CANCIÓN DE LA PROSTITUTA - Bertolt Brecht

CANCIÓN DE LA PROSTITUTA

1

Señores míos, con diecisiete años

llegué al mercado del amor

y mucho he aprendido.

Malo hubo mucho,

pero ése era el juego.

Aunque hubo cosas que si me molestaron

(al fin y al cabo también yo soy persona).

Gracias a Dios todo pasa deprisa,

la pena incluso; también el amor.

¿Dónde están las lágrimas de anoche?

¿Dónde la nieve del año pasado?

2

Claro que con los años una va

más ligera al mercado del amor

y los abraza por rebaños.

Pero los sentimientos

se vuelven sorprendentemente fríos

si se escatiman tanto

(al fin y al cabo no hay provisión que no se acabe).

Gracias a Dios todo pasa deprisa,

la pena incluso; también el amor.

¿Dónde están las lágrimas de anoche?

¿Dónde la nieve del año pasado?

3

Y aunque aprendas bien el trato

en la feria del amor,

transformar el placer en calderilla

nunca resulta fácil.

Pero, bien, se consigue.

Aunque también envejeces mientras tanto

(al fin y al cabo no siempre se tienen diecisiete).

Gracias a Dios todo pasa deprisa,

la pena incluso; también el amor.

¿Dónde están las lágrimas de anoche?

¿Dónde la nieve del año pasado?

Bertolt Brecht

EL CUERPO Y EL ALMA

EL CUERPO Y EL ALMA

Pero es más triste todavía, mucho más triste.

Triste como la rama deja caer su fruto para nadie.

Más triste, más.

Como ese vaho

que de la tierra exhala después la pulpa muerta.

Como esa mano que del cuerpo tendido

se eleva y quiere solamente acariciar las luces,

la sonrisa doliente, la noche aterciopelada y muda.

Luz de la noche sobre el cuerpo tendido sin alma.

alma fuera, alma fuera del cuerpo, planeando

tan delicadamente sobre la triste forma abandonada.

Alma de niebla dulce, suspendida

sobre su ayer amante, cuerpo inerme

que pálido se engría con las nocturnas horas

y queda quieto, solo, dulcemente vacío.

Alma de amor que vela y se separa

vacilando, y al fin se aleja tiernamente fría.

Vicente Aleixandre

ESPARCIDO EL CABELLO POR LA ESPALDA... - Lope de Vega

ESPARCIDO EL CABELLO POR LA ESPALDA…

Esparcido el cabello por la espalda 
que fue del sol desprecio y maravilla, 
Silvia cogía por la verde orilla 
del mar de Cádiz conchas en su falda.

El agua, entre el hinojo de esmeralda, 
para que entrase más el curso humilla; 
tejió de mimbre una alta canastilla 
y púsola en su frente por guirnalda.

Mas cuando ya desamparó la playa, 
«Mal haya, dijo, el agua, que, tan poca 
con su sal me abrasó pies y vestidos».

Yo estaba cerca y respondí: «Mal haya 
la sal que tiene tu graciosa boca, 
que así tiene abrasados mis sentidos».

Lope de Vega

COSAS

COSAS

A Max Daireaux.

Amo las cosas que nunca tuve

con las otras que ya no tengo.

Yo toco un agua silenciosa,

parada en pastos friolentos,

que sin un viento tiritaba

en el huerto que era mi huerto.

La miro como la miraba;

me da un extraño pensamiento,

y juego, lenta, con esa agua

como con pez o con misterio.

Pienso en umbral donde dejé

pasos alegres que ya no llevo,

y en el umbral veo una llaga

llena de musgo y de silencio.

Me busco un verso que he perdido,

que a los siete años me dijeron.

Fue una mujer haciendo el pan

y yo su santa boca veo.

Viene un aroma roto en ráfagas;

soy muy dichosa si lo siento;

de tan delgado no es aroma,

siendo el olor de los almendros.

Me vuelve niños los sentidos;

le busco un nombre y no lo acierto,

y huelo el aire y los lugares

buscando almendros que no encuentro...

Un río suena siempre cerca.

Ha cuarenta años que lo siento.

Es canturía de mi sangre

o bien un ritmo que me dieron.

O el río Elqui de mi infancia

que me repecho y me vadeo.

Nunca lo pierdo; pecho a pecho,

como dos niños, nos tenemos.

Cuando sueño la Cordillera,

camino por desfiladeros,

y voy oyéndoles, sin tregua,

un silbo casi juramento.

Veo al remate del Pacífico

amoratado mi archipiélago

y de una isla me ha quedado

un olor acre de alción muerto...

Un dorso, un dorso grave y dulce,

remata el sueño que yo sueño.

Es el final de mi camino

y me descanso cuando llego.

Es tronco muerto o es mi padre

el vago dorso ceniciento.

Yo no pregunto, no lo turbo.

Me tiendo junto, callo y duermo.

