AMOR, DE TARDE

 

AMOR, DE TARDE

 

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj son las cuatro

y acabo la planilla y pienso diez minutos

y estiro las piernas como todas las tardes

y hago así con los hombros para aflojar la espalda

y me doblo los dedos y les saco mentiras.

 

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cinco

y soy una manija que calcula intereses

o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas

o un oído que escucha cómo ladra el teléfono

o un tipo que hace números y les saca verdades.

 

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las seis.

Podrías acercarte de sorpresa

y decirme “¿Qué tal?” y quedaríamos

yo con la mancha roja de tus labios

tú con el tizne de mi carbónico.

 

Mario Benedetti

Cuadro de Miguel O. Menassa

LA MUERTE POR LA PATRIA

LA MUERTE POR LA PATRIA

 

Tú llegas, oh batalla, y ya descienden los jóvenes

a oleadas desde sus colinas al valle

donde bullen insolentes los degolladores

seguros de su arte y sus brazos, pero aún más segura

 

se precipita sobre ellos el alma de los jóvenes,

pues los justos atacan y, como si fueran magos,

sus cantos patrióticos

paralizan las rodillas de los infames.

 

¡Hacedme sitio en las filas,

para que no perezca un día de muerte vil!

Me disgusta morir inútilmente, en cambio

me place caer en la colina del sacrificio

 

por la patria, y verter la sangre del corazón

por la patria, ¡y qué pronto será! Acudo

a vosotros, queridos, que me enseñasteis

a vivir y morir, ¡ahora bajo con vosotros!

 

¡Qué de veces ansié veros a la luz del día

héroes y poetas de la antigüedad!

Ahora acoged benévolos al extranjero

insignificante y reine aquí abajo la fraternidad.

 

Ya bajan heraldos de la victoria; ¡la batalla

es nuestra! Vive en lo alto, oh patria,

¡y no cuentes los muertos! Por ti,

oh amada, no ha caído ni uno de más.

 

Friedrich Hölderlin

Cuadro: "Llantos del exilio 2" de Miguel O. Menassa

LA OTRA COPA DEL BRINDIS

 

LA OTRA COPA DEL BRINDIS

 

Al principio ella fue una serena conflagración

un rostro que no fingía ni siquiera su belleza

unas manos que de a poco inventaban un lenguaje

una piel memorable y convicta

una mirada limpia     sin traiciones

una voz que caldeaba la risa

unos labios nupciales

un brindis

 

es increíble pero a pesar de todo

él tuvo tiempo para decirse

qué sencillo      y también

no importa que el futuro

           sea una oscura maleza

 

la manera tan poco suntuaria

que escogieron sus mutuas tentaciones

fue un estupor alegre

sin culpa ni disculpa

 

él se sintió optimista

                                       nutrido

                                                      renovado

tan lejos del sollozo y la nostalgia

tan cómodo en su sangre y en la de ella

tan vivo sobre el vértice de musgo

tan hallado en la espera

que después del amor salió a la noche

sin luna y no importaba

sin gente y no importaba

sin dios y no importaba

a desmontar la anécdota

a componer la euforia

a recoger su parte del botín

 

mas su mitad de amor

                                          se negó a ser mitad

y de pronto él sintió

que sin ella sus brazos estaban tan vacíos

que sin ella sus ojos no tenían qué mirar

que sin ella su cuerpo de ningún modo era

          la otra copa del brindis

 

y de nuevo se dijo

qué sencillo

                       pero ahora

lamentó que el futuro fuera oscura maleza

 

solo entonces pensó en ella

                                                   eligiéndola

y sin dolor      sin desesperaciones

sin angustia y sin miedo

dócilmente empezó

                                     como otras noches

                                                                        a necesitarla.

 

Mario Benedetti

Cuadro: "Con las manos" de Miguel O. Menassa

 

 

LOS DIOSES

LOS DIOSES

 

Éter callado, siempre preservas la belleza

de mi alma en el dolor. Y se ennoblece

hasta la intrepidez bajo tus rayos,

oh Helios, mi pecho sublevado.

 

Dioses buenos, pobre quien no os conoce,

en su alma grosera nunca cesa la discordia,

el mundo es noche para él, y no le

florece la alegría ni el canto.

 

Solo vosotros, con vuestra eterna juventud, sustentáis

en los corazones que os aman el candor infantil,

y no dejáis nunca que el genio

se entristezca de pena y error.

 

Friedrich Hölderlin

Cuadro: "Los ojos del tiempo" de Miguel O. Menassa

 

 

PALINODIA

 

PALINODIA

 

¿A qué me trasluces, tierra, tu verde amable?

¿A qué me acaricias otra vez, brisa, como antes?

Resuella en todas las copas…

 

¿A qué despertáis mi alma? ¿A qué, oh bondadosos,

reanimáis mi pasado? Olvidadme

y dejan en paz las cenizas de mi

alegría, solo os burláis, marchaos

 

de aquí, dioses sin destino, y floreced

en vuestra juventud sobre los que envejecen.

Y si os gusta frecuentar a los mortales,

tenéis de sobra vírgenes en flor,

 

y héroes  juveniles. Pues la mañana se recrea más bella

en las mejillas de los bienaventurados,

que en un mirar sombrío; y suenan más risueños

los cantos de quienes lo tienen fácil.

