BALADA DEL MAL GENIO

 

BALADA DEL MAL GENIO

 

Hay días en que siento una desgana

de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse

y me hallo solidariamente cretino

apto para que en mí vacilen los rencores

y nada me parezca un aceptable augurio.

 

Días en que abro el diario con el corazón en la boca

como si aguardara de veras que mi nombre

fuera a aparecer en los avisos fúnebres

seguido de la nómina de parientes y amigos

y de todo el indócil personal a mis órdenes.

 

Hay días que ni siquiera son oscuros

días en que pierdo el rastro de mi pena

y resuelvo las palabras cruzadas

con una rabia hecha para otra ocasión

digamos, por ejemplo, para noches de insomnio.

 

Días en que uno sabe que hace muco era bueno

bah tal vez no hace tanto que salía la luna

limpia como después de un jabón perfumado

y aquello sí era auténtica melancolía

y no este malsano, dulce aburrimiento.

 

Bueno, esta balada sólo es para avisarte

que en esos pocos días no me tomes en cuenta.

 

Mario Benedetti

Cuadro: "La barca del olvido" de Miguel O. Menassa

 

A UNA PROMETIDA

A UNA PROMETIDA

 

Las lágrimas del encuentro, y del encuentro,

el abrazo, y tus ojos cuando te besa,

no querría profético cantarte,

y toda la gracia del amor mágico.

 

En verdad, joven alma, eres bella

también sola, pues se alegra de sí misma

y florece de tu propio genio, y del querido

canto del corazón, la hija de las Musas.

 

Pero otra cosa es el presente sagrado,

cuando tu genio se reconozca en la mirada del reencontrado,

cuando camines a sus ojos serena,

otra vez envuelta en una nube de oro.

 

Entretanto, piensa que le luce el sol,

que le consuela y amonesta, cuando duerme en el campo,

la estrella del amor, y que al cabo el corazón

siempre se reserva días felices.

 

Y cuando esté ahí y las aladas horas del amor

vuelen más y más rápido,

y se aproxime tu boda y embriagadoras

luzcan ya las estrellas de la felicidad,

no, amantes, no os envidio,

inofensivos como la flor que vive de la luz,

así viven gustosos de una bella imagen,

soñando, dichosos y pobres, los poetas.

 

Friedrich Hölderlin

Cuadro: "Enamoramiento" de Miguel O. Menassa 

GALOPE MUERTO

 

 

GALOPE MUERTO

 

Como cenizas, como mares poblándose,

en la sumergida lentitud, en lo informe,

o como se oyen desde el alto de los caminos

cruzar las campanadas en cruz,

teniendo ese sonido ya aparte del metal,

confuso, pesando, haciéndose polvo

en el mismo molino de las formas demasiado lejos,

o recordadas o no vistas,

y el perfume de las ciruelas que rodando a tierra

se pudren en el tiempo, infinitamente verdes.

 

Aquello todo tan rápido, tan viviente,

inmóvil sin embargo, como la polea loca en si misma,

esas ruedas de los motores, en fin.

Existiendo como las puntadas secas en las costuras del árbol,

callado, por alrededor, de tal modo,

mezclando todos los limbos sus colas.

Es que de dónde, por dónde, en qué orilla?

El rodeo constante, incierto, tan mudo,

como las lilas alrededor del convento,

o la llegada de la muerte a la lengua del buey

que cae a tumbos, guardabajo, y cuyos cuernos quieren

     sonar.

 

Por eso, en lo inmóvil, deteniéndose, percibir,

entonces, como aleteo inmenso, encima,

como abejas muertas o números,

ay, lo que mi corazón pálido no puede abarcar,

en multitudes, en lágrimas saliendo apenas,

y esfuerzos humanos, tormentas,

acciones negras descubiertas de repente

como hielos, desorden vasto,

oceánico, para mí que entro cantando

como con una espada entre indefensos.

 

Ahora bien, de qué está hecho ese surgir de palomas

que hay entre la noche y el tiempo, como un barranca

     húmeda?

Ese sonido ya tan largo

que cae listando de piedras los caminos,

más bien, cuando solo una hora

crece de improviso, extendiéndose sin tregua.