Amo una piedra de Oaxaca

o Guatemala, a que me acerco,

roja y fija como mi cara

y cuya grieta da un aliento.

Al dormirme queda desnuda;

no sé por qué yo la volteo.

Y tal vez nunca la he tenido

y es mi sepulcro lo que veo…

Gabriela Mistral

DE OTRA RIBERA - Enrique Molina

DE OTRA RIBERA

También aquella mujer  gimió de gozo –yacía

como un proceso de fuego sobre las sábanas del pasado-

y dirigida hacia el más profundo centro de la muerte

la flecha sensual de su carne también he oído

resonar su voz en la casa día y noche en la avidez de mis órganos

como la temperatura fatal

de un salvaje jardín en el que amaba extraviarme cubierto

de flores enormes que articulaban un idioma ininteligible  y cotidiano

en torno a la gran ola blanca de su cuerpo.

Y del tañido de sus pisadas sobre un mundo recubierto de piedras

            y de tantos años

y del elástico animal de su risa

en el desordenado dormitorio donde se practicaban

las más letárgicas costumbres todo el horizonte

reducido a esa cabellera esparcida

y de su increíble presencia

de la mansa corriente de su belleza entre los meandros de la cocina

de todos los movimientos de la pasión y del olvido

queda sólo un tatuaje indescifrable

una ola

una garra aferrada al cuello.

Porque tal es mi naturaleza

                                               Oh y ahora

puede elegirlo todo: un dios por ejemplo

un vicio una bala

                                               Todo menos yo mismo

en mi vertiginosa  plenitud

menos ella

menos los grandes ajíes rojos de besarla

menos mi cuerpo que se escurre como una alimaña hacia

los paraísos de la frustración

Oh la dama de la cafetera matinal la dama del cálido trozo

de carne asada y de las rosas

que nunca resucitan…

                                               Pero aunque se hunda

seguirá para mí entre los erizos ¡es mía!

Aunque nada pueda adorar sino extrañas mutaciones

regiones secretas engendradas por el viento

Extraño y adorable lugar lleno de farsas y  plumas.

Enrique Molina

De “Las bellas furias”

RECUERDO DE MARIE A. - Bertolt Brecht

RECUERDO DE MARIE A.

1

En aquel día de luna azul de septiembre

en silencio bajo un joven ciruelo

estreché a mi pálido amor callado

entre mis brazos como un sueño bendito.

Y por encima de nosotros en el hermoso cielo estival

había una nube, que contemplé mucho tiempo;

era muy blanca y tremendamente alta

y cuando volví a mirar hacia arriba, ya no estaba.

2

Desde aquel día muchas, muchas lunas

se han zambullido en silencio y han pasado.

Los ciruelos habrán sido arrancados

y si me preguntas ¿qué fue de aquel amor?

entonces te contesto: no consigo acordarme,

pero aún así, es cierto, sé a qué te refieres.

Aunque su rostro, de verdad, no lo recuerdo,

ahora sé tan solo que entonces la besé.

3

Y también  el beso lo habría olvidado hace tiempo

de no haber estado allí aquella nube;

a ella si la recuerdo y siempre la recordaré,

era muy blanca y venía de arriba.

Puede que los ciruelos todavía florezcan

y que aquella mujer tenga ya siete hijos,

pero aquella nube floreció sólo algunos minutos

y cuando miré a lo alto se estaba desvaneciendo en el viento.

Bertolt Brecht

A UNA DAMA QUE SALIÓ REVUELTA UNA MAÑANA - Lope de Vega

A UNA DAMA QUE SALIÓ REVUELTA UNA MAÑANA

Hermoso desaliño, en quien se fía
cuanto después abrasa y enamora,
cual suele amanecer turbada aurora,
para matar de sol al mediodía.

Solimán natural, que desconfía
el resplandor con que los cielos dora;
dejad la arquilla, no os toquéis, señora,
tóquese la vejez de vuestra tía.

Mejor luce el jazmín, mejor la rosa
por el revuelto pelo en la nevada
columna de marfil, garganta hermosa.

Para la noche estáis mejor tocada;
que no anocheceréis tan aliñosa
como hoy amanecéis desaliñada.

Lope de Vega

TENDIDOS, DE NOCHE

TENDIDOS, DE NOCHE

Por eso tú,

quieta así, contemplándote,

casi escrutándote, queriendo en la noche mirar muy despacio el color de tus ojos.

Cogiendo tu cara con mis dos manos mientras tendida aquí yaces,

a mi lado, despierta, despertada, muda, mirándome.

Hundirme en tus ojos. Has dormido. Mirarte,

contemplarte sin adoración, con seca mirada. Como no puedo mirarte.

Porque no puedo mirarte sin amor.

Lo sé. Sin amor no te he visto.

¿Cómo serás tú sin amor?

A veces lo pienso. Mirarte sin amor. Verte como serás tú del otro lado.

