Poema leído en el taller

BALADA DEL NO Y DEL SÍ

Pensaba, una vez, cuando era inocente

--y lo he sido lo mismo que tú--:

“Acaso un hombre me venga a buscar.”

¡Cuidado con perder el juicio entonces!

Y si tiene dinero,

y es bien educado,

y a diario lleva camisa limpia,

si sabe a una señora tratar,

le diré entonces: “No.”

Con la cabeza alta

y sentido común.

Brillará la luna en la noche.

Zarpará la barca de la orilla, sí,

pero no hay que dejarle pasar de la raya.

Una no puede dejarse llevar,

hay que ser frías, hay que ser duras de corazón.

¡Cuántas cosas podrían pasar!

Pero solo se puede decir “no”.

El primero que vino fue un hombre de Kemt

y era como un hombre debe ser.

El segundo tenía en el puesto tres barcos,

y estaba el tercero loco por mí.

Y como tenían dinero

y eran bien educados,

como llevaban a diario camisa limpia,

les dije a los tres “no”.

Con la cabeza alta

y sentido común.

Y la luna en la noche brilló,

se alejó la barca de la orilla, sí,

pero no les dejé pasar de la raya.

Una no puede dejarse llevar,

hay que ser frías, hay que ser duras de corazón.

¡Cuántas cosas podrían pasar!

Pero sólo se puede decir “n0”.

Mas un día, un hermoso día azul,

vino uno que no me rogó.

Colgó su sombrero en el clavo de mi habitación

y ya no supe lo que hacía.

Y como no tenía dinero,

ni era bien educado,

y no levaba camisa limpia ni el domingo,

ni sabía a una señora tratar,

a él no le dije “no”.

No tuve la cabeza alta,

ni sentido común.

Ah, brilló la luna en la noche,

y la barca atada a la orilla quedó,

pero fue inevitable pasar de la raya.

Sí, hay que dejarse llevar simplemente.

¡Tantas cosas tenían que pasar!

No se podía ya decir “no”.

Bertolt Brecht

Poema leído en el taller

HAY DÍAS COMO HOY

Hay días como hoy que no pasan nunca.

Son días como una espesa niebla

en la garganta, al borde del abismo.

Esos días de Freud frente a la angustia

de no poder saber, exactamente

hasta más adelante.

Esos días inolvidables de César Vallejo

enfrentando a la muerte con el crujir del pan.

Esos días de la triste cerveza

donde algún poeta pobre, mediocre o muy sentimental,

se dio cuenta que en el siglo que viene

nadie lo leería.

Esos días donde se rompe el alma

para que las palabras alcancen el poema y, también,

esos días donde el poema nos abandona,

definitivamente,

para inventar el alma.

Hay días como hoy que no pasan nunca.

Son días como en la guerra

cuando la mujer del enemigo me enamora.

Miguel Oscar Menassa

De “Al sur de Europa”

Poema leído en el taller

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,

para que mi ser pese sobre el suelo,

fue necesario un ancho espacio

y un largo tiempo:

hombres de todo mar y toda tierra,

fértiles vientres de mujer, y cuerpos

y más cuerpos fundiéndose incesantes

en otro cuerpo nuevo.

Solsticios y equinoccios alumbraron

con su cambiante luz, su vario cielo,

el viaje milenario de mi carne

trepando por los siglos y los huesos.

De su pasaje lento y doloroso,

de su huída hasta el fin, sobreviviendo

naufragios, aferrándose

al último suspiro de los muertos,

yo no soy más que el resultado, el fruto,

lo que queda, podrido, entre los restos;

esto que veis aquí,

tan sólo esto:

un escombro tenaz, que se resiste

a su ruina, que lucha contra el viento,

que avanza por caminos que no llevan

a ningún sitio, el éxito

de todos los fracasos. La enloquecida

fuerza del desaliento…

Ángel González

De “Áspero mundo”

Poesía contemporánea

PATRIA

La tierra, yo la tengo sobre la sangre escrita.

Un día, fue alegre y bella como un cielo encantado

para mi alma de niño. Oh tierra sin pecado,

sobre cuyo silencio sólo la paz gravita.

Pero la tierra es honda. La tierra necesita

un bautismo de muertos que la hayan adorado

y maldecido, que hayan en ella descansado

como sólo ellos pueden, haciéndola bendita.

Fui despertado a tiros de la infancia más pura

por hombre que en España se daban a la muerte.

Aquí y allí, por ella. ¡Mordí la tierra, dura,

y sentí sangre viva, cálida sangre humana!

Hijo fui de una patria. Hombre perdido; fuerte

Para luchar, ahora, para morir, mañana

Eugenio de Nora

Poema leído en el taller

ODA XIII – DE LA VIDA DEL CIELO

Alma región luciente,

prado de bienaventuranza, que ni al hielo

ni con el rayo ardiente

fallece; fértil suelo,

producidor eterno de consuelo:

De púrpura y de nieve

florida, la cabeza coronado,

y dulces pastos mueve,

sin honda ni cayado,

el Buen Pastor en ti su hato amado.

