miércoles, 23 de abril de 2014

Poema leído en el taller, 13 de abril de 2014


La Realidad y El Deseo

La realidad,  sí, la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios.

Es este cielo que huye.
Es este territorio engalanado por las burbujas de la muerte.
Es esta larga mesa a la deriva
donde los comensales persisten ataviados por el prestigio de no estar.

A cada cual su copa
para medir el vino que se acaba donde empieza la sed.
A cada cual su plato
para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás,
y cada dos la división del pan:
el milagro al revés, la comunión tan sólo imposible
y en medio del amor;
entre uno y otro cuerpo la caída,
algo que se asemeja al latido sombrío de unas alas que vuelven desde la eternidad,
al pulso del adiós debajo de la tierra.

La realidad, sí, la realidad:
un sello de clausura sobre todas las puertas del deseo.

Olga Orozco

viernes, 11 de abril de 2014

Un poema de Gloria Gómez integrante del taller de poesía Grupo Cero de Alcalá de Henares

VOY A ESCRIBIR UN SONETO

A los jóvenes


No os dejéis llevar por palabras huecas de esperanza,
no creáis que lejos encontraréis el pan más tierno,
ni que los que se quedan no saben de artificios;
siempre hay un precio que pagar a la patria confianza.

Que un amanecer diluye los sueños alborotados
y  deja oír el canto y el gorjeo de los gorriones,
haciendo reverencia a nuevos frutos bosquejados,
trenzando estirpes olvidadas en los torreones.

Levantad la mirada con orgullo hacia un esplendor soberano,
tenéis la llave de cualquier horizonte, entre las manos,
y podéis caminar firmes con el semblante limpio.

Mientras, una estrella borrará el enojoso agravio,
y dejaréis de danzar como peonzas grotescas sin rumbos
plantando simientes de innovadoras cadencias en el llano.

Gloria Gómez Candanedo

16 DE Marzo 2014

miércoles, 9 de abril de 2014

Un poema de Esther Núñez, integrante del taller de poesía Grupo Cero de Alcalá de Henares


SI LA ÚNICA REALIDAD ES LA MUERTE

Si la única realidad es la muerte,
recorreré por el empedrado enigma de la vida
hasta poder llegar hasta ella.

Dejaré libre la palabra
que aún congelada en mi sangre
llegue a pronunciar el adiós.

Y si el pétalo de la rosa se abre,
Abatiré con sus espinas
Al enemigo que con dentelladas de odio
Quiere clavar en mi alma
La duda de la razón.

Cada día será un nuevo paso
Hacia el principio de dos mundos tan dispares
Que nunca se podrán encontrar


Esther Núñez Roma

Un poema de Maribel Domínguez Duarte, integrante del taller de poesía Grupo Cero de Alcalá de Henares

466-64
A NELSON MANDELA


Ni el acero de la noche helada
Clavado en la profunda soledad del desamparo infinito,
Habitante de la podredumbre arraigada en la hostilidad
Pudieron enterrar aquellas manos libres, indulgentes
Perfumadas en palabras
Que soñaron con declinar palabras
En un mundo unidireccional.
Sin sucumbir al hostigamiento
Sacudieron viejos estigmas
Abriendo caminos duramente
Tiñendo de quimeras el futuro
Demostrando que es posible
Otra realidad.

Maribel Domínguez Duarte


lunes, 7 de abril de 2014

FÚTBOL MODESTO


FÚTBOL MODESTO

Desmontes amarillos bajo el sol del invierno
que pone su piedad, su tibieza en las cosas,
que arranca falsas luces de los vidrios verdosos,
diamantes de un fantástico sueño por que cruzan
heridos perros de esperanza y pena.

Delgado muchachitos,
pálidos obrerillos con sus botas gastadas,
bajo sus trajes grises, que van a hacer deporte
o a aprender que ellos mismos son un balón doliente
que a puntapiés manejan los grandes jugadores de la vida.

Mañana de domingo. La carne fatigada
bosteza lentamente su cansancio remoto.
Una humilde ilusión, como el rayo en los vidrios,
arranca de las almas llamitas de alegría.

