COMBATE
Yo soy un po
eta,
un ejército de poetas.
Y hoy quiero escribir un
poema,
un poema silbatos
un poema fusiles.
Para pegarlos en las puertas,
en las celdas de las
prisiones
en los muros de las
escuelas.
Hoy quiero construir y
destruir,
levantar en andamios la
esperanza.
Despertar al niño,
arcángel de las espadas,
ser relámpago, trueno,
con estatura de héroe
para talar, arrasar,
las podridas raíces de mi
pueblo
Clementina Suárez
RENUNCIO A LA LUNA
Los hombres sufren, callan
y se odian
un poco más. Sus manos,
aunque heridas,
las llaves que dan vuelta
al provenir custodian
y hacen girar las ruedas
menudas de sus vidas.
Manejan la herramienta
ciega de la esperanza.
Apenas sin saberlo, el
mañana elaboran.
Lo que crea su esfuerzo su
mano no lo alcanza.
Luz desde la tiniebla para
otros atesoran.
Sobre su espalda pisa la
alegría.
En su carne el rebaño del
vivir se alimenta.
El agua más hermosa surtió
de su sequía.
La calma más fecunda nació
de su tormenta.
Donde hay una conquista,
una luz, una hermosa
verdad edificada, hubo un
esfuerzo humano.
Vivir en paz la vida es
cortar una rosa
que debe su perfume a una
doliente mano.
Me duelen esas piedras
colgadas como plumas
del aire, igual que alas o
que lirios crecidos.
Una ola de llantos
traslucen sus espumas.
Siento por los sillares
una humedad de olvidos.
Veo los invisibles
desfiles de inorados
héroes, de silenciosos
hacedores de historia.
Estoy junto a la lenta
masa de los ahogados
por los que sale a flote
una victoria.
Estoy junto a los árboles
del miedo,
junto al zarzal de
prorrumpir oscuro.
Con los que en la tiniebla
tantearon me quedo,
con los que levantaron la
verdad como un muro.
Lo mejor de la vida no ha
costado
más que dolor. Dolor es el
asiento
del mundo que ahora crece.
El otro lado
de la moneda es el dolor
sin cuento.
El eje de la tierra es esa
aguja.
Cada felicidad costó una
herida.
Todo lo que progresa la
lágrima lo empuja.
De pena son las ruedas de
la vida.
Quiero aprender a ver en
cada cosa
con que gozo o me alegro,
el cimiento del luto.
Una gota de sangre hay que
se posa
sobre todo lo blanco, como
un rojo atributo.
Cada paso adelante, una
condena,
cada minuto de alegría, un
llanto;
cada sonrisa breve, un a
gran pena;
cada seguridad un ciego
espanto.
Sólo el dolor es el padre
del mundo.
Sólo la pena trágica
nodriza.
No hay río como el llanto,
de fecundo,
ni agua mejor la tierra
fertiliza.
Cuesta tanto avanzar, a
tanto precio
hay que pagar un poco de
ventura
que el hombre, ese
funámbulo subido en el trapecio de la vida,
está a punto de saltar de
su altura
y elegir el gran hueco de
la nada, el oficio
de estrellarse de bruces
en el suelo,
poner punto final al
ejercicio
de falsas alas y de falso
cielo.
No se puede seguir
haciendo daño
en aras de una abstracta,
quimérica alegría,
mientras crece un rebaño
de angustia cada día.
Perder más que ganar. Eso
prefiero.
Perder rencor, miseria,
odio en las vidas.
Perder esos fantasmas que
hoy tienen prisionero
al hombre, que hoy enconan
sus heridas.
La guerra que levanta su
esqueleto
bajo el faldón de tanto
frac gastado.
El odio que partea el feto
de lo desesperado.
El hambre, triste pie que
pisa
por el mundo. El dolor, que
a tanto ser acuna.
Mientras exista un niño
sin pan y sin sonrisa
yo renuncio a la luna.