Él va, y en pos dichosas

le siguen sus ovejas, do las pace

con inmortales rosas,

con flor que siempre nace

y cuanto más se goza más renace.

Y dentro a la montaña

del alto bien las guía; ya en la vena

del gozo fiel las baña,

y les da mesa llena,

pastor y pasto él solo, y suerte buena.

Y de su esfera, cuando

la cumbre toca, altísimo subido,

el sol, él sesteando,

de su hato ceñido,

con dulce son deleita el santo oído.

Toca el rabel sonoro,

y el inmortal dulzor el alma pasa,

con que envilece el oro,

y ardiendo se traspasa

u lanza en aquel buen libre de tasa.

¡oh, son! ¡Oh , voz! Siquiera

pequeña parte alguna decendiese

en mi sentido, y fuera

de si la alma pusiese

y toda en ti, ¡oh amor!, la convirtiese,

Conocería donde

sSesteas, dulce Esposo, y, desatada

de esta prisión adonde

padece, a tu manada

viviera junta, sin bagar errada

Fray Luis de León

Leído en el taller

MANUSCRITO

“voy a escribir la historia de mi cuerpo entre tus manos. Me fue naciendo como una nueva muda de culebra. Floreció bajo el sol y se llenó de begonias, bromelias, y cometas ante tus ojos y mis ojos asombrados. Mi cuerpo cuando lo cercan tus brazos, se convierte en caballo, en yegua y sale a galopar por el placer de un beso. Se llena de hiedra para escalar las paredes de tu corazón y cubrirlo de susurros nacidos desde la misma entraña de la tierra. Mi cuerpo con todos sus resquicios impredecibles, rasga la noche con su cantar de guitarra del monte y enciende la oscuridad con su brillo de luciérnaga. Se pierde en vos con el abandono de un niño y abre sus ventanas de par en par para recibir la honda caricia, el pensamiento convertido en libélula alada, incitando a la selva a despertarse con su crujido de ramas. Mi cuerpo se vuelve planeta inexplorado donde posa el tuyo su navío del espacio; tiembla con la energía de un nuevo continente que se formó después de cataclismos sin nombre y sin historia.

Mi cuerpo desde siempre parece haberte querido, haberte estado esperando.

Se ha revelado desnudándose como una cueva que necesitara de tu palabra para abrir su secreto ante la magia de tu sonrisa, de tu cercanía, ante vos que te sabías la combinación oculta desde antes de tener memoria”

Gioconda Belli

Poema leído en el taller

 LA MALA SUERTE

Alguien marcó en mis manos,
tal vez hasta en la sombra de mis manos,
el signo avieso de los elegidos por los sicarios de la desventura.
Su tienda es mi morada.
Envuelta estoy en la sombría lona de unas alas que caen y que caen
llevando la distancia dondequiera que vaya,
sin acertar jamás con ningún paraíso a la medida de mis tentaciones,
con ningún episodio que se asemeje a mi aventura.
Nada. Antros donde no cabe ni siquiera el perfume de la perduración,
encierros atestados de mariposas negras, de cuervos y de anguilas,
agujeros por los que se evapora la luz del universo.
Faltan siempre peldaños para llegar y siempre sobran emboscadas y ausencias,
No, no es un guante de seda este destino.
No se adapta al relieve de mis huesos ni a la temperatura de mi piel,
y nada valen trampas ni exorcismos,
ni las maquinaciones del azar ni las jugadas del empeño.
No hay apuesta posible para mí.
Mi lugar está enfrente del sol que se desvía o de la isla que se aleja.
¿No huye acaso el piso con mis precarios bienes?
¿No se transforma en lobo cualquier puerta?
¿No vuelan en bandadas azules mis amigos y se trueca en carbón el oro que yo toco?
¿Qué más puedo esperar que estos prodigios?
Cuando arrojo mis redes no recojo más que vasijas rotas,
perros muertos, asombrosos desechos,
igual que el pobrecito pescador al comenzar la noche fantástica del cuento.
Pero no hay desenlace con aplausos y palmas para mí.
¿No era heroico perder? ¿No era intenso el peligro? ¿No era bella la arena?
Entre mi amado y yo siempre hubo una espada;
justo en medio de la pasión el filo helado, el fulgor venenoso
que anunciaba traiciones y alumbraba la herida en el final de la novela.
Arena, sólo arena, en el fondo de todos los ojos que me vieron.
¿Y ahora con qué lágrimas sazonaré mi sal,
Con qué fuego de fiebres consteladas encenderé mi vino?
Si el bien perdido es lo ganado, mis posesiones son incalculables.
Pero cada posible desdicha es como un vértigo,
una provocación que la insaciable realidad acepta, más tarde o más temprano.
Más tarde o más temprano,
estoy aquí para que mi temor se cumpla.

