Llueve en silencio, que esta
lluvia es muda
y no hace ruido sino con
sosiego.
El cielo duerme. Cuando el
alma es viuda
de algo que ignora, el
sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que
soy) reniego…
Tan dulce es esta lluvia
de escuchar
(no parece de nubes) que
parece
que no es lluvia, mas sólo
un susurrar
que a sí mismo se olvida
cuando crece.
Llueve. Nada apetece…
No posa el viento, cielo
no hay que sienta.
Llueve lejana e
indistintamente,
como una cosa cierta que
nos mienta,
como un deseo grande que
nos miente.
Llueve. Nada en mi siente…
Fernando Pessoa
Cuadro: "La belleza de las borrascas en el mar" de Miguel Oscar Menassa
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