profusas las trojes,
saltan las piedras, los lagartos
trotan.
Se hacen las carreteras de diamantes,
el horizonte lo perturban mieses
y otras visiones relampagueantes,
y se sienten felices los cipreses.
Avanza la alegría derrumbando montañas
y las bocas avanzan como escudos.
Se levanta la risa, se caen las
telarañas
ante el chorro potente de los dientes
desnudos.
La alegría es un huerto del corazón con
mares
que a los hombres invaden de
rugidos,
que a las mujeres muerden de collares
y a la piel de relámpagos transidos.
Alegraos por fin carcomidos,
los desplomados bajo la tristeza:
salid de los vivientes ataúdes,
sacad de entre las piernas la cabeza,
caed en la alegría como grandes
taludes.
Alegres animales,
la cabra, el gamo, el potro, las
yeguadas,
se desposan delante de los hombres
contentos.
Y paren las mujeres lanzando
carcajadas,
desplegando en su carne firmamentos.
Todo son jubilosos juramentos.
Cigarras, viñas, gallos incendiados,
los árboles del ur: naranjos y nopales,
higueras y palmeras y granados,
y encima el mediodía curtiendo
cereales.
Se despedaza el agua en los zarzales:
las lágrimas no arrasan,
no duelen las espinas ni las flechas.
Y se grita ¡salud! A todos los que pasan
con la boca anegada de cosechas.
Tiene el mundo otra cara. Se acerca lo
remoto
en una muchedumbre de bocas y de
brazos.
Se ve la muerte como un mueble roto,
como una blanca silla hecha pedazos.
Salí del llanto, me encontré en España,
en una plaza de hombres de fuego
imperativo.
Supe que la tristeza corrompe,
enturbia, daña…
Me alegré seriamente lo mismo que el
olivo.
Miguel Hernández
Cuadro: "La flor de la alegría" de Miguel Oscar Menassa
EL SUDOR
En el mar halla el agua su paraíso
ansiado
y el sudor su horizonte, su fragor, su
plumaje.
El sudor es un árbol desbordante y
salado,
un voraz oleaje.
Llega desde la edad del mundo más
remota
a ofrecer a la tierra su copa sacudida,
a sustentar la sed y la sal gota a
gota,
a iluminar la vida.
Hijo del movimiento, primo del sol,
hermano
de la lágrima, deja rodando por las
eras,
del abril al octubre, del invierno al
verano,
áureas enredaderas.
Cuando los campesinos van por la
madrugada
a favor de la esteva removiendo el
reposo,
se visten una blusa silenciosa y dorada
de sudor silencioso.
Vestidura de oro de los trabajadores,
adorno de las manos como de las
pupilas.
Por la atmósfera esparce sus fecundos
olores
una lluvia de axilas.
El sabor de la tierra se enriquece y
madura:
caen los copos del llanto laborioso y
oliente,
maná de los varones y de la
agricultura,
bebida de mi frente.
Los que no habéis sudado jamás, los que
andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin
poros,
no usaréis la corona de los poros
abiertos
ni el poder de los toros.
Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los
talones
de los cuerpos que mueven sus miembros
trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las
frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos
cristales,
con sus lentos diluvios, os hará
transparentes,
venturosos, iguales.
Miguel Hernández
Cuadro: "El poeta y el oro" de Miguel Oscar Menassa
Cuando llegas al muro
donde acaba el amor
ya no hay escapatoria.
Y lo escalaba trabajosamente,
repitiendo “ya no hay escapatoria”,
desafiando los cristales rotos
clavados en su cumbre;
y se dejó caer al otro lado
con las manos heridas.
Se las miró un momento,
y se lamió la sangre.
“Ya no hay escapatoria”
susurraba anhelante.
Por fin echó a correr,
sin mirar hacia atrás,
por la llanura estática,
plana, infinita y yerma.
Carmen Martin Gaite
Cuadro: "Enamoramiento" de Miguel Oscar Menassa
DESPERTAR
Me han roto un sueño frágil
a golpes de estallido amortiguado,
efímero y aleve.
¿Quién y adónde se lleva los
fragmentos?
Me despierto en un bosque sin senderos.
El rumor de los pasos
era mi única guía
y el cuenco de mis manos apretadas
el cofre de aquel sueño.
Me despierto en un bosque enmarañado
con las manos vacías,
sin tesoro ni brújula,
sin saber por qué ruta
huyeron los ladrones,
si los hubo siquiera.
Porque –ay—en este bosque,
huérfano de señales y senderos
tampoco existe el eco
y no sé si la voz que enhebra esta
canción
es o no verdadera.
Carmen Martín Gaite
AGÍTENSE
La
verdad está en el camino y nadie la detendrá
Emile
Zola
Procúrense todo el entusiasmo
seamos perentorios y reales
quitemos el plomo de las alas
porque también se puede morir por
costumbre.
Parte viva de un pasado que es
presente,
dejen los mullidos sillones y el oropel
y la lisonja
en el mundo convulso en que vivimos.
Perdido el horizonte, sería presidio,
un rapto del enemigo y su máquina,
el ser también es memoria,
y necesita de una pan y una casa,
pero más del libro y el vuelo de sus
hojas.
El libro-pájaro muerde,
empuja a dejar de escuchar la armonía
Invitémonos a la lucha, bien entendida,
a no repetir historia,
ahondemos en Dreyfus, en el ruido y la
furia
a conocer las cosas desde las entrañas.
Pasión de vida, calambur en combate
¡Motores encendidos!
