SOY UN TRABAJADOR, LUCHO POR MI COMIDA

 

SOY UN TRABAJADOR, LUCHO POR MI COMIDA

 

Soy un trabajador

en lentos hornos de argamasa,

mis manos de orfebre modelan

la desnudez del espíritu, vigilo el espanto.

Lucho por la comida

y mantener arrugas vulnerables

en la osificación de cartílagos

abastecido por yescas antiguas,

giro en elípticos números,

enlazo cifras y distancias.

 

Las letras que madre leía en periódicos,

maduraron lentamente en mi cuerpo que junto a ella,

alejándose salía de la oscuridad.

A su lado crecía, echaba músculos,

jugaba en el patio de la escuela

y en la calle comía helados, al sol.

 

Desde el primer declinar de la carne,

conjugo la lengua de los hombres

para sombrear y tejer

nuevamente el tapiz de los días.

Con verbos de voluntad

desvelo secretos,

y el código de la noche

despierta mis ansias.

 

Cada pulsación suena

como cierzo en socavones sin tocar suelo.

 

Jaime Kozak

Del libro:  “Abrázate fuerte”

Cuadro:"La rueca del destino" de Miguel Oscar Menassa.

QUÉ ES UN POETA

 

QUÉ ES UN POETA

 

El poeta se vierte en otras voces

y no queda atrapado en su silencio.

 

El poeta hace que una palabra sola,

en un solo verso, nunca recorra

un solo camino.

 

El poeta tuvo que robar

a los dioses para escribir,

pero no con letras de fuego,

sino para que su tinta

se hiciera ignífuga.

 

El poeta es un jugador

que nunca pierde,

porque nada ha de ganar.

 

El poeta es ese viajero

que  sube a ningún tren.

Tal vez sea ese su destino.

 

Antonia López

Del libro: “Puentes invisibles”

Cuadro. El poeta y el oro" de Miguel Oscar Menassa

ARDIENTES CALÉNDULAS

 

ARDIENTES CALÉNDULAS

 

Ardientes caléndulas suspiran en tus versos,

fuegos fatuos que van a agonizar

sobre el blanco lecho de un silencioso río.

 

Rápidos se precipitan los cielos,

Las estaciones intermitentes y sin tiempo,

el humus vociferante de la tierra,

la fertilidad de los goces reunidos

en un ápice de pétalos abiertos.

 

Naturaleza lejana,

un verso teje al árbol

la multitud social de sus hojas dispersas,

cumpliendo tu sínodo de pólenes

en la fértil estación de las almendras.

 

Vuelan los pechos abiertos

a la fecundación de las caricias,

sobre un manto seminal

de soles y de besos.

 

Soy el hacedor entrañable de tu savia,

el secreto labrador de tu sustancia.

 

Irrepetible escritura contra el cielo,

tus ramas conversan incansables con el viento,

cantándole, a tus líquenes volátiles,

mientras yo me agosto en el hueso central de la palabra.

 

Ruy Henríquez

Del libro: “Deseo de mujer”

Cuadro: "Remolinos de amor" de Miguel Oscar Menassa

SENTADOS EN UN BANCO

 

 

SENTADOS EN UN BANCO

 

Estoy sentado en la orilla del banco,

entre sus paredes de musgo

y su lluvia de cristal de los jueves por la tarde.

 

Como sabéis, sus historias,

donde cuelgan nubes de acero y barro,

donde las calles verticales sin apellidos caen,

no son un buen lugar para limpiar el suelo

de alas de pájaro.

 

Aún así espero

que el pasillo de cuchillos calme su sed,

que la soledad se asuste al verse reflejada,

que el eco de una palabra deje de sangrar.

 

Hernán Kozak

Del libro: “Espejos sin memoria”

Cuadro: "Hoy comienza el futuro" de Miguel  Oscar Menassa

 

ALGUNA VEZ A SOLAS

 

ALGUNA VEZ A SOLAS

 

Alguna vez a solas

cuando el silencio recordaba

el eco de la voz de los muertos,

me tumbaba,

sobre los pechos ardientes de la muerte

y viajaba sin destino.

