UNA MUJER SE INCLINA HACIA LA TIERRA "NUESTRAS POETAS MUJERES"

 

 NORMA MENASSA

 

Nacida en Buenos Aires compartiendo su tiempo con Madrid. Poeta y Psicoanalista del Grupo Cero. Coordinadora del Taller de poesía del Grupo Cero en Buenos Aires. En su dilatada trayectoria participa en numerosos recitales, presentaciones de libros, conferencias en varios puntos de la geografía incluida Alcalá de Henares. Colaboradora en revistas de poesía y autora de varios libros.

Aquí, a este apartado traemos a la poeta. De su poesía se puede decir que es rica, amplia, universal, pasional, expresiva; cruzando todos los continentes, Norma es una poeta actual no carente de grandeza.

 

El poema que traemos es: UNA MUJER SE INCLINA HACIA LA TIERRA

 

UNA MUJER SE INCLINA HACIA LA TIERRA

 

Una mujer inclina su osamenta

sobre la fresca hierba y arranca la maleza

pensando en el contacto de la tierra y su semilla.

 

Una mujer viste de negro desteñido,

tiene su piel curtida por el viento

y el sol no anida en sus bolsillos ni en sus piernas.

 

Una mujer entreteje los sueños del futuro

inclinada mirando la humedad y los terrones,

piensa en lo que no puede pensar

y se entrega placiente a los olores frescos

que salen de sus manos tirando de los tallos.

 

Dónde están mis preferidos…

y el patio se puebla ahora de palabras indecisas,

mil hojas verde amarillentas dibujan formas del murmullo,

ídolos caen de templos primordiales entre rituales polimorfos

entretejiendo nudos

donde la memoria devuelve los espectros

y caen uno a uno los recuerdos,

un pasado brotado palpando el tacto verde

que enturbió la arboleda

agolpando las sombras

que querían beber la líquida espesura ahora

convertida en un árbol de viento, enredado en el aire.

 

Una abertura mas allá de lo mirado se convirtió en su sexo

un pensamiento sin ideas,

sólo formas combinadas de diversas maneras

y dentro de ellas un anillo de cables conduciendo ecos, luces, deseos

cascadas de labios habitando las grietas donde el insecto

entreteje los hilos agrisados donde colgar la luna.

 

No hay dentro ni afuera,

el alfabeto es la madera del tronco calcinado

que murió entre las llamas,

incendio de resurrecciones,

y el tiempo, el tiempo que no vuelve,

es la inclinada cabeza que mira entre las hierbas

la estrella que se tiñó de verde

y que arrastró consigo el continente no geográfico

donde una mujer bebe el humo de su hoguera

y arranca la música nocturna

que las yemas de sus dedos no han inventado todavía.

 

Norma Menassa

OTOÑO - Norma Menassa

OTOÑO

El tiempo ha tomado el color del otoño.

Las horas se estiran en helados sencillos.

Tomo forma de ovillo, con los ojos cerrados

y en la certeza de las sombras

busco la palabra que ha de resbalarse de mi boca

sin llegar íntegra a destino.

Se encienden los fuegos para arropar la casa,

y las puertas dejan oír el ruido que al cerrarse

mueven una sola vez la atmósfera pesada.

Me convierto en un leño y separo mi cuerpo en un vuelo de auroras

luchando con el frío y me convierto en llama.

No pregunto de más.

Suenan mis adjetivos: Súbito, Repentino, Inexistente

y no me conforman las formas que aparecen en el juego del humo

que se mete en mis ojos donde vacila el mundo

y muevo las rodillas para sentir los huesos largos sosteniendo

esa pequeña esfera limitada, que estalla en una lágrima.

Una pasión de agua tendiendo cae sobre el fuego

derritiendo la Noche, ese sueño brutal que desmiente mi marcha,

plagiando la marmórea memoria ignorante de fechas.