 

Adentro del anillo del verano

una vez los grandes zapallos escuchan,

estirando sus plantas conmovedoras,

de eso, de los que solicitándose mucho,

de lo lleno, obscuros de pesadas gotas.

 

Pablo Neruda

Cuadro: "Lo imposible y sus quimeras" de Miguel O. Menassa 

 

HOMBRE QUE MIRA EL CIELO

 

 

HOMBRE QUE MIRA EL CIELO

 

Mientras pasa la estrella fugaz

acopio en este deseo instantáneo

montones de deseos hondos y prioritarios

por ejemplo que el dolor no me apague la rabia

que la alegría no desarme mi amor

que los asesinos del pueblo se traguen

            sus molares caninos e incisivos

            y se muerdan juiciosamente el hígado

que los barrotes de las celdas

             se vuelvan de azúcar o se curven de piedad

             y mis hermanos puedan hacer de nuevo

             el amor y la revolución

que cuando enfrentemos el implacable espejo

             no maldigamos ni nos maldigamos

que los justos avancen

              aunque estén imperfectos y heridos

que avancen porfiados como castores

               solidarios como abejas

               aguerridos como jaguares

               y empuñen todos sus noes

               para instalar la gran afirmación

que la muerte pierda su asquerosa puntualidad

que cuando el corazón se salga del pecho

            pueda encontrar el camino de regreso

que la muerte pierda su asquerosa

            y brutal puntualidad

            pero si llega puntual no nos agarre

            muertos de vergüenza

que el aire vuelva a ser respirable y de todos

y que vos muchachita sigas alegre y dolorida

          poniendo en tus ojos el alma

          y tu mano en mi mano

 

y nada más

porque el cielo ya está de nuevo torvo

           y sin estrellas

con helicóptero y sin dios.

 

Mario Benedetti

AMOR, DE TARDE

 

AMOR, DE TARDE

 

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj son las cuatro

y acabo la planilla y pienso diez minutos

y estiro las piernas como todas las tardes

y hago así con los hombros para aflojar la espalda

y me doblo los dedos y les saco mentiras.

 

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cinco

y soy una manija que calcula intereses

o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas

o un oído que escucha cómo ladra el teléfono

o un tipo que hace números y les saca verdades.

 

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las seis.

Podrías acercarte de sorpresa

y decirme “¿Qué tal?” y quedaríamos

yo con la mancha roja de tus labios

tú con el tizne de mi carbónico.

 

Mario Benedetti

Cuadro de Miguel O. Menassa

LA MUERTE POR LA PATRIA

LA MUERTE POR LA PATRIA

 

Tú llegas, oh batalla, y ya descienden los jóvenes

a oleadas desde sus colinas al valle

donde bullen insolentes los degolladores

seguros de su arte y sus brazos, pero aún más segura

 

se precipita sobre ellos el alma de los jóvenes,

pues los justos atacan y, como si fueran magos,

sus cantos patrióticos

paralizan las rodillas de los infames.

 

¡Hacedme sitio en las filas,

para que no perezca un día de muerte vil!

Me disgusta morir inútilmente, en cambio

me place caer en la colina del sacrificio

 

por la patria, y verter la sangre del corazón

por la patria, ¡y qué pronto será! Acudo

a vosotros, queridos, que me enseñasteis

a vivir y morir, ¡ahora bajo con vosotros!

 

¡Qué de veces ansié veros a la luz del día

héroes y poetas de la antigüedad!

Ahora acoged benévolos al extranjero

insignificante y reine aquí abajo la fraternidad.

 

Ya bajan heraldos de la victoria; ¡la batalla

es nuestra! Vive en lo alto, oh patria,

¡y no cuentes los muertos! Por ti,

oh amada, no ha caído ni uno de más.

