SIEMPRE SE ENCONTRARÁ

 

SIEMPRE SE ENCONTRARÁ

 

 

Siempre se encontrará una mano de mujer

que, fresca y leve,

compadeciéndote, con un poco de amor,

como a un hermano te consuele.

 

Siempre se encontrará un hombro de mujer

para tu respirar acalorado,

donde, apoyando tu cabeza loca,

confiar puedas tu rebelde sueño.

 

Siempre se encontrarán unos ojos de mujer

que al ver tu sufrimiento,

te calmen del dolor

o un poco del dolor al menos.

 

Pero hay una mano de mujer

dulce como ninguna

cuando la frente atormentada toca

como la eternidad, como el destino.

 

Pero hay un hombro de mujer

que, sin saber por qué, se ha dado a ti,

y no por una noche, sino para siempre,

y hace ya mucho tiempo que lo comprendiste.

 

Pero hay unos ojos de mujer

que siempre miran con tristeza;

los ojos que serán, mientras tú vivas,

los ojos de tu amor y tu conciencia.

 

Y tú vives, a pesar de todo, pero

esa mano sólo no es bastante para ti,

ni ese hombro, ni esos ojos sagrados,

a los que tantas veces traicionaste.

 

Y al fin llega el castigo para ti.

“¡Traidor!” te abofeteaba la lluvia.

“¡Traidor!”, las ramas te fustigan en la cara.

“¡Traidor!”, resuena por el bosque el eco.

 

Te agitas, te atormentas, te entristeces.

Ni siquiera tu mismo puedes perdonarte.

Sólo esa mano transparente te perdonará

aunque la ofensa es grave.

 

Sólo ese hombro cansado

te ha de perdonar, ahora y siempre.

Sólo esos ojos tristes

perdonarán lo que perdón no tiene.

 

Evgueni Evtuchenko

Cuadro: "Viento de ultramar" de Miguel O. Menassa

 

Poema leído el 2 de febrero de 2014

ENTRE LA CIUDAD SÍ Y LA CIUDAD NO

Soy un rápido tren

                   que hace años va y viene

entre la ciudad Sí

                   y la ciudad No.

mis nervios están tensos

                   como cables

entre la ciudad No

                   y la ciudad Sí.

Todo está muerto y asustado en la ciudad No.

Es como un despacho empapelado con tristeza.

Fruncen el ceño en él todas las cosas.

Ha recelo en los ojos de todos sus retratos.

Cada mañana enceran con bilis su parquet.

Son sus sofás de falsedad, sus paredes de desgracias.

Jamás en él un buen consejo te darán,

ni un ramo de flores, ni un simple saludo.

Las máquinas de escribir teclean, con copia, la respuesta:

“No-no-no… no-no-no… no-no-no…”

Y cuando ala fin se apagan todas sus luces

los fantasmas inician su lúgubre ballet.

Jamás, ni aunque revientes, billete lograrás

para escapar de la negra ciudad No.

La vida, en cambio, en la ciudad Sí, es un canto de mirlo.

Carece de paredes la ciudad, es como un nido.

Las estrellas te piden acogerse en tus brazos.

Y, sin avergonzarse, los labios solicitan tus labios

con un quedo susurro: “Todo son tonterías…”

La reseda incitante solicita ser cortada,

y ofrecen los rebaños la leche en sus mugidos,

y en nadie hay un asomo de recelo,

y adonde quieras ir, te llevarán al instante trenes,

barcos, aviones,

y, con rumor de años, va el agua murmurando:

“Sí-si-sí--- sí-sí-sí--- sí-sí-sí…”

Sólo que, a veces, en verdad, es aburrido

que todo se me dé apenas sin esfuerzo

en esta ciudad Sí multicolor y deslumbrante.

¡Mejor ir y venir hasta el fin de mi vida

entre la ciudad Sí

                   y la ciudad No!

¡Mejor tener los nervios tensos como cables

entre la ciudad No

                   y la ciudad Sí

Evgueni Evtuchenko

Poema leído por Esther Núñez

Poema leído el 1 de diciembre de 2013

MISTERIOS

Todos los misterios de la infancia

se van como la niebla del río.

Misterios eran Tonías y Tanias.

aun con los pies rojos por el frío.

Misterios las estrellas y animales,

y las setas bajo los temblones.

Y las puertas chirriaban misteriosamente,

como sólo chirrían las puertas en la infancia.

Los enigmas del mundo iban surgiendo

como las bolitas de la boca

de un faquir encantador

que sabe su secreto.

Copos de nieve encantados

sobre campos y bosques caían.

Sonrisas encantadas

danzaban en los ojos de las niñas.

Susurrábamos algo misteriosamente

en la misteriosa pista de hielo.

Y una mano tocaba a otra mano,

temerosa, como el misterio toca al misterio.

Y, de repente, fuimos mayores.

con su frac desgastado, el faquir

se marchó de tournée a otra infancia,

a un lejano país.

Se olvidó de nosotros, ya adultos.

Faquir: ¡qué mala persona eres!

Tan sin misterio es, que hoy nos molesta

al caernos encima la nieve.

¿Dónde estáis, encantadas bolitas?

Nuestra tristeza no tiene misterio.

Ya no son un misterio los otros,

ni nosotros lo somos para ellos.

Cuando una mano, a veces,

a otra mano toca acariciando,

sólo toca una mano, no un misterio.

¿Comprendéis? Solamente una mano.

Dadnos un misterio muy sencillo,

ese misterio que es timidez y silencio,

en misterio delgado y descalzo.

Aunque sólo sea uno, ¡dadnos un misterio!

Evgueni Evtuchenko

Leído por Gloria Gómez