Norma Menassa

UNA PRUEBA DE AMOR

UNA PRUEBA DE AMOR

 

No bastaron la alegría y el canto que reinaba en mis palabras

una prueba pedías de mi amor,
 y al momento me sentí arrojada de vos,
expulsada al borde de la tierra
mirando un desnudo espacio sin atmósfera,
sin gravedad,  una incipiente conciencia de la nada,
sin brillos estelares,  sin colores, solo el espacio
con la atracción de volver mi cabeza en cada giro frente a
esos desprendimientos de imperfectas circunstancias
que llenaron mi cabeza de mariposas que chocaban las alas.
¿Será el dolor el precio?,
¿la prueba consagrada?,
y bajabas el martillo con un golpe de gracia cada vez
para ser mi ejecutor amado.
Yo perdía mi perfume entre las objeciones de una moral
que me impedía pensar con la astucia necesaria para convencerte.
¿Y qué prueba?
si era lo mismo yo o vos, cualquiera,
cualquiera de los dos, el otro
el que se queda en el lugar, el que no desaparece,
el misterioso que nos contempla cada vez
cuando los cuerpos se transforman
en extensiones con naturaleza de pradera,
en el frescor dispuestos a recibir el rocío de cada madrugada
sin desafiar al elefante blanco con los hechos,
sin pruebas que rendir,
sólo señales, giros, notas, alguna canción desesperada,
algún rum-rum, algún te quiero tanto.
Pero pruebas no hay,
solo el remo hundiéndose en el agua
marcando una fuerza de existir,
espejos reflejando nuestro cielo,
la ofrenda continua de nuestros ojos
encontrándose de pronto
en el brillo de algunas horas compartidas.

 Norma Menassa

De “Grafitis en el cielo”

POEMA VELOZ

Había un pequeño colibrí

que trataban de alcanzar la puntual profundidad de la amatista,

extraña femenina engendrada en la hoguera de días que se perdían

como besos supremos huyendo de las lágrimas.

Ella lucía sí, en el cuello pintado de una estatua

su brillo mezcla de bondad y orgullo,

porque dejó de lado el invierno del alma

rota por la herramienta que la talla y alejó

en cada golpe a los monstruos sagrados de la envidia

que despertaron sobresaltados mirando a las estrellas.

Pálida tiñó el azul con un poco de rojo

y hundió su cabellera entre violetas

que declinaban sumisas por la tarde,

haciéndose sentir al colibrí

en la impaciencia de sus alas,

que amaba mas el beso de la tierra

que su veloz anillo de esponsales.

Norma Menassa

Poetas del Grupo Cero

DECADENCIAS IMPERIALES

No era el sol esta mañana iluminando el alto de las casas

con esa luz blanco abismal de día nuevo,

provocador de desafíos.

Era una fiera sin astucias, brutal, mordiéndose los dientes,

falsario mariscal de cínica sonrisa rompiendo y usurpando

la historia del hombre y su esperanza.

Tambor de muerte dispersando ecos inmóviles de silencio,

cuando rotarios de la infamia avanzaban

sobre los pueblos yacentes en las calles sin dar creencia

a sueños de derrumbes, mutilación de las culturas.

Bagdad, Beirut, mis padres, mis hermanos convertidos

en polvo de historias sucumbidas,

sin el precio alentador de la venganza.

Norma Menassa

HOMENAJE AL POETA

HOMENAJE AL POETA

Sólo querías darme un final que alumbrara todas las escenas

como si fuese posible ver con mis ojos en los que sólo reinan

imágenes desterradas de llantos,

preferencias de olvidos,

insistencias obsesas,

soplos ejecutores con la fuerza de derribar realidades sin

apaciguamientos.

El dolor era la catedral vacía de fe y consentimientos

que nunca fueron aceptados,

sólo una estética implacable que perseguí laberintos en pos de una llanura,

mensajera inaudible en medio del ocaso marítimo que ceñía las sombras,

en las que pronto los pájaros nocturnos vestirían

el negro irrealizable de mis sueños.