Bota el cuero cosido de esperanza,
hinchado con un aire de esperanza,
de risa triste, de ilusión oscura.
Colores desteñidos que nunca se asomaron
al sol de los estadios,
van, vuelven, corren las camisetas, buscan,
persiguen una esfera del color de su sueño.

Ascienden desde el pozo insondable del tiempo
las horas como sobras, los trabajos,
la pena, la miseria, la modesta comida
en los platos heridos, sobre el hule,
el fondo de la sórdida galería, la cama
donde se rinde noche a noche el hueso
abatido de llanto silencioso y sin lágrimas.

Asciende aquí el cansancio,
el destino que, sordo, va cumpliendo sus suertes,
la niñez mal cuidada, la escuela pobre, elfuelo
del brasero amparando a la familia.
Todo llega al solar del domingo, confuso,
ceniciento, remoto, en el cuero que bota,
entre los desvaídos colores de la blusa,
y se enreda en las piernas que persiguen
ese balón conforma de esperanza.

Leopoldo de Luis

De “Teatro Real”

domingo, 6 de abril de 2014

Poema leído en el taller


EL VIAJE DEFINITIVO

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes, el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado;
mi espíritu errará, nostáljico.

Y yo me iré; y estaré sólo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
y se quedarán los pájaros cantando


Juan Ramón Jiménez

sábado, 5 de abril de 2014

ADIVINANZA DE LA GUITARRA

ADIVINANZA DE LA GUITARRA

En la redonda encrucijada
seis doncellas bailan.

Tres de carne
y tres de plata.

Los sueños de ayer las busca
pero la tiene abrazadas
un Polifemo de oro
¡La guitarra!


Federico García Lorca

CANDIL

CANDIL

¡Oh, qué grave medita
la llama del candil!

Como un faquir indio
mira su entraña de oro
y se eclipsa soñando
atmósferas sin viento.

Cigüeña incandescente
pica desde su nido
a las sombras macizas,
y se asoma temblando
a los ojos redondos
del gitanillo muerto.


Federico García Lorca

jueves, 3 de abril de 2014

Poema leído en el taller


LAS MUERTES

He aquí unos muertos cuyos huesos no blanqueará la lluvia,
lápidas donde nunca ha resonado el golpe tormentoso de la piel del lagarto,
inscripciones que nadie recorrerá encendiendo la luz de alguna lágrima;
arena sin pisadas en todas las memorias.
Son los muertos sin flores.
No nos legaron cartas, ni alianzas, ni retratos.
Ningún trofeo heroico atestigua la gloria o el oprobio.
Sus vidas se cumplieron sin honor en la tierra,
mas su destino fue fulmíneo como un tajo;
porque no conocieron ni el sueño ni la paz en los infames lechos vendidos por la dicha,
porque sólo acataron una ley más ardiente que la ávida gota de salmuera.
Esa y no cualquier otra.
Esa y ninguna otra.
Por eso es que sus muertes son los exasperados rostros de nuestra vida.



Olga Orozco

martes, 1 de abril de 2014

PATRIA DE CADA DÍA


PATRIA DE CADA DÍA

Cada uno en el rumor de sus talleres
a diario la patria se fabrica.
El carpintero la hace de madera
labrada y de virutas amarillas.
El albañil de yeso humilde y blanco
como la luz. El impresor de tinta
que en el sendero del papel se ordena
en menudas hormigas.
De pan y de sudor oscuro el grave
campesino. De fría
plata húmeda y relente
el pescador. El leñador de astillas
con forestal aroma cercenada.
De hondas plumas sombrías
el minero. De indómitas verdades
y hermosura, el artista.

Cada uno hace la patria
con lo que tiene a mano: la sumisa
herramienta, los vivos materiales
de su quehacer, un vaho de fatiga,
de una ilusión de amor y, al fin, la rosa
de la esperanza, aún en la sonrisa.

Leopoldo de Luis

De “Teatro Real”