 

Friedrich Hölderlin

Cuadro: "Llantos del exilio 2" de Miguel O. Menassa

LA OTRA COPA DEL BRINDIS

 

LA OTRA COPA DEL BRINDIS

 

Al principio ella fue una serena conflagración

un rostro que no fingía ni siquiera su belleza

unas manos que de a poco inventaban un lenguaje

una piel memorable y convicta

una mirada limpia     sin traiciones

una voz que caldeaba la risa

unos labios nupciales

un brindis

 

es increíble pero a pesar de todo

él tuvo tiempo para decirse

qué sencillo      y también

no importa que el futuro

           sea una oscura maleza

 

la manera tan poco suntuaria

que escogieron sus mutuas tentaciones

fue un estupor alegre

sin culpa ni disculpa

 

él se sintió optimista

                                       nutrido

                                                      renovado

tan lejos del sollozo y la nostalgia

tan cómodo en su sangre y en la de ella

tan vivo sobre el vértice de musgo

tan hallado en la espera

que después del amor salió a la noche

sin luna y no importaba

sin gente y no importaba

sin dios y no importaba

a desmontar la anécdota

a componer la euforia

a recoger su parte del botín

 

mas su mitad de amor

                                          se negó a ser mitad

y de pronto él sintió

que sin ella sus brazos estaban tan vacíos

que sin ella sus ojos no tenían qué mirar

que sin ella su cuerpo de ningún modo era

          la otra copa del brindis

 

y de nuevo se dijo

qué sencillo

                       pero ahora

lamentó que el futuro fuera oscura maleza

 

solo entonces pensó en ella

                                                   eligiéndola

y sin dolor      sin desesperaciones

sin angustia y sin miedo

dócilmente empezó

                                     como otras noches

                                                                        a necesitarla.

 

Mario Benedetti

Cuadro: "Con las manos" de Miguel O. Menassa

 

 

LOS DIOSES

LOS DIOSES

 

Éter callado, siempre preservas la belleza

de mi alma en el dolor. Y se ennoblece

hasta la intrepidez bajo tus rayos,

oh Helios, mi pecho sublevado.

 

Dioses buenos, pobre quien no os conoce,

en su alma grosera nunca cesa la discordia,

el mundo es noche para él, y no le

florece la alegría ni el canto.

 

Solo vosotros, con vuestra eterna juventud, sustentáis

en los corazones que os aman el candor infantil,

y no dejáis nunca que el genio

se entristezca de pena y error.

 

Friedrich Hölderlin

Cuadro: "Los ojos del tiempo" de Miguel O. Menassa

 

 

PALINODIA

 

PALINODIA

 

¿A qué me trasluces, tierra, tu verde amable?

¿A qué me acaricias otra vez, brisa, como antes?

Resuella en todas las copas…

 

¿A qué despertáis mi alma? ¿A qué, oh bondadosos,

reanimáis mi pasado? Olvidadme

y dejan en paz las cenizas de mi

alegría, solo os burláis, marchaos

 

de aquí, dioses sin destino, y floreced

en vuestra juventud sobre los que envejecen.

Y si os gusta frecuentar a los mortales,

tenéis de sobra vírgenes en flor,

 

y héroes  juveniles. Pues la mañana se recrea más bella

en las mejillas de los bienaventurados,

que en un mirar sombrío; y suenan más risueños

los cantos de quienes lo tienen fácil.

 

Ay, antes corría ligera la fuente del canto

desde mi pecho, cuando aún la dicha

del cielo brillaba en mis ojos.

 

Perdón, perdón, oh dioses buenos

oh constantes, y parad un poco

siquiera porque amáis las fuentes puras…

 

Friedrich Hölderlin

Cuadro de Miguel Oscar Menassa

IR DEJANDO EN JIRONES LA PIEL EN EL AMOR

IR DEJANDO EN JIRONES LA PIEL EN EL AMOR

 

Qué difícil escalar las interrogantes,

ir dejando en jirones la piel en el amor,

sentirte cada días más sola y arrinconada

mientras el mundo se va volviendo como un embudo,

con un solo camino recto y sin torceduras

y vas caminando a empellones,

sentándote a llorar en las piedras,

alimentándote de hierbas

o amaneciendo a veces bajo un sol esplendoroso

con nubes regordetas que te hacen sonreír sin amarguras,

como un niño.

 

Quiero la mano queme empuje hacia delante

porque esta confusión me vuela de un lado a otro,

me ennegrece y está poniendo arrugas en mi frente.

Ya no soy más la que reía ante la tristeza,

la que ahuyentaba con el palmotear de la mano.

Ahora la tristeza ha hecho nido,

se ha venido a posar entre mis ramas

y estoy como un sauce llorón,

tendida y doblada,

acariciando apenas

la tierra con mis lágrimas.

 

Gioconda Belli

Cuadro: "Recelos" de Miguel O. Menassa