Se retruécano y carámbano
perentorio y real y no la quimera del
mendrugo.
Agítense, por favor.
Laura López
Del libro: “Cuando el cuerpo no pesa”
Cuadro: "Relámpago cero" de Miguel Oscar Menassa
EL
HONDERO ENTUSIASTA
1
Amiga, no te mueras!
Óyeme estas palabras que me salen ardiendo,
y que nadie diría si yo no las dijera.
Amiga, no te mueras!
Yo soy el que te espera en la estrellada noche.
El que bajo el sangriento sol poniente te espera.
Miro caer los frutos en la tierra sombría.
Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas.
En la noche al espeso perfume de las rosas,
cuando danza la ronda de las sombras inmensas.
Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando
el aire de la tarde como una boca besa.
Amiga, no te mueras!
Yo soy el que cortó las guirnaldas rebeldes
para el lecho selvático fragante a sol y selva.
El que trajo en los brazos jacintos amarillos.
Y rosas desgarradas. Y amapolas sangrientas.
El que cruzó los brazos por esperarte, ahora.
El que quebró sus arcos. Mordeduras bermejas.
El que te llama desde las llanuras brotadas.
Yo soy el que en la hora del amor te desea.
El aire de la tarde cimbra las ramas altas.
Ebrio, mi corazón, bajo Dios, tambalea.
El río desatado rompe a llorar y a veces
se adelgaza su voz y se hace pura y trémula.
Retumba, atardecida, la queja azul del agua.
Amiga, no te mueras!
Yo soy el que te espera en la estrellada noche,
sobre las playas áureas, sobre las rubias eras.
El que cortó jacintos para tu lecho, y rosas.
Tendido entre las hierbas yo soy el que te espera.
Pablo Neruda
Cuadro: "Hojas de otoño" de Miguel Oscar Menassa
.jpg)
NO APAGARÁ LA MUERTE TU SONRISA ETERNA…
No apagará la muerte tu sonrisa
eterna,
ni el brillo de tus ojos, buen amigo,
siempre estará tu voz despierta,
aunque te hayas ido, sin querer,
vivirás para siempre en quien te quiso,
quienes te conocimos lo sabemos,
que fuiste llama viva recitando versos,
siempre dispuesto a la tarea,
de complacer al verbo en un poema,
quebrados han quedado los sentidos,
por tu repentina marcha sin aviso,
dormido tu corazón en un suspiro,
dentro de tu pecho Jose, queda tu
esencia
en nosotros queda la triste ausencia,
esposo, padre, amigo,
abiertas han quedado las puertas y
ventanas,
para abrazar la luz de luna nueva,
terminó tu camino en esta vida.
Pero el recuerdo de ti, jamás termina.
Cipri Maldonado
LOS
VEINTE POEMAS
3
Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.
Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.
Pablo Neruda
Cuadro: "Los brotes de la tierra" de Miguel Oscar Menassa
ETERNA
SOMBRA
Yo que creí que la luz era mía
precipitado en la sombra me veo.
Ascua solar, sideral alegría
ígnea de espuma, de luz, de deseo.
Sangre ligera, redonda, granada:
raudo anhelar sin perfil ni penumbra.
Fuera, la luz en la luz sepultada.
Siento que sólo la sombra me alumbra.
Sólo la sombra. Sin astro. Sin cielo.
Seres. Volúmenes. Cuerpos tangibles
dentro del aire que no tiene vuelo,
dentro del árbol de los imposibles.
Cárdenos ceños, pasiones de luto.
Dientes sedientos de ser colorados.
Oscuridad del rencor absoluto.
Cuerpos lo mismo que pozos cegados.
Falta el espacio. Se ha hundido la risa.
Ya no es posible lanzarse a la altura.
El corazón quiere ser más de prisa
fuerza que ensancha la estrecha negrura.
Carne sin norte que va en oleada
hacia la noche siniestra, baldía.
¿Quién es el rayo de sol que la invada?
Busco. No encuentro ni rastro del día.
Sólo el fulgor de los puños cerrados,
el resplandor de los dientes que acechan.
Dientes y puños de todos los lados.
Más que las manos, los montes se estrechan.
Turbia es la lucha sin sed de mañana.
¡Qué lejanía de opacos latidos!
Soy una cárcel con una ventana
ante una gran soledad de rugidos.
Soy una abierta ventana que escucha,
por donde va tenebrosa la vida.
Pero hay un rayo de sol en la lucha
que siempre deja la sombra vencida.
Miguel Hernández
EL
HOMBRE VUELA,
SE HACE
NOSTALGIA, VUELA
No vengo yo a escribirlo si soy el Otro.
Vengo a vivir agazapado esperando el sonido.
La aparición brusca de una huella dejada de lado.
Vengo transparente, con el deseo de ser atravesado.
Me dejo estar, dejo que la
sed avance hasta el delirio.
Cuando la boca seca, cuando el desierto, cuando mi padre,
cuando la triste muerte compañera deja de aullar,
tiendo, tranquilamente, mi mirada por todo lo imposible.
Y no es que comience el verso o intente escribirlo.
Hay algo que me pasa que no registro, un fuego sin luz,
un alboroto interior, un algo más que mis palabras.
Y así, sin escribirlos, escribo versos.
Hay de golpe, cosas, en mis manos, que no son yo.
Hay de golpe, cosas, en el mundo, que no son mi vida.
Miguel Oscar Menassa
De “La patria del poeta”
Cuadro:
