miércoles, 12 de enero de 2022
martes, 11 de enero de 2022
YO, LA VERDAD MIENTO
YO, LA
VERDAD MIENTO
Las historias que relatan mi vida,
encuentran la verdad envuelta
tras las palabras que revelan
aquellos delirios distraídos.
Embaucada con tu mirada
deslizo mis manos bajo
las evidencias enredadas
en los pensamientos dispersos.
Camuflando el encuentro
bajo nuestros cuerpos
aparecen las mentiras
que desvelan la veracidad.
Los fantasmas del pasado
acechan las incógnitas
en la oscuridad
enigmática del futuro.
Yosune Castellano Alarcón
Cuadro: "Rebelión de vocablos" de Miguel Oscar Menassa
domingo, 2 de enero de 2022
ODA AL PRIMER DÍA DEL AÑO
ODA AL PRIMER DÍA DEL AÑO
Lo distinguimos
como
si fuera
un caballito
diferente de todos
los caballos.
Adornamos
su frente
con una cinta,
le ponemos
al cuello cascabeles
colorados,
y a medianoche
vamos a recibirlo
como si fuera
explorador que baja de una
estrella.
Como el pan se parece
al pan de ayer,
como un anillo a todos los
anillos:
los días
parpadean
claros, tintineante,
fugitivos,
y se recuestan en la noche
oscura.
Veo el último
día
de este
año
en un ferrocarril, hacia
las lluvias
del distante archipiélago
morado,
y el hombre
de la máquina,
complicada como un reloj
del cielo,
agachando los ojos
a la infinita
pauta de los rieles,
a las brillantes
manivelas,
a los veloces vínculos del
fuego.
Oh conductor de trenes
desbocados
hacia estaciones
negras de la noche,
este final
del año
sin mujer y sin hijos,
no es igual al de ayer, al
de mañana?
Desde las vías
y las maestranzas
el primer día, la primera
aurora
de un año que comienza,
tiene el mismo oxidado
color de tren de hierro:
y saludan
los seres del camino,
las vacas, las aldeas,
en el vapor del alba,
sin saber
que se trata
de la puerta del año,
de un día
sacudido
por campanas,
adornado con plumas y
claveles.
La tierra
no lo
sabe:
recibirá
este día
dorado, gris, celeste,
lo extenderá en colinas,
lo mojará con
flechas
de
transparente
lluvia,
y luego
lo enrollará
en su tubo,
lo guardará en la sombra.
Así es, pero
pequeña
puerta de la esperanza,
nuevo día del año,
aunque seas igual
como los panes
a todo pan,
te vamos a vivir de otra
manera,
te vamos a comer, a
florecer,
a esperar.
Te pondremos
como una torta
en nuestra vida,
te encenderemos
como candelabro,
te beberemos
como
si fueras un topacio.
Día
del año
nuevo,
día eléctrico, fresco,
todas
las hojas salen verdes
del
tronco de tu tiempo.
Corónanos
con
agua,
con jazmines
abiertos,
con todos los aromas
desplegados,
sí,
aunque
solo
seas
un día,
un pobre
día humano,
tu aureola
palpita
sobre tantos
cansados
corazones,
y eres,
oh día
nuevo,
oh nube venidera,
pan nunca visto,
torre
permanente!
Pablo Neruda
sábado, 1 de enero de 2022
HAPPY NEW YEAR
HAPPY NEW YEAR
Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme
así contento.
Necesito esa puerta que me
dabas
para entrar a tu mundo,
ese trocito
de azúcar verde, de
redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en
esta noche
de fin de año de lechuzas
roncas?
No puedes, por razones
técnicas.
Entonces la tramo en el
aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la
palma
y el dorso, ese país de
azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro
estaciones,
el canto de los gallos, el
amor de los hombres.
Julio Cortazar
Cuadro: "Joven leyendo" de Jean Honoré Fragonard
jueves, 30 de diciembre de 2021
AÑO NUEVO
AÑO NUEVO
A primeros de enero de un año cualquiera,
con amores y nombres seleccionados,
con los huesos maduros a mitad de mi vida
me PROMETO solemne no sufrir demasiado.
Si me pegan, que peguen,
si me aciertan, me han dado,
y si pierdo en la Rifa,
será porque he jugado.
Me fastidian las penas,
me da alergia el enfado,
con el ceño fruncido
parezco un feto raro.
Año nuevo vida nueva
(¡Qué tópico más sano!)
Nueva luz ilumina
mi ascensor apagado
de subir a deshora
de estar comunicando,
de hacer la angustia en verso
de hacer el tonto en vano,
de sembrar mis insomnios
de tachuelas y clavos.
A mitad de mi vida
de par en par sonrisa y puerta abro,
--que no quiero acabar por los pasillos
con el corazón apolillado--.
PROMETO no volver
a ahogaros en mi llanto,
no volver a sufrir,
sin un motivo muy justificado.
Gloria Fuertes
Cuadro: "Hoy comienza el futuro" de Miguel Oscar Menassa
lunes, 20 de diciembre de 2021
NACIMIENTO DE CRISTO
NACIMIENTO
DE CRISTO
Un pastor pide teta por la nieve que ondula
blancos perros tendidos entre linternas sordas.
El Cristito de barro se ha partido los dedos
en los tilos eternos de la madera rota.
¡Ya vienen las hormigas y los pies ateridos!
Dos hilillos de sangre quiebran el cielo duro.
Los vientres del demonio resuenan por los valles
golpes y resonancias de carne de molusco.
Lobos y sapos cantan en las hogueras verdes
coronadas por vivos hormigueros del alba.
La luna tiene un sueño de grandes abanicos
y el toro sueña un toro de agujeros y de agua.
El niño llora y mira con un tres en la frente,
San José ve en el heno tres espinas de bronce.
Los pañales exhalan un rumor de desierto
con cítaras sin cuerdas y degolladas voces.
La nieve en Manhattan empuja los anuncios
y lleva gracia pura por las falsas ojivas.
Sacerdotes idiotas y querubes de pluma
van detrás de Lutero por las altas esquinas.
Federico García Lorca
Del libro: “Poeta en Nueva York”
Cuadro: "La anunciación" de Fray Angélico
lunes, 29 de noviembre de 2021
LA PASIÓN: LA POESÍA
LA PASIÓN: LA POESÍA
Entre la vida
que no me pertenece
el amor
y la vida que soy
la locura.
La poesía
puede llenar
todo ese vacío
Hablaba
siempre en silencio
sin decirle nada.
Ella pensaba en el futuro.
Estábamos así,
sentados uno frente al otro
desde hacía siglos.
Mi voz sonaba hueca
entre los perfumes violentos
de sus nalgas
abiertas como manantiales
como vertientes cristalinas
de rocío abriéndose
al pequeño sol de la mañana.
Mi voz se perdía
entre la acústica marea.
Sigilosos movimientos de su cuerpo
selva enamorada, vulva de miel
diamante enfurecido
espesa vulva azucarada
sella en mis labios
el silencio.
Más que escuchar mi voz
Ella seguía
pensando en el futuro.
Cabalgando feroz en su locura
yo soy
ese pequeño sol de la mañana.
Rómpete
como se rompe el cristal
haciendo música
y Ella se rompía
sin escucharme.
Bailábamos.
Éramos como un hombre
y una mujer bailando.
Ella me besaba las mejillas
y en ese ardor
yo le decía que la amaba.
Después
éramos capaces de detener la música
para mirarnos francamente a los ojos.
En silencio nos sabíamos famosos,
reyes del gesto
opíparos comensales del amor,
mirarnos
era como morir.
Después, aún, seguíamos
danzando levemente.
Instante de las formas
caídos uno sobre el otro
yo no decía nada.
Ella, era el futuro.
Escribiré en silencio
y la poesía
alforja delirante
silencio perenne
que necesita mi voz para vivir,
llena mi vida de sorpresas.
Hiriente,
jactándose de su momentáneo poder
sobre mis nervios habla para mí.
Yo soy Ella
y Ella es la Poesía
juntas
como si nos hubiesen
arrancado a la tierra
de la misma raíz
ocupamos
un solo espacio en tu corazón.
Somos el mismo tiempo.
Ella y la Poesía aman vestirse
con las mejores sedas.
Joya marina
flor
diadema de locura
brillos serpeteantes
y topacios
embravecidos de tanta luz
para tu cuerpo momificado
siempre igual cada vez
siempre diferente.
Nutren sus cuerpos manjares únicos.
Devorar limpiamente el universo
y hacer el amor las enloquece.
Cuando sierran la boca para morir
en silencio
desean conocer de los sabores
uno diferente.
Siempre ambicionan
estar en otros brazos
y una vez más,
doliente mueca sin sonido
comienza a latir.
Abre sus ojos y pregunta,
¿es el atardecer o la mañana?
Me desplomo a su lado
para no perturbar
el curso de sus sueños.
En silencio dejo de vivir.
Ella sueña
y la noche se puebla de sonidos,
misterios
ardores de su cuerpo y la música.
Sus ronquidos son el bravío mar
y la torpeza de sus dientes
entrechocándose en las sombras
cataratas volcánicas de lejanía y nube.
Ruidos ardientes
anuncian el final de la ternura.
Trenes ensangrentados en la guerra
chirriando a veces porque el dolor
es inalcanzable.
Su piel
brutal enredadera
trepa desordenada,
bramido sideral,
hacia las concavidades
más remotas
hacia los vericuetos.
Amianto vespertino
crece
en el tumulto de los cielos
hacia un destino en llamaradas.
Poesía de fuego
ardiente vulva desgarrada.
Ella es la poesía
dragón enamorado
bocanada febril
humo y ceniza.
Mujer de fuego Poesía de fuego
consumen vorazmente
hacia los espacios infinitos
el cuerpo del amor.