 

Ay, antes corría ligera la fuente del canto

desde mi pecho, cuando aún la dicha

del cielo brillaba en mis ojos.

 

Perdón, perdón, oh dioses buenos

oh constantes, y parad un poco

siquiera porque amáis las fuentes puras…

 

Friedrich Hölderlin

Cuadro de Miguel Oscar Menassa

IR DEJANDO EN JIRONES LA PIEL EN EL AMOR

IR DEJANDO EN JIRONES LA PIEL EN EL AMOR

 

Qué difícil escalar las interrogantes,

ir dejando en jirones la piel en el amor,

sentirte cada días más sola y arrinconada

mientras el mundo se va volviendo como un embudo,

con un solo camino recto y sin torceduras

y vas caminando a empellones,

sentándote a llorar en las piedras,

alimentándote de hierbas

o amaneciendo a veces bajo un sol esplendoroso

con nubes regordetas que te hacen sonreír sin amarguras,

como un niño.

 

Quiero la mano queme empuje hacia delante

porque esta confusión me vuela de un lado a otro,

me ennegrece y está poniendo arrugas en mi frente.

Ya no soy más la que reía ante la tristeza,

la que ahuyentaba con el palmotear de la mano.

Ahora la tristeza ha hecho nido,

se ha venido a posar entre mis ramas

y estoy como un sauce llorón,

tendida y doblada,

acariciando apenas

la tierra con mis lágrimas.

 

Gioconda Belli

Cuadro: "Recelos" de Miguel O. Menassa

ESE GRAN SIMULACRO

 

ESE GRAN SIMULACRO

 

Cada vez que nos dan clases de

amnesia

como si nunca hubieran existido

los combustibles ojos del alma

o los labios de la pena huérfana

cada que nos dan clases de

amnesia

y nos conminan a borrar

la ebriedad del sufrimiento

me convenzo de que mi región

no es la farándula de otros

en mi región hay calvarios de

ausencia

muñones de provenir /arrabales

de duelo

pero también candores de

mosqueta

pianos que arrancan lágrimas

cadáveres que miran aún desde

sus huertos

nostalgias inmóviles en un pozo

de otoño

sentimientos insoportablemente

actuales

que se niegan a morir allá en lo

oscuro

el olvido está lleno de memoria

que a veces no caben las

remembranzas

y hay que tirar rencores por la

borda

en el fondo del olvido es un gran

simulacro

nadie sabe ni puede / aunque

quiera /olvidar

un gran simulacro repleto de

fantasmas

esos romeros que peregrinan por

el olvido

como si fuese el camino de

santiago

el día o la noche en que el olvido

estalle

salte en pedazos o crepite /

los recuerdos atroces y de

maravilla

quebrarán los barrotes de fuego

arrastrarán  por fin la verdad por

el mundo

y esa verdad será que no hay

olvido    

 

Juan Gelman

Cuadro: "Los ojos del tiempo" de Miguel O. Menassa

EL DOLOR ENVEJECE MÁS QUE EL TIEMPO

 

 

EL DOLOR ENVEJECE MÁS QUE EL TIEMPO

 

El dolor envejece más que el tiempo,

este dolor dolor que no se acaba,

y que te duelo todo todo todo

sin dolerte en el cuerpo nada nada.

 

A tantos días de dolor se muere uno,

ni la vida se va,

ni el corazón se para,

es el dolor acumulado el que,

cuando no lo soportas,

él te aplasta.

 

Gloria Fuertes

Cuadro: "La trampa de los sueños" de Miguel O. Menassa

LOS HOMBRES NO SUPIERON

 

LOS HOMBRES NO SUPIERON

 

Los hombres no supieron

que hubo hombres que escribieron para ellos.

--Y esto es feo--.

Ni siquiera el Alcalde de Berceo

ha leído de Berceo.

No engañaros.

Ningún pobre de América del Norte,

ningún minero

ha leído a Walt Whitman.

Ningún compañero,

ningún campesino,

ningún obrero,

ha leído a Blas de Otero.

¡Neruda! Lso esclavos de Chile

no se saben tus versos.

Y los indios peruanos hambrientos,

no saben quién fue César Vallejo.

 

Gloria Fuertes

Cuadro: "Aves del paraíso" de Miguel O. Menassa

 

 

DOLORES NOCTURNOS

DOLORES NOCTURNOS

 

¿En qué lugar de este cuerpo que duele

está la muchacha que fui?

La que recuerdo incansable y fuerte

sin temor a la noche o el desvelo

la que cada mañana recibía la luz

abierta y gozosa.

 

Pasan los años y mi juventud persiste en la memoria.

Se rebela contra la espalda y el traqueteo de los huesos.

Pasan los años y mis ojos brillan alertas.

Reto al viento a que me sorprenda.

Exijo que la humanidad me muestre su lado más amable.

 

No sé si ya he empezado a morir.

Solo sé que amo la vida

el desafío

las sorpresas

más que temo las quejas de los pies

o esta maldita espalda hundiéndome puñales

y haciéndome dudar

de ser la misma.

 

Gioconda Belli

Cuadro: "Amores de invierno" de Miguel O. Menassa