HACE SESENTA AÑOS

  

HACE SESENTA AÑOS

 

Largo cuento de mis años,

historia loca de mis días.

Si no lo digo no lo creen

y contada sabe a mentira.

 

Ha sesenta años que en el Valle

“de leche y mieles” se nacía

y una montaña me miraba

y una madre me sonreía.

 

Ha sesenta años, Valle mío,

yo era un vagido que tenía

cabellos de aire, mirada de agua,

y ojos que rutas no sabían.

 

Son sesenta años huidos

y cuento mío se diría

que me dieron gesto y mirada

y un vagido que ni me oían.

 

Y me dieron los elementos

las estaciones y los días.

Hace tanto que… no me acuerdo.

La Madre sí se acordaría.

 

Hace tanto que no recuerdo

y tan poco que bien podría…

Pero si ella me lo contase,

¡la creería, la creería!.

 

Cuenta tú, mi contadora

que dices imaginerías,

lo del bulbo pequeñito,

de la gaviota, la chinchilla.

 

Cuéntalo tú, mejor del Valle

que me besaste el primer día

entregándome al Dios Padre

como a su huerta y a su viña.

 

Si pudieses volver, la Madre

o la Marta que bien mecía,

me contases como una fábula

en cada noche y hasta el día.

 

Pero a los mares que navego

que son mares de extranjería

y a las tierras que me encamino

con cien nombres de lejanía.

 

¿Cómo pueden llegar las dos

madres de nube o de neblina

llamadas con grito vano

y sólo en sueño conocidas?

 

Gabriela Mistral

Cuadro de Miguel Oscar Menassa