Del otro lado de mis ojos. Allí donde pasas,

donde pasarías con otra luz, con otro pie,

con otro ruido de pasos. Con otro viento que movería tus vestidos.

Y llegarías. Sonrisa… Llegarías. Mirarte,

y verte como eres. Como sé que eres.

Como no eres… Porque eres aquí la que duerme.

La que despierto, la que te tengo.

La que en voz baja dice: “Hace frío”. La que cuando te beso murmura

casi cristalinamente, y con su olor me enloquece.

La que huele a la vida,

a presente, a tiempo dulce,

a tiempo oloroso.

la que señalo si extiendo mi brazo, la que recojo y acerco.

La que siento como tibieza estable,

mientras yo me siento como precipitación que huye,

que pasa, que se destruye y se quema.

La que permanece como una hoja de rosa que no se hace pálida.

La que me da vida sin pasar, presente,

presente inmóvil como amor, en mi dicha,

en este despertar y dormirse, en este amanecer,

en este apagar la luz y decir… Y callarse,

y quedarse dormido del lado del continuo olor que es la vida.

Vicente Aleixandre

AMANTES VAGABUNDOS - Enrique Molina

AMANTES VAGABUNDOS

Nunca tuvimos casa ni paciencia ni olvido

Pero un poco más lejos hacia nada

Están las lámparas de viaje

temblando suavemente

los hoteles de garganta amarilla siempre rota

y sus toscas vajillas para el suicidio o la melancolía

 --¡Oh el errante graznido sobre la cumbrera!...—

Dormíamos al azar con montañas o chozas

bajo las lentas destrucciones del cielo prontas a arder

con un fuego inasible

junto al árbol de paso que se aleja

a menudo asomados a ventanas en ruinas

a balcones en llamas o en cenizas

En esos lechos de comarca

la lluvia es igual a los besos te desnudabas

girando dulcemente en la oscuridad con la rotación de la tierra

belleza impune belleza insensata

pero solo una vez sólo una vez

juega el amor sus dados de ladrón del destino:

si pierdes puedes saborear el orgullo

de contemplar tu porvenir en un puñado de arena

¡Cuántos rostros abandonados!

¡Cuántas puertas de viaje entreabriendo su llanto!

Cuántas mujeres que la luz ahoga

Sueltan sus cabelleras de región indeleble besada por el viento

Con aves inmóviles posadas para siempre en su mirada

Con el silbo de un tren que arranca lentamente sus raíces de hierro

Con la lucha de todo abandono y de toda esperanza

Con los grandes mercados donde pululan cifras injurias

legumbres y almas cerradas sobre sus negros sacos de

semillas

Y los andenes disueltos en una espuma férrea

--Desvarío tiempo y consumación—

Tumba de viejos días

Bella como el deseo en las venas terrestres

Su fuego es la nostalgia

La celosía del trópico tras la cual hay arañas cortinas en

jirones y una vieja victrola con la misma canción

inacabable

Pero los amantes exigen frustraciones tormentos

Peligros más sutiles:

Su pasado es incomprensible y se pierde como el mendigo

Dejado atrás en el paradero borrascoso.

Enrique Molina

ME VIENE, HAY DÍAS, UNA GANA UBÉRRIMA... - César Vallejo

ME VIENE, HAY DÍAS, UNA GANA UBÉRRIMA…

Me viene, hay días, una gana ubérrima, política,

De querer, de besar al cariño en sus dos rostros,

Y me viene de lejos un querer

Demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,

Al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,

A la que llora por el que lloraba,

Al rey del vino, al esclavo del agua,

Al que ocultóse en su ira,

Al que suda, al que pasa al que sacude su persona en mi alma.

Y quiero, por lo tanto, acomodarle

Al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;

Su luz, al grande; su grandeza, al chico.

Quiero planchar directamente

Un pañuelo al que no puede llorar

Y, cuando estoy triste o me duele la dicha,

Remendar a los niños y a los genios.

Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de malo

Y me urge estar sentado

A la diestra del zurdo, y responder al mundo

Tratando de serle útil en

Lo que puedo, y también quiero muchísimo

Lavarle al cojo el pie,

Y ayudarle a dormir al tuerto próximo.

¡Ah querer, éste,  el mío, éste, el mundial,

Interhumano y parroquial, proyecto!

Me viene a pelo

Desde el cimiento, desde la ingle pública,

Y, viniendo de lejos, da ganas de besarle

La bufanda al cantor,

Y al que sufre, besarle en su sartén,

Al sordo en su rumor craneano impávido;

Al que me da lo que olvidé en mi seno

En su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.

Quiero, para terminar,

Cuando estoy al borde célebre de la violencia

O lleno de pecho el corazón, querría

Ayudar a reír al que sonríe,

Ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,

Cuidar a los enfermos enfadándolos,

Comprarle al vendedor,

Ayudar a matar al matador? Cosa terrible?

Y quisiera yo ser bueno conmigo

En todo.

César Vallejo