En el doblez del camino esperándome estaba

el pasaje angosto y fantasmático

que siempre era el desencuentro de las citas

y admoniciones de severidades que ordenaban siempre equivocarme,

siempre un Dios muerto sirviendo opíparos manjares,

dando lugar a alguna solución frente a la encrucijada

de la unión con un objeto indescriptible.

En el medio del verso una locura sin sentido separa el sonido de la cosa,

y esa aridez, desnuda la palabra mostrando su centro taladrado

donde viajan los asteroides pálidos que engendran el espacio del mundo

en el que aterrizo de tanto en tanto,

para dejar de saber qué color tiene la rosa

o qué presencia insostenible me acomoda las vísceras.

Ninguna  beatitud frente a lo que no puede ser robado,

y el hijo del mi misma me engendra una vez más, me hace un poema.

Norma Menassa

Poema publicado en la revista nº 5 - Balcones de poesía y luna

NOS ENCONTRAMOS AYER

Encuentro con relojes blandos y perfumes inesperados hasta el alba.

Relámpagos movían las cortinas del cuarto y encendían espejos.

Después venían los rituales y quedaban tirados por el suelo

encajes interiores marcando rutas de desvíos,

desconocidos destinos de los cuerpos.

Eran como trapos arrojados al azar

para alcanzar alguna desnudez

que no indicaba el desmayo final o la incierta escritura de dos vidas

que entraban dentro de un paréntesis.

Burbuja con la mora prometida del Jardín alucinado,

y sospechas de una eternidad interrumpida

por los ruidos del ambiente que distorsionaban las promesas.

Alas para volar y la burbuja navegaba espacios porque era su destino

desplazarse y perder la apariencia hasta el próximo encuentro.

Después venían de nuevo los perfumes,

y el agua resbalando por el cuerpo,

y los trapos adquirían su importancia de sedas y algodón ,

y peines y zapatos

y aquel recuerdo inevitable del mundo que nos esperaba

a la salida de ese sueño,

para volver a ser aquellos

que tampoco éramos.

Norma Menassa

Poetas del Grupo Cero

LOS QUE SE QUEDARON

Tiempos extraños, lejanos de perfumes y cabellos al viento

la edad pasó en horas congeladas y tardes de tedio,

corriendo por las avenidas al ulular de las sirenas

que enfriaban las hojas de los árboles,

antaño reverdecidas de sol y sacrilegios

cometidos en crueldades sin nombres,

sólo lápidas de mármol convertidas

en blancas banderas de rendición.

¿Qué demonios arrojaban azufre sobre los adoquines,

apisonados rectángulos prisión de hierro y piedra

que partía los solitarios cuerpos de los jóvenes,

enrojecidos, tristes de sangre de crepúsculos y muerte anticipada,

que congelaba el alma?

En los exilios pienso… y quedo detenida en el espacio,

y desciendo en silencio los escalones del despojo,

y mi carne no responde ya al estremecimiento

y abandonada yerra por laberintos ciegos

lejos de cualquier sueño.

Cómplices del silencio, del crimen, de la hoguera,

nos quedamos mirando los frentes de las casas

sin ángeles pintados, sin olor a glicinas,

con gorriones de luto y un  otoño  empalideciendo

la vida de los que no partimos, sin saber por qué causa

la escarcha y el glaciar mantienen la distancia

Después la noria continuó girando

pero no pudo con los lechos urgentes robados a la luna

que saben a agonías

con las sonrisas detenidas en bordes de locura,

y pieles desmayadas en frentes apretadas por latidos estériles

con vapores de espanto.

No pudo con lo inútil del un llanto,

un llanto de fantasmas que atravesaba sombras

en regiones de mausoleos de ónix,

donde esta vez el ave se quedó de tutela durmiendo de costado.

Norma Menassa

De “Grafitis en el cielo”