Miguel Oscar Menassa
Del libro: "La poesía y yo"
Cuadro: "Nuestra pequeña balsa enamorada" de Miguel Oscar Menassa
viernes, 26 de noviembre de 2021
CULTIVARSE NO ES CULTIVAR
CULTIVARSE NO ES CULTIVAR
La fosforera de la esquna cultiva calderilla, vende leña
con sus guantes de farola y cuenta cerillas
esperando compañía.
El pastor de mi tierra cultiva entre melodías y mantecadas
poemas, sin patria ni bandera,
cantando las aventuras nuevas.
Sin embargo en mi barrio
la locura cultiva las esquinas del planeta.
El maestro llega al poblado y hace de la piedra escuela,
el pajar es ahora un vergel de preguntas,
marionetas y aviones de papel tiemblan del pupitre
a la pizarra, como golondrinas que libres vuelan.
¡¡Padre, madre, hoy aprendí las vocales del amor
y las consonantes de la muerte!!
La tabla del lavadero también sirve para cantar,
las estaciones siempre vuelven y aprender a sumar
es cosa de sabios.
Hoy cultivé una flora de harina
y comieron los gorriones en mis manos.
Cultivar el olvido sentado y lanzando una moneda al tablero
saltar cual caballo, dos pasos y uno a lado.
Cultivarse en la sombra y si los dioses quieren tormenta,
cultivar bajo tierra gusanos de seda,
mariposas para enamorados y en la división del trabajo
cultivar la fórmula de la multiplicación.
Cultivar no asegura el trigo. Cultivarse permite el pan.
Carlos Fernández del Ganso
Del libro: "La máquina del tiempo"
Cuadro: "El trabajo es un don" de Miguel Oscar Menassa
lunes, 22 de noviembre de 2021
"UN HOMBRE CON UN PAN AL HOMBRO"
“UN HOMBRE CON UN
PAN AL HOMBRO”
Con su andar de
isla caribeña
menea el torso al
son de la última
parranda papayera.
Todavía el pantalón
heredado
por tres
generaciones
arrastra los
jirones dejando
una huella indescifrable
en el recorrido
tortuoso de sus pasos,
como antaño
hicieron los antepasados.
Caballero de musgo,
gesto embebido,
labios insolentes,
frescos,
apetecibles y
furtivos,
sudor de mar,
manos de cal.
La fiesta se
prolongó hasta el amanecer,
las primeras luces
de la mañana
iluminaron un
relente reposado,
calle ungida a
trompicones por el asfalto,
mezcla regurgitando
aroma etílico
y momentos de placer solapado.
Ese día el aire se
desentumeció
con los canturreos
de la mañana,
y corrió un rumor
de promesas
poco a poco
diluidas
por el calor húmero
de las almohadas.
Pasaba, con el
albor del sol a la espalda,
como nadie y como
otro,
lejano e impune,
dueño de vida ajena,
recorriendo la
cuesta en bajada
con un pan al
hombro,
y dejando que aquella
pendiente,
que aquello
pendiente,
acechara el destino
esquivo e incierto
de su querido,
venero de cloaca,
arrabal.
Susana Lorente
De “Cruzando el
abismo”
Cuadro: "El sueño dorado" de Miguel Oscar Menassa
lunes, 15 de noviembre de 2021
HAN PASADO LOS AÑOS
HAN PASADO LOS AÑOS
Han pasado los años,
el tiempo perdido no vuelve,
una flor no sostiene los besos olvidados
ni los abrazos desperdiciados,
en un ramo no tiene sentido la demora de una vida;
tu mirada está hendida,
y la mía ha perdido la frescura.
Han pasado los años,
el tiempo no parecía rozar la piel,
los días tenían el mismo color
y las noches la misma oscuridad.
El fondo de tu mirada denota la lejanía
de aquel intrépido diligente,
ante los pies se produce el abismo
bifurcando al extremo de los vértices.
Han pasado los años,
la distancia de los días ha abismado
en la sutileza del recuerdo
borrando la frescura de tardes en la alameda
construyendo líneas difusas
en la dirección divergente.
Tus dedos desgastados delatan roles malheridos
y la sien perdida en el entorno
flaqueado por la injusticia.
El vástago del límite
denota el camino de tu huella
alejada de mi sombra,
la tersura de esa flor no puede devolver
la pureza de los días en la premura del doncel.
Ha pasado el tiempo, mi piel,
ya no conoce la emoción de tardes a la deriva
esperando el regreso.
Audacia controvertida,
estrella fugaz en el lecho,
pinceles bailando en el contorno desnudo,
el mundo solapado en la flor hechizada entre acordes
resurge en el verso de la distancia.
Trazos demarcados por el humo del cigarrillo,
disipando la luna,
el parpadeo insondable
ante la sorpresa de la madurez
apura un sorbo a la desfachatez de la huida.
Las palabras difieren del latido
resquebrajando el borde de esa flor
que trae un calendario sin hojas.
Han pasado los años.
Gloria Gómez Candanedo
Cuadro: "Habitantes del tiempo" de Miguel Oscar Menassa
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