 

A solas,

con oficio de viajante

dibujé compañeros de aventuras,

fantasmas que terminaros por marcar mi camino.

 

Los años pasaban clandestinos

en un tren de cercanías,

fue todos yo.

Y sin embargo

una lápida cae sobre otra

donde la muerte habitó largo tiempo.

 

Matar en mí al asesino de mí,

y es un morir, un aliento profundo.

 

Cándidas aberturas de lo humano,

se agolpaban con pasión

en las puertas de mi  cuerpo,

todo este tiempo:

una sobre otra

quebrando la realidad.

 

Manuel Menassa de Lucía

Del libro: “Golpes de realidad”

Cuadro: "Hasta sentir que solo es imposible" Miguel Oscar Menassa

UN HOMBRE SOLITARIO NO ES UN HOMBRE

 

UNO HOMBRE SOLITARIO NO ES UN HOMBRE

Un hombre solitario

no es un hombre 

pero 

un hombre que construye 

semejante soledad 

semejante fortaleza 

de palabras 

unas contra otras 

águila voraz 

en medio de las cumbres 

y todavía más 

no es un hombre solitario.

Un hombre 

que  se deja llevar 

por sus palabras 

no puede ser embalsamado

Un hombre que canta 

desesperadamente 

el porvenir 

brújula atascada 

en una dirección 

siempre diferente 

no tiene Norte.

No hay altura que sobrepase 

mis últimas palabras.

Escribo y lo sé el viento 

me llevará lejos de mí.

Alguien tocará mi voz 

en algún campo de batalla 

y alguna tarde espléndida 

morirá por mí.

Me fuerzo a comprender 

y el hombre es inasible.

Se pudre y no se pudre.

Muere y canta a la vez.

Se deja volar 

y para caer 

pesadamente 

corta sus alas.

Vértigo de luz 

el hombre 

un perfume 

una música 

a punto de olvidarse.

Abro la boca 

y en un bostezo universal 

aspiro profundamente tu cuerpo 

y salto por los aires:

Hombre, 

ave solitaria 

minúscula y grandiosa 

vuelo tembloroso 

el último vals.

Miguel Osca Menassa

ELLA Y ÉL

 

ELLA Y ÉL

 

Con todas las heridas,

con todos los honores,

ella guardaba con recelo sus secretos

no dormía nunca,

su único deseo,

morir en algún sueño.

 

Él quería ser  el único.

Ni muertes, ni emboscadas esperaba.

Robar el brillo de una estrella,

meterlo en una urna de cristal

y ennegrecerlo con petróleo.

 

Ella, la poesía dijo:

Yo señor, no toqué nada;

cayó la inevitable.

¡No cayeron miles de vidas!

Cientos de miles, aún más;

cayó la noche en las Américas.

 

Esa frase fue brutal en tu cabeza.

 

Yo no tocaré nada dijo la poesía

y no me importan los muertos de la guerra

ni el elixir sangrante de la paz.

Tengo para oponerme

el blanco ejército de las tinieblas:

Un niño muerto aquí, despedazado

una niña vejada, el hambre, el dolor.

 

Fabián Menassa de Lucía

Del libro: “Sobre papel barato”

Cuadro: "Amor sin fronteras" de Miguel Oscar Menassa

 

¿LO QUE SIENTO ES AMOR?

 

¿LO QUE SIENTO ES AMOR?

 

¿Será amor lo que siento

cuando despierto  sobresaltada

y me agito esperando su voz

transcurriendo entre las letras?

 

Palpita mi corazón cuando escucho

los pasos que anuncian su llegada

y preparo mis manos para el encuentro.

 

Cuando llega

mi cuerpo se estremece

y digo palabras

que son respondidas

por su palabras.

