PREDESTINADOS

 

PREDESTINADOS

 

Es el abismo el que le atrae

desde su fondo más oscuro,

para que deje esta vida tan triste

que él ve cubierta de eterno luto.

 

No bien una sombra se disipa

otras se agranda… se agranda y le envuelve

sin que adivine por qué ha venido,

por qué le busca, ni qué le quiere,

pero le aterra y le acobarda

y a donde va le sigue siempre.

 

Si algún dolor abandona su alma,

otro más vivo y más intenso,

en sus entrañas haciendo el nido

para él inventa nuevos tormentos,

mucho más hondos y más terribles

siempre los últimos que los primeros.

 

Un mal espíritu, algún demonio

de cuantos hay el más cruel

ha presidido su nacimiento

y oculto guía siempre su pie

hacia los bordes de alta sima

a ver si puede verle caer.

 

Vacila su planta ya… y sus ojos

vagos se fijan en lo infinito,

que él cree imagen de la nada;

pero le atrae… le atrae el vacío

en donde flotas, genio invisible,

siempre llamándole hacia el abismo.

 

Y cae al fin… y nadie sabe,

ni nade pregunta por qué ha caído.

 

Rosalía de Castro

Cuadro: "Punto de encuentro" de Miguel O. Menassa

MENSAJE

 

MENSAJE

 

   Amigos, no preguntéis a la gozosa mañana

por qué el sol intangible da su fuerza a los hombres.

Bebed su claro don, su lucidez en la sombra,

en los brazos amantes de ese azul inspirado,

y abrid los ojos sobre la belleza del mar, como del amor,

ebrios de luz sobre la hermosa vida,

mientras cantan los pájaros su mensaje infinito

y hay un presentimiento de espuma en vuestras frentes

y un rapto de deseo en los aires dichosos,

que como labios dulces trémulamente asedian.

 

   Vosotros venís de la remota montaña,

quieta montaña de majestad velada,

pero no ignoráis la luz, porque en los ojos nace

cada mañana el mar con su azul intocable,

su inmarcesible brío luminoso y clamante,

palabra entera que un universo grita

mientras besa a la tierra con perdidas espumas.

 

   Recogiendo del aire una voz, un deseo,

un misterio que una mano quizá asiera un día entre un

          vuelo de pájaros,

contempláis el amor, cósmico afán del hombre,

y esa fragante plenitud de la tierra

donde árboles colmados de primavera urgente

dan su luz o sus poemas a unos labios sedientos.

 

   Mirad el vasto coro de las nubes,

alertas sobre el mar,

enardecidas reflejar el mensaje

de un sol de junio que abrasado convoca

a una sangre común con su luz despiadada.

Embebed en vuestra cabellera el rojo ardor de los besos

         inmensos

que se deshacen salpicados de brillos,

y destelle otra vez, y siempre, en vuestros ojos el verde

         piafador de las playas,

donde un galope oculto de mar rompe en espumas.

Besad la arena, acaso eco del sol, caliente a vino, la celeste

         mensaje,

licor de luz que en los labios chorrea

y trastorna en la ebria lucidez a las almas,

veladoras después en la noche de estrellas.

 

   ¡Ah! Amigos, arroja lejos, sin mirar, los artefactos

       tristes,

tristes ropas, palabras, palos ciegos, metales,

y desnudos de majestad y pureza frente al grito del mundo,

lanzad el cuerpo al abismo de la mar, de la luz, de la dicha

          inviolada,

mientras el universo, ascua pura y final, se consume.

 

Vicente Aleixandre

Cuadro: "Obsservando la experiencia" de Miguel O. Menassa

AMOR

 

 

AMOR

 

El amor está en las rosas,

cestas de regalo

las rosas son el amor,

cupido anda entre las cosas,

y hace de ellas una flor.

 

A veces despierta un nido,

y a veces se va a vagar,

y anda en el viento, en el ruido,

en el bosque y en el mar.

 

Hace despertar los truenos,

y hace rugir los leones,

y forma jardines buenos

dentro de los corazones.

 

Es la voz, la voz errante

que no encuentra su vocablo,

y expresa el ángel flotante

o expresa el prófugo diablo.

 

Se extenúa, se propaga,

se multiplica, se vierte,

y es profunda, triste, vaga,

toda vida o toda muerte.

 

Anda errante un silfo extraño

que llena mi alma invasora

con las perlas de la hora

y los diamantes del año.

 

Yo al silfo lo he visto. Y es

todo perlas y brillantes.

Las perlas se llaman: antes,

y los brillantes: después.

 

Rubén Darío

Cuadro: "Amantes" de Renoir

AMOR

 

 

AMOR

 

¡Primavera feroz! Va mi ternura

por las más hondas venas derramada,

fresco hontanar, y furia desvelada,

que a extenuante pasmo se apresura.

 

¡Oh qué acezar, qué hervir, oh, qué premura

de hallar, en la colina clausurada,

la llaga roja de la cueva helada,

y su cura más dulce, en la locura!

 

¡Monstruo fugaz, espanto de mi vida,

rayo sin luz, oh tú, mi primavera,

mi alimaña feroz, mi arcángel fuerte!

 

¿Hacia qué hondón sombrío me convida,

desplegada y astral, tu cabellera?

¡Amor, amor, principio de la muerte!

 

Dámaso Alonso

Cuadro de Edouard Manet

COMO SI NADA

 

COMO SI NADA

 

Perdí los cinco sentidos

y aún no he descubierto el sexto.

Te volteo, poesía.

No hay que darle tiempo al tiempo.

 

Sé que sólo de repente

diré lo que ya sabía,

recordando ese futuro

de la luz antes del prisma.

 

Me he mirado en el espejo

y ahora me vuelvo de espaldas.

Sé que el otro, también vuelto,

ve agua adentro lo que calla.

 

Si yo viera lo que él ve,

no vería lo que veo.

Mi rostro ya me lo sé.

Pero mi espalda es lo externo.

 

Dios quiere abrirme los ojos.

Las estrellas en el cielo

son su anuncio luminoso.

Mas ¡hay tantos! No lo leo.

 

En la luna hay cine mudo.

Los niños entran de balde.

Los poetas, como tontos,

lo vemos en la calle.

 

Abro y cierro los espejos.

Hay algo que no anda bien.

Nada dentro, nada fuera.

Pero hay algo. No sé qué.

 

El piano  le ha mordido

los dedos al pianista

y, enseñándole las teclas,

ríe a mandíbula viva.

 

Corazón desamparado,

pon marcha atrás tus bobinas

y recoge, vuelta a vuelta,

tu arrastrada melodía.

 

Un ángel se asoma y dice:

“¿Es que no ves lo que pasa?”

Y luego cierra la puerta

como si cerrara un ala.

 

Gabriel Celaya

ENTREGARSE

 

ENTREGARSE

 

Cuando tu dios se presente,

escúchale, no interrogues;

él extraerá, preguntando,

las respuestas que en ti escondes.

 

¿Será en Marzo, cuando suben

los muertos hasta las flores,

o en ese Otoño que apura

en verdades los amores?

 

Escúchale en una y otra

contradicción aparente:

Al repetir sus palabras

dirás lo que ni él entiende.

 

Pues el asombro suspenso

de su noche transparente

con el ritmo de la sangre

se hace canción en los hombres.

 

Canten, y canten, y canten

lo no entendido que asombra,

cante el hombre esa alabanza

de una verdad que aún ignora.

 

Gabriel Celaya

Cuadro: "Miradas en la cumbre" de Miguel O. Menassa

LA CLARA SOLEDAD

LA CLARA SOLEDAD

 

Suenan en aire y en sombra

los árboles, el mar, la tierra ciega:

suena lo no nombrado,

suena, tiembla.