Leopoldo de Luis
Cuadro: Paisaje con luna de Van Gogh
CRÓNICA DE UN ACTO CULTURAL EN ALCALÁ DE HENARES
El viernes 11 de marzo de 2022 se presentaron en la Biblioteca Cardenal Cisneros (sala Gerardo Diego) de Alcalá de Henares dos libros: "Poesía Voz del Pueblo" y "Poetas Médicos del Alma" del escritos, poeta, médico y psicoanalista Carlos Fernández del Ganso.
El acto fue conducido por las escritoras, Teresa Galeote mujer de gran peso en la cultura complutense autora de numerosas novelas, ensayos y obras de teatro y de Gloria Gómez escritora, poeta e investigadora vinculada al mundo de las letras, acompañando al autor Carlos Fernández escritor y poeta destacado del movimiento científico-cultural Grupo Cero, al que pertenece y en el que ha publicado numerosos libros de medicina psicosomatica, psicoanálisis, poesía y ensayo.
En la exposición de los libros se citaron prestigiosos autores como Enstein, Marx o Freud. Se habló de la historia del conocimiento en la humanidad, de los diferentes pensamientos y del lenguaje humano que la función poética inscribe en la salud, la educación, el arte y la ciencia.
El autor destacó tres movimientos culturales, fundados en el sigo XX y desarrollados en España que a su juicio hana tenido un enorme peso en la cultura: La Residencia de Estudiantes y la Institución Libre de Enseñanza (fundado en 1910), el movimiento surrealista (fundado en 1924) que cumplió 50 años de existencia.
Todo ello generó una serie de preguntas entre el público desembocando en un interesante debate que no dejó indiferentes a los asistentes.
Agradecer al autor y prsentadoras del acto, que una vez más se hable de cultura y libros en una biblioteca municipal.
Maribel Domíngue (Integrante del Taller de Poesía Grupo Cero de Alcalá).
Poesía,
Voz del Pueblo
(Presentación)
La
poesía es la manifestación de la belleza a través del sentimiento estético o
ético por medio de la palabra, sea verso o prosa.
*“Maldigo la poesía como
adorno concebida como lujo cultural de los neutrales
Maldigo la poesía de quien no
toma partido hasta mancharse”.
Gabriel
Celaya
Capítulo
1
Fundamentos del pensamiento mágico, religioso
y científico
Los
albores de la Humanidad
Por el lenguaje llegamos al
pensamiento. Los primeros sonidos guturales son las primeras huellas impresas
en nuestro cerebro. El lenguaje va evolucionando a través del tiempo hasta
elaborar el pensamiento.
*(Desarrollar
la evolución humana desde (PROCESODE HOMINIZACIÓN) homo-habilis (UTENSILIOS)
homo-erectus (LIBERALIZACIÓN DE LAS MANOS). Nombrar a Hipatia.
Nos habla de la conquista del
fuego (el mito de Prometeo).
*El fuego gran evolución para
el desarrollo del ser humano (la elaboración de la comida permite digestiones menos
pesadas).
La identificación es la
manifestación más temprana del reconocimiento del otro y del yo. *(Al
principio, el bebé no se siente separado de la madre).
El proceso evolutivo de la
comprensión pasa por varias etapas: del animismo (almas), se pasa al mito y a la
religión. El Placer-Displacer-Realidad conformaron un conglomerado de
sensaciones con que las que debieron trabajar los seres humanos en los albores
de la humanidad. Dichas sensaciones les van a permitir evolucionar; para ello
es necesario abandonar la omnipotencia primaria hasta alcanzar el
razonamiento. La ciencia será la que verifique la realidad que nos envuelve, a
través de la experimentación.
Preguntas, actos fallidos,
desconcierto… Todo entra en el proceso evolutivo de los seres humanos. Freud
nos habla de la pulsión, como concepto metapsicológico.
El instinto es un
conocimiento que no necesita saber; es una huella que permite sobrevivir a los
animales y no necesita pensarse.
En la magia y en la religión
no hay sujeto pensante. La verdad se da como una verdad del chaman, del mago, y
a través de dios, el ser humano religioso le da toda la responsabilidad a dios,
(*si dios quiere…, es una frase muy usada).
Con
Freud, la ciencia nos adentra del revolucionario descubrimiento de la psique
humana.
No existe ciencia sin poesía.
El texto nos muestra cómo los hechos científicos que han revolucionado la
historia cumplen la función poética del conocimiento.
La
teoría del valor de Max – el Inconsciente de Freud – La teoría de la
relatividad de Einstein son los máximos exponentes de la ruptura que supuso con
la escolástica del pensamiento; tres momentos claves que cambiaron la visión de
la realidad.
Si el matemático y filósofo
frances, Descartes, afirmó: “Pienso Luego existo”, entronizando
la conciencia, Freud descubre el
INCONSCIENTE y lo declara “patrimonio universal”. Existe un método
exploratorio de esa parte de la psique humana. Nos demuestra que el
inconsciente no puede ser capturado por la conciencia, que contamos con otros
mecanismos para llegar a él, El psicoanálisis.
Con dicho descubrimiento, Freud nos demuestra que la conciencia de la
que hablaba Descartes no es más que una aproximación. Sigmund Freud establece
que existe un Ello- un Yo- y un Superyo, en lo que se llamaba conciencia, como un todo inalterable.
En el ser humano ya no hay
instinto, se ha despojado de él para humanizarse. El ser humano es un ser
cultural, por tanto se ha desgarrado de la naturaleza a la que está sujeta el
animal *(libro muy interesante de Carlos
Paris, “El animal cultural”). Al aceptar la cultura como método de progreso
y dominación de entorno, en el ser humano se produce un desgarro y de ahí el
dolor, las dudas, el sentimiento de muerte.
La función poética le permite
al psicoanálisis escuchar a quienes hablan, calmar sus pesares, sus miedos... La
función poética permite escuchar al otro, y por ello elaborar la historia de
los pueblos.
Freud nos
habla de la fase primaria animista del humano, de la etapa omnipotente a través
del Narcisista, del amor desmedido hacia
sí mismo.
Por otro lado, la religión nos promete un mundo mejor
en el más allá, aislándonos del más acá, de la vida sobre la tierra.
Al igual que la materia, la ciencia ha descubierto que la
energía psíquica tampoco se destruye, solo se transforma.
El inconsciente nos muestra
la lucha que se establece entre el ser humano y la sociedad, entre las normas y
los deseos; entre la libido reprimida entre el Yo y el objeto deseado. El super-yo
creado también entra en contradicción con el Yo.
Capítulo
2
Tres
significantes revolucionarios en la historia de la ciencia en el siglo IXX y
XX: Marx, Freud y Einstein
Poética
del conocimiento
El capitulo desarrolla los
tres significantes revolucionarios. En toda revolución hubo poesía, hubo
ruptura con lo establecido porque se pone en cuestión. La revolución del
conocimiento se realiza a través de la experimentación.
La
teoría del valor de Max – el Inconsciente de Freud – La teoría de la
relatividad de Einstein
Marx: valor de uso - valor de
cambio- plusvalía. Materialismo histórico.
Freud: Inconsciente-
interpretación de los sueños- la conciencia donde se aposenta el Ello- el Yo- y
el Superyo.
Freud
descubre que el sueño tiene sentido. Nos descubre el deseo
reprimido en el inconsciente de la persona. La lucha que se establece entre el
Ello, el Yo y el Superyo. Demuestra que el padecimiento de las neurosis sucede por
las represiones de la libido (deseos) en el conflicto de la psique humana con
el entorno.
La función onírica es la
esencia del Surrealismo en la obra de arte. Gohete, Van Gogh, Salvador Dalí,
son algunos ejemplos del arte surrealista. A Sigmund Freud fue concedido el Premio
Goethe por su labor de investigación de la función poética que cumple la psique
humana.
Einstein:
teoría de la relatividad. Espacio- tiempo Masa –energía- teoría de la gravitación.
*antecesores: Tholomeo,
(descubre que la tierra no es centro del Universo), Galileo elabora el gran
telescopio que le permite mayor visión del firmamento y aseverar lo que dijo
Tholomeo (es obligado a retractarse de su de sus afirmaciones para no ser
ejecutado).
Capítulo
3
La
función poética en el arte, y la ciencia desde Freud, Hiedengger, Marx, Lacan,
Menassa y los poetas
El
laboratorio del sueño
La
función poética nos permite soñar, aún despiertos, y nos anuncia que no todo es
arte, que no todo poema es poesía.
Menassa interpretó en el 1º Congreso
Internacional de Poesía y Psicoanálisis:
“que el inconsciente está estructurado como poesía”.
*Y esto me lleva a mencionar
el dolor que expresa “Segismundo encadenado, al decir: “El mayor delito del
hombre es haber nacido”, personaje de “La vida es Sueño”, del dramaturgo,
Calderón de la Barca, (es el desgarro de haberse desprendido de la animalidad y
sentirse hombre).
Holderlin: Afirma
que el hombre, a través del tiempo, ha experimentado mucho; que somos un
diálogo y que podemos oírnos unos a otros. Y ¿desde cuándo somos un diálogo? Desde
que el lenguaje surge y se instala en la psique como poesía; desde entonces
somos históricos. Él habla sobre el poema: “es un decir-expresar”.
Debemos tener claro que lo
contrario al poema no es la prosa, la prosa no es prosaica, es tan poética y
escasa como la poesía. Representar lo
universalmente válido es el rasgo fundamental del pensamiento.
Heidengger
Para Heidengger: “La obra es
el origen del artista. Ninguno es sin el otro”. Para él, todo un arte es un
acontecer, el advenimiento de la verdad y por ello es poesía.
“Todo gran poeta poetiza solo
desde un único poema”. En la obra artística se realiza el artista y la obra; ambos se retroalimentan. La obra de
arte no es una cosa cualquiera, es la exteriorización del artista. Necesitan de
terceros; la obra se desprende del creador, de la creadora, y fluye hacia el
exterior para disfrute de otras personas. Algunas obras son más perdurables en
el tiempo que otras; observamos que algunas arquitectónicas ya no son lo que
fueron, pero algo se mantiene en ellas de sus orígenes.
La inquietud del artista le
lleva a volcar en la obra todo lo que lleva dentro, y se vacía hasta buscar
otro significante, bucea en su mente hasta encontrar el acicate que le lleve a
proseguir su obra inacabada; necesita proseguir el combate.
El
alemán, Alberto Durero afirma: “El arte está verdaderamente
metido en la naturaleza, quien pueda arrancarlo lo tiene”.
En la metamorfosis que
acontece, a través de la creación en la tela, en el papel en blanco, o en el
escenario; se experimenta el triunfo de la vida sobre la muerte, la salud sobre
la locura, la camarería sobre la soledad.
El
texto no deja de lado las guerras
Las guerras mundiales o
parciales son consecuencias del abandono del ser. El ser humano es la materia
prima más importante, y es esa materia penante la que es sujeto de la usura en
la contienda; la usura se impone sobre él dejando que su voluntad se disuelva
en el bárbaro proceso que se realiza y, por ello, se convierte en “objeto” del
estado del abandono. Por otro lado, de la
voluntad de poder que emana de la filosofía de Nietzsche emerge la guerra
como ejemplo de la negación de la humanidad. La lucha por el poder y el poder
mismo expropia al hombre de la posibilidad de la palabra.
“Sub-humanidad,
Super-humanidad, Ulta-humanidad”, nos dice Heidengger
El método psicoanalítico le
permitió a Pichon Riviére describir lo que emerge del artista. Cuando los
teóricos estudian la preocupación por el movimiento en pintores y escultores,
observan la trascendencia y el sentimiento de muerte.
T.
Elliot nos dice en un poema: “Aquello que es vivo es lo que
puede morir”, sin embargo en la creación se produce el efecto contrario,
aquello que es muerto (naturaleza muerta) puede ser recreado en la obra
estética.
Pinchon
Riviére nos recomienda la lectura de Freud, Lo siniestro.
Lo
siniestro en Freud
Lo siniestro es la vivencia
contradictoria, donde lo extraño se nos presenta como conocido y lo conocido
como extraño, generalmente es algo que es familiar o cercano que regresa con
una sensación de extrañeza y angustia.
¿En qué condiciones ocurre? Freud reemplaza un cuento de Hofman, donde
un hombre echa arena a los ojos de una chiquillería, y una vez cegados se lleva
los ojos de arena. A Freud le sirve el relato para hacer un simil con el padre temido, del cual se espera la
castración. El Edipo rey que se ciega (al saber que mató al padre). Para
saber más leer el mito de Edipo Rey.
Subyace el miedo a la muerte,
la supresión del YO al escindirse del Superyó.
En
Tótem y Tabú, Freud nos habla sobre algunos aspectos comunes
entre la vida mental del hombre primitivo y la del neurótico. El animismo, la
magia, los encantamientos y la omnipotencia del pensamiento, las actitudes ante
la muerte el complejo de castración, casi se agotan los factores que
transforman lo angustioso en lo siniestro. Lo siniestro, fácilmente se da
cuando se desvanecen los límites entre la fantasía y la realidad. Lo que en ella
hay de infantil, lo que domina en los neuróticos es la exageración de la
realidad psíquica frente a la realidad material.
Capitulo
4
Habla de la Residencia de Estudiantes,
creada en 1910, inspirada en La
Institución Libre de Enseñanza. Se instaló provisionalmente, en el número 14 de la calle Fortuny. En
1915 se trasladó a su sede definitiva en los Altos del Hipódromo. La
Institución quería alejarse de los métodos establecidos por la religión,
a la vez que pretendía el desarrollo de los estudiantes en todas las disciplinas
del saber. En el texto aparece una recopilación de escritores, pintores,
cineastas actores, que pasaron por la Residencia. Una élite intelectual que dieron
grandes obras a la cultura, entre ellos: el pintor surrealista, Salvador Dalí, el
poeta y dramaturgo, Federico García Lorca, el poeta Gabriel Celaya, el
cineasta, Buñuel.
Imposible
no mencionar La Residencia de Señoritas
y a su directora, María de Maeztu, la cual realizó hizo una labor
extraordinaria. Una vez abandonada la Residencia masculina, sus edificios fueron
utilizados por un grupo de mujeres con inquietudes intelectuales: Zenobia
Camprubí, Victoria Kent, Josefina Carabias, María Zambrano o Maruja Mallo,
fueron algunas de las mujeres que pasaron por la Residencia.
Ambas
instituciones desplegaron todo tipo de actividades culturales, además de
establecer relaciones internacionales para mantenerse el espíritu de libertad; algunas
llegaron a conseguir becas de intercambio con colegios estadounidenses.
De
la relación del sueño en el Surrealismo, donde arte y escritura
poética danzan por el universo onírico. El francés, André Bretón, creó el
primer manifiesto surrealista (1924), el en cual declaró los fundamentos del
Surrealismo.
Y de Menassa como el creador
del Movimiento Científico Cultura del
Grupo Grupo O, en Buenos Aires, en 1971, nace la primera escuela freudiana,
en la cual se desarrolla una intensa creación pictórica, musical, teatral y
poética. Exiliado a España, en 1976, Óscar Menassa crea en Madrid, Psicoanálisis y Poesía Grupo O, en el
año 1981, la cual prosigue la línea
que puso en marcha en Argentina. En un breve apunte bibliográfico, el texto
refleja sus numerosas intervenciones en Congresos
de Psicoanálisis, dando a conocer su labor creativa, tanto en Argentina como
en España. La poesía de Menassa ha quedado plasmada en algunas antologías
argentinas. El creador de Psicoanálisis
y Poesía Grupo O continúa su tarea en Madrid. El desarrollo de su escuela
en España está alentado por su proyección internacional.
Teresa Galeote Dalama
PRESENTACIÓN
“POETAS MÉDICOS DEL ALMA”
Es un honor para mí la oportunidad que me ofrece Carlos Fernández
del Ganso de presentar el libro Poetas Médicos del Alma. Hoy se podría decir
que traemos por una parte al médico del alma, Doctor, y por otra al poeta,
ambos se articulan en este libro, la ciencia y la poesía van de la mano en esta
ocasión y a medida que se va viendo en el libro se suman otros nombres
importantes, tanto en la ciencia como en la poesía y también el arte, la
cultura, la salud y la educación.
El libro expone varias conferencias y ponencias de Carlos
Fernández como poeta, médico, psicoanalista, educador… enlazando la escucha en
todas esas facetas llevando la función poética en el pensamiento inconsciente a
la pintura, la música, el teatro, la investigación o la cultura.
Empieza el capítulo uno diciendo “La poesía es la voz del pueblo y cada poema, cual célula humana, produce el tiempo de la interlocución”. Si leemos la historia vemos que está escrita por los vencedores, Carlos Fernández nos lo recuerda, pero si nos dejamos llevar por la escucha, lo que aparece es la voz, no escrita, pero la voz del pueblo clamando paz, educación, salud, amor, trabajo, deseo, incluso la otra cara de la moneda, la de los no vencedores, ahí donde aparece la voz poética, donde la verdadera historia de los pueblos la escriben los poetas.
EL REGALO
hoy florecida como la
primavera.
Un relámpago de color que
detuviera tus ojos en mi talle
.brazo de mar de olas
inasibles-
la ebriedad de mis pies
frutales
con sus pasos sin tiempo.
la raíz de mi tobillo con
su
eterno verdor,
el testimonio de una
mirada que te dejara en el espejo
como arquetipo de lo
eterno.
La voluble belleza de mi
rostro, tan cerca de morir a cada instante
a fuerza de vivir
apresurada.
La sombra de mi errante
cuerpo
detenida en la propia
esquina de tu casa.
Un abejeante sueño de mis
pupilas
cuando resbalan hasta su
frente.
La hermosura de mi cara
en una doncellez de
celajes.
La ribera de mi aniñada
voz con tu sombra de increíble tamaño
y el ileso lenguaje que no
maltrata la palabra.
Mi alborozo de niña que
vive el desabrigo
para que tú la cubras con
la armadura de tu pecho.
O con la mano aérea del
que va de viaje
porque su sangre submarina
jamás se detiene.
La fiebre de mis noches
con duendes y fantasmas
y la virginal lluvia del río
más oculto.
Que a nivel del aire, de
la tierra y el fuego,
el vientre como abanico
despliega.
La espalda donde bordas
tus manos
hinchadas de oleaje, de
nubes y de dicha.
La pasión con que te
desgarras
en el lecho del mismo
torrente inabarcable
como si el mismo corazón
se te hiciera líquido
y escapara de tu boca como
un mar sediento.
El manojo de mis pies
despiertos andando sobre
el césped.
Como si trémulos esperaran
la inesperada cita
donde sólo por el silencio
quedaron las cadenas rotas.
Y en tus dedos apresado el
apremio de la vida
que en libertad dejó tu
sangre,
aunque con su cascada, con
su racha,
los árboles del deshielo,
algo de ti mismo destrozaran.
La cabellera que brota del
aire
en líquidas miniaturas
irrompibles
para que tus manos
indemnes hagan nido
como en el sexo mismo de una rosa estremecida.
La entraña donde te
sumerges como buscando estrellas
o el sabor a polvo que hará
fértiles nuestros besos.
La boca que te muerde
como si paladeara ríos de
aromas;
o hincándote los dientes
matizara la vida con la
muerte.
El tálamo en que mides mi
cintura
en suave supervivencia
intransitiva,
en viaje por la espuma
difundido
o por la sangre encendida
humanizado
el mundo en que vivo
estremecida de gestaciones
inagotables.
El minuto que me unge de
auroras
o de iridiscencias
indescriptibles.
Como si el ritmo de tu
efluvio soberano
salvaras el instante de
miel inadvertida;
o dejaras en el mágico
horizonte de luces apagadas
el tiempo desmedido y
remedido
en que apresados quedaran
los sentidos
y al fin ya sin idioma,
desnudos totalmente.
Como si ensayando el vuelo
se quemaran las alas
o por tener cicatrices se
extenuaran los brazos.
la piel que me viste, me
contiene y resuma,
la que ata y desata mis
ramajes.
La que te abre la blanca
residencia de m cuerpo
y te entrega su más íntimo
secreto.
Mi vena, llaga viva, casi
quemadura,
huella del fuego que me
devora.
El nombre con que te llamo
para que seas el
bienvenido.
El rostro que nace con la
aurora
y se custodia de ángeles
en la noche.
El pecho con que suspiro,
el latido,
el tic-tac entrañable que
ilumina tu llegada.
La sábana que te envuelve
en tus horas de vigilia
y te deja cautivo en él
duerme, sueño del amor.
Árbol de mi esqueleto
hasta con sus mínimas
bisagras.
El recinto sombrío de mis
fémures extendidos.
La morada de mi cráneo,
desgarrado lamento,
pequeña molécula de carne
jamás humillada.
El orgullo sostenido de
mis huesos
al que hasta con las uñas
me aferro.
Mi canto perenne y
obstinado
que en morada de lucha y
esperanza defiendo.
La intemporal casa
que mi polvo amoroso te va
ofreciendo.
El nivel del quebranto
o la herida que conmigo
pudo haber terminado.
El llanto que me ha lavado
y que este pequeño cuerpo
ha trascendido.
Mi sombra tendida
a merced de tu recuerdo.
Clementina Suárez
A BLAS DE OTERO
Amigo
Blas de Otero: Porque sé que tú existes,
y
porque el mundo existe, y yo también existo,
porque
tú y yo y el mundo nos estamos muriendo,
gastando
nuestras vueltas como quien no hace nada,
quiero
hablarte y hablarme, dejar hablar al mundo
de
este dolor que insiste en todo lo que existe.
Vamos
a ver, amigo, si esto puede aguantarse:
El
semillero hirviente de un corazón podrido,
los
mordiscos chiquitos de las larvas hambrientas,
los
días cualesquiera que nos comen por dentro,
la
carga de miseria, la experiencia —un residuo—,
las
penas amasadas con lento polvo y llanto.
Nos
estamos muriendo por los cuatro costados,
y
también por el quinto de un Dios que no entendemos.
Los
metales furiosos, los mohos del cansancio,
los
ácidos borrachos de amarguras antiguas,
las
corrupciones vivas, las penas materiales...
todo
esto —tú sabes—, todo esto y lo otro.
Tú
sabes. No perdonas. Estás ardiendo vivo.
La
llama que nos duele quería ser un ala.
Tú
sabes y tu verso pone el grito en el cielo.
Tú,
tan serio, tan hombre, tan de Dios aun si pecas,
sabes
también por dentro de una angustia rampante,
de
poemas prosaicos, de un amor sublevado.
Nuestra
pena es tan vieja que quizá no sea humana:
ese
mugido triste del mar abandonado,
ese
temblor insomne de un follaje indistinto,
las
montañas convulsas, el éter luminoso,
un
ave que se ha vuelto invisible en el viento,
viven,
dicen y sufren en nuestra propia carne.
Con
los cuatro elementos de la sangre, los huesos,
el
alma transparente y el yo opaco en su centro,
soy
el agua sin forma que cambiando se irisa,
la
inercia de la tierra sin memoria que pesa,
el
aire estupefacto que en sí mismo se pierde,
el
corazón que insiste tartamudo afirmando.
Soy
creciente. Me muero. Soy materia. Palpito.
Soy
un dolor antiguo como el mundo que aún dura.
He
asumido en mi cuerpo la pasión, el misterio,
la
esperanza, el pecado, el recuerdo, el cansancio,
Soy
la instancia que elevan hacia un Dios excelente
la
materia y el fuego, los latidos arcaicos.
Debo
salvarlo todo si he de salvarme entero.
Soy
coral, soy muchacha, soy sombra y aire nuevo,
soy
el tordo en la zarza, soy la luz en el trino,
soy
fuego sin sustancia, soy espacio en el canto,
soy
estrella, soy tigre, soy niño y soy diamante
que
proclaman y exigen que me haga Dios con ellos.
¡Si
fuera yo quien sufre! ¡Si fuera Blas de Otero!
¡Si
sólo fuera un hombre pequeñito que muere
sabiendo
lo que sabe, pesando lo que pesa!
Mas
es el mundo entero quien se exalta en nosotros
y
es una vieja historia lo que aquí desemboca.
Ser
hombre no es ser hombre. Ser hombre es otra cosa.
Invoco
a los amantes, los mártires, los locos
que
salen de sí mismos buscándose más altos.
Invoco
a los valientes, los héroes, los obreros,
los
hombres trabajados que duramente aguantan
y
día a día ganan su pan, mas piden vino.
Invoco
a los dolidos. Invoco a los ardientes.
Invoco
a los que asaltan, hiriéndose, gloriosos,
la
justicia exclusiva y el orden calculado,
las
rutinas mortales, el bienestar virtuoso,
la
condición finita del hombre que en sí acaba,
la
consecuencia estricta, los daños absolutos.
Invoco
a los que sufren rompiéndose y amando.
Tú
también, Blas de Otero, chocas con las fronteras,
con
la crueldad del tiempo, con límites absurdos,
con
tu ciudad, tus días y un caer gota a gota,
con
ese mal tremendo que no te explica nadie.
Irónicos
zumbidos de aviones que pasan
y
muertos boca arriba que no, no perdonamos.
A
veces me parece que no comprendo nada,
ni
este asfalto que piso, ni ese anuncio que miro.
Lo
real me resulta increíble y remoto.
Hablo
aquí y estoy lejos. Soy yo, pero soy otro.
Sonámbulo
transcurro sin memoria ni afecto,
desprendido
y sin peso, por lúcido ya loco.
Detrás
de cada cosa hay otra cosa que es la misma,
idéntica
y distinta, real y a un tiempo extraña.
Detrás
de cada hombre un espejo repite
los
gestos consabidos, mas lejos ya, muy lejos.
Detrás
de Blas de Otero, Blas de Otero me mira,
quizá
me da la vuelta y viene por mi espalda.
Hace
aún pocos días caminábamos juntos
en
el frío, en el miedo, en la noche de enero
rasa
con sus estrellas declaradas lucientes,
y
era raro sentirnos diferentes, andando.
Si
tu codo rozaba por azar mi costado,
un
temblor me decía: «Ese es otro, un misterio.»
Hablábamos
distantes, inútiles, correctos,
distantes
y vacíos porque Dios se ocultaba,
distintos
en un tiempo y un lugar personales,
en
las pisadas huecas, en un mirar furtivo,
en
esto con que afirmo: «Yo, tú, él, hoy, mañana»,
en
esto que separa y es dolor sin remedio.
Tuvimos
aún que andar, cruzar calles vacías,
desfilar
ante casas quizá nunca habitadas,
saber
que una escalera por sí misma no acaba,
traspasar
una puerta -lo que es siempre asombroso-,
saludar
a otro amigo también raro y humano,
esperar
que dijeras -era un milagro-: Dios al fin escuchaba.
Todo
el dolor del mundo le atraía a nosotros.
Las
iras eran santas; el amor, atrevido;
los
árboles, los rayos, la materia, las olas,
salían
en el hombre de un penar sin conciencia,
de
un seguir por milenios, sin historia, perdidos.
Como
quien dice «sí», dije Dios sin pensarlo.
Y
vi que era posible vivir, seguir cantando.
Y
vi que el mismo abismo de miseria medía
como
una boca hambrienta, qué grande es la esperanza.
Con
los cuatro elementos, más y menos que hombre,
sentí
que era posible salvar el mundo entero,
salvarme
en él, salvarlo, ser divino hasta en cuerpo.
Por
eso, amigo mío, te recuerdo, llorando;
te
recuerdo, riendo; te recuerdo, borracho;
pensando
que soy bueno, mordiéndome las uñas,
con
este yo enconado que no quiero que exista,
con
eso que en ti canta, con eso en que me extingo
y
digo derramado: amigo Blas de Otero.
Gabriel
Celaya