 

Los labios me desbordan de besos,

su boca gira sobre mi cuerpo

como una bailarina enloquecida

y ya no aguanto más y se lo digo:

 

“Sigue tu danza, amor,

que mi cuerpo

es una peonza entre tus brazos”.

 

Y la noche se ilumina y estalla

en borbotones de palabras

que caen sobre las sábanas.

 

Yo me pregunto si eso es el amor.

 

Me digo que solo ha sido un sueño

y descubro un rastro de dolor

en una esquina del cuarto.

 

No duele el amor

sino los besos no dados,

las palabras que nunca dijimos,

ese no decirnos adiós cuando partimos.

 

Cruz González Cardeñosa

De “Mansedumbre de la piel”

Cuadro: "Delirio de amor" de Miguel Oscar Menassa

MI CORAZÓN LATE PARA AVENTAR ORIFICIOS

 

MI CORAZÓN LATE PARA AVENTAR ORIFICIOS

 

Mi corazón late para aventar orificios,

tengo palabra, sonidos a destajo.

 

Quiere hacerse un lugar,

repartir pan y crear brillos en los ojos

aunque un instante,

aunque no los vea,

un lugar como la ventana del hotel donde vive Muñón

 

Pronunciar y mi corazón, bestia encriptada sin piel,

late desmedido y a destiempo.

 

Así doy al sonido que me dibuja

una voz para mañana, que será hoy,

una voz que hablará de un ritmo desconocido,

una idea limpiando la cáscara de ayer.

 

Y tengo miedo sin causa ni fin,

un miedo de limusina abierta,

un ojo sin prisión,

una tregua frente a la infamia que me habita.

Envuelta ya por caricias milagrosas,

el sexo se esparce con dígitos, tuerce su pulso,

el sonido está torcido.

 

Y si no veo dónde navego porque el agua espuma no refleja,

será porque estoy flotando,

porque el aire hizo de mí

una parada significante.

 

Clemente Loonis

De “Es otra luz”

Cuadro: "A lomos del viento" de Miguel Oscar Menassa

 

 

LOS RUIDOS DEL AMOR

 

LOS RUIDOS DEL AMOR

 

Soy un tambor esperando la impronta de tu mano,

tu mano que hace nacer la música.

Escalaré por ti las cimas del deseo,

llegaremos más alto que los dioses,

por encima del Olimpo.

Detrás del último nimbo, haremos el amor.

El Parnaso nos cede un lugar preferente.

Tenemos entre las manos algo más allá de la especie.

Más allá del dolor. Cayó Romeo.

Cupido yace desmayado en nuestros brazos,

enamorado de nuestras maneras para el amor.

Vate del tiempo, lo contaré casi todo.

Tocas la lira en mi vientre,

sonidos del anhelo de otro cuerpo,

ruido de mar embravecido por tus velas.

Mi sexo, caracola que tu  aliento hace sonar.

Construimos juntos una inteligencia

fuera de lo común,

tus frases copulando con mis frases.

Cuando te extraño, extraño sobre todo

el sonido de tu voz,

la articulación  de las palabras, la cadencia,

las combinaciones imposibles fuera del amor.

Cuando te extraño, días como hoy,

no extraño el calor de tu cuerpo,

ni la templanza de tus manos,

extraño tu humanidad, tus ruidos humanos,

tu palabra en mi oído levantando, sublevando,

cada rincón de mi mortalidad.

Es un dolor dulce, de desearte y saber

que habrá premio final para la espera,

certeza de que estás aunque no llegues,

siento que en la distancia, tu latido  me llama,

me busca: zahorí y agua,

imán y metal, saliva y alma,

nuestros deseos hablan,

en la mañana, en horas vespertinas,

y cuando anochece en la selva suburbana.

Siento contigo que todas las horas del día

fueron hechas para amar,

se las robamos al amor para ir haciendo la vida.

 

Alejandra Menassa de Lucía

De “El hombre que esperaba”

Cuadro: "Amores en libertad" de Miguel Oscar Menassa