 

Suena la sangre buscando

caminos hondos al cuerpo,

suena y busca una palabra

con que nombrar un deseo.

 

¡Oh, estar solo, ser por fin

la soledad que se basta,

hombre con limites fijos,

con palabras y no gritos!

 

Frente a ese mundo impalpable

de aire y luz, alzo mi cuerpo,

fenómeno que me muestra,

hecho visible, el misterio.

 

¡Oh, estar solo, solo y vivo

entre el iris de esos cambios,

la avidez del aire, el mar

y la noche de ese canto!

 

Fuera suena, suena el mundo

y es lo total indistinto,

suena como un corazón

que se ignora a sí mismo.

 

Gabriel Celaya

Cuadro: "Nunca un amor" de Miguel O Menassa

MATINAL

 

MATINAL

 

Un hombre; los caminos;

el viento sin sonido del destino;

y andar libre y ligero entre tormentas

magnéticas y secas.

 

Se multiplican, crecen,

y, sucesivos, vienen con espuma y clamores

confusiones, muchachas, reposos dulces, largas

cabelleras de llanto que le envuelven temblando.

 

Frente a un mundo en delirio, él se afirma en su paso.

No acaricia, no duda.

Su soledad heroica

no es un irse perdido por los limbos cantando.

 

Contempla las montañas en su fuerza y su calma;

contempla la mañana pausada y luminosa;

respira, y le parece

que su boca bebe de Dios directamente.

 

¡Qué cierto, en su absoluto

de gloria y resplandor, el cielo abierto!

¡Qué ciertas, en su calma,

las cosas como son, que son, y basta!

 

Gabriel Celaya

Cuadros: "Hay días" de Miguel O. Menassa

 

FIN DE SEMANA EN EL CAMPO

 

FIN DE SEMANA EN EL CAMPO

 

A los treinta y cinco años de mi vida,

tan largos, tan cargados, y a fin de cuentas vanos,

considero el empuje que llevo ya gastado,

la nada de mi vida, el asco de mi mismo

que me lleva a volcarme suciamente hacia fuera,

negociar, cotizar mi trabajo y mi rabia,

ser cosa entre las cosas que choca dura y hiere.

 

Considero mis años,

considero este mar que aquí brilla tranquilo,

los árboles que aquí dulcemente se mecen,

el aire que aquí tiembla, las flores que aquí huelen,

este “aquí” y “ahora mismo” que me dice inflexible

que yo soy un error y el mundo es siempre hermoso,

hermoso, sólo hermoso, tranquilo y bueno, hermoso.

 

Gabriel Celaya

Cuadro: "Un día de campo" de Francisco de Goya

INFORME

INFORME

 

Se han estudiado todos los datos del problema.

Se han hecho mil diez fotos. Se han tomado medidas

del lugar del suceso y cuanto le rodea.

Se han aplicado al reo las técnicas modernas,

sin peligro de vida, con médica asistencia.

Después, previo el permiso, se ha machacado el cráneo,

pues algo debe haber que sigue allí secreto.

No se ha encontrado nada que valiera la pena

para hacer racional el supuesto misterio,

aunque se ha recurrido a lo pluscuamperfecto.

Pero no hay criminal que no acabe gritando.

Vamos a examinar a su madre y sus hijos

de un modo humanitario aséptico-anestésico.

Se trata de estudiar, porque es fundamental,

cómo pueden surgir monstruos tan disconformes

como este que estudiamos, no del todo anormal.

Hay que estudiar a fondo a su madre, y salvar

si es posible a sus hijos, operando en directo

esos tiernos cerebros, quizá aún corregibles.

Es una gran empresa superoccidental

que ejercemos en nombre de la Humanidad.

 

Gabriel Celaya

Cuadro: "Letras de fuego" de Miguel O. Menassa