Olga Orozco

EN LA PLAZA

EN LA PLAZA

Hermoso es, hermosamente humilde y confiante, vivificador y profundo,

sentirse bajo el sol, entre los demás, impelido,

llevado, conducido, mezclado, rumorosamente arrastrado.

No es bueno quedarse en la orilla

como el malecón o como el molusco que quiere calcáreamente imitar a la roca.

Sino que es puro y sereno arrasarse en la dicha

de fluir y perderse,

encontrándose en el movimiento con que el gran corazón de los hombres palpita extendido.

Como ese que vive ahí, ignoro en qué piso,

y le he visto bajar por unas escaleras

y adentrarse valientemente entre la multitud y perderse.

La gran masa pasaba. Pero era reconocible el diminuto corazón afluido.

Allí, ¿quién lo reconocería? Allí con esperanza, con resolución o con fe, con temeroso denuedo,

con silenciosa humildad, allí él también

transcurría.

Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.

Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,

un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,

su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.

Y era el serpear que se movía

como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,

pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.

Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.

cuando, en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,

con los ojos extraños y la interrogación en la boca,

quisieras algo preguntar a tu imagen,

no te busques en el espejo,

en un extinto diálogo en que no te oyes.

Baja, baja despacio y búscate entre los otros.

Allí están todos, y tú entre ellos.

Oh, desnúdate y fúndete, y reconócete.

Entra despacio, como el bañista que, temeroso, con mucho amor y recelo al agua,

introduce primero sus pies en la espuma,

y siente el agua subirle, y ya se atreve, y casi ya se decide.

Y ahora  con el agua en la cintura todavía no se confía.

Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos y se entrega completo.

Y allí fuerte se reconoce, y se crece y se lanza,

y avanza y levanta espumas, y salta y confía,

y hiende y late en las aguas vivas, y canta, y es joven.

Así, entra con pies desnudos. Entra en el hervor, en la plaza.

Entra en el torrente que te reclama y allí sé tú mismo.

¡Oh pequeño corazón diminuto, corazón que quiere latir

Para ser él también el unánime corazón que le alcanza!

Vicente Aleixandre
España 1898-1984
De "Historia del corazón"

Poesía social

EL CAMPO DE BATALLA

Hoy voy a describir el campo
de batalla
tal como yo lo vi, una vez decidida
la suerte de los hombres que lucharon,
muchos hasta morir,
otros
hasta seguir viviendo todavía.

No hubo elección:

murió quien pudo,
quien no pudo morir continuó andando,
los árboles nevaban lentos frutos,
era verano, invierno, todo un año
o más quizá: era la vida
entera
aquel enorme día de combate.

Por el oeste el viento traía sangre,

por el este la tierra era ceniza,
el norte entero estaba
bloqueado
por alambradas secas y por gritos,
y únicamente el sur,
tan sólo
el sur,
se ofrecía ancho y libre a nuestros ojos.

Pero el sur no existía:

ni agua, ni luz, ni sombra, ni ceniza
llenaban su oquedad,
su hondo vacío:
el sur era un enorme precipicio,
un abismo sin fin de donde,
lentos,
los poderosos buitres ascendían.

Nadie escuchó la voz del capitán

porque tampoco el capitán hablaba.

Nadie enterró a los muertos.

Nadie dijo:
“dale esto a mi novia si la encuentras
un día”.

Tan sólo alguien remató a un caballo

que, con el vientre abierto,
agonizante,
llenaba con su espanto el aire en sombra:
el aire que la noche amenazaba.

Quietos, pegados a la dura

tierra,
cogidos entre el pánico y la nada,
los hombres esperaban el momento
último,
sin oponerse ya,
sin rebeldía.

Algunos se murieron,

como dije,
y los demás, tendidos, derribados,
pegados a la tierra en paz al fin,
esperan ya no sé qué
–quizá que alguien les diga:
“amigos, podéis iros, el combate...”

Entre tanto,

es verano otra vez,
y crece el trigo
en el que fue ancho campo de batalla.

Ángel González
España 1925 - 2008

De: Sin esperanza, con convencimiento

DESPEDIDA

DESPEDIDA

Quizás, cuando me muera, 
dirán: Era un poeta. 
Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia.

Quizás tú no recuerdes 
quién fui, mas en ti suenen 
los anónimos versos que un día puse en ciernes.

Quizás no quede nada 
de mí, ni una palabra, 
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.

Pero visto o no visto, 
pero dicho o no dicho, 
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!

Yo seguiré siguiendo, 
yo seguiré muriendo, 
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

Gabriel Celaya

